El frío metal del arma dibujaba una línea afilada contra la pared cuando el hombre entró en el salón, con el rostro cubierto por un pasamontañas negro que mostraba solo dos ojos helados. No miró a Clara, acurrucada entre los fragmentos, ni a Elena, que seguía sonriendo en las sombras. Solo miró a Marco, apuntando el cañón directamente a su pecho con una naturalidad que le heló la sangre.
“Tardaste en responder, Marco”, dijo el intruso, con la voz distorsionada por un modulador acústico. “A los clientes no les gusta esperar. Y sobre todo, no les gusta que se reconsideren.”
Marco dio un paso atrás, tropezando con la mesa baja, con las manos levantadas en un gesto de rendición que no ocultaba puro terror. “Te dije que necesitaba tiempo. Clara no sabía nada, te lo juro, no sabe nada de Ginevra…”
“Clara sabe mucho más de lo que imaginas”, interrumpió el pistolero, abriendo el seguro del arma con un clic agudo que resonó en la sala silenciosa. Luego, con la mano libre, sacó una memoria USB del bolsillo de su chaqueta táctica y la tiró sobre el sofá, justo al lado de Clara. “Ábrelo en tu portátil. Está el contrato de adopción firmado por tu marido hace exactamente siete años. Y también está la dirección de la escuela primaria donde tu hija está dando clases ahora mismo.”
El corazón de Clara perdió un latido, luego volvió a latir descontroladamente, asfixiándole la respiración en la garganta. Su hija. Vivo. No había muerto en esa clínica suiza como le habían hecho creer entre lágrimas y sedantes. Estaba a pocos kilómetros de allí, ajena a todo, mientras su vida era negociada por los ladrillos de esa casa. Extendió una mano temblorosa hacia la llave, pero antes de que sus dedos pudieran tocarla, Elena se movió con velocidad felina, levantándola primero.
“Déjala en paz, Clara”, siseó Elena, guardando la llave en el bolsillo del abrigo con una sonrisa triunfante. “Esa niña no ha pertenecido a esta familia desde hace mucho tiempo. Y nunca la volverás a ver, a menos que…”
Un disparo sordo explotó desde la ventana abierta al fondo, rompiendo el cristal y quedando a un centímetro de la sien de Elena. La sonrisa diabólica en el rostro de la mujer se extinguió al instante, sustituida por una mueca de puro pánico mientras se desplomaba en el suelo, arrastrada hacia abajo para evitar más balas. El tirador maldijo, girándose bruscamente hacia la oscuridad del jardín, mientras el teléfono de Marco, aún en el suelo, volvió a sonar con una insistencia obsesiva. Esta vez, no había ningún mensaje de texto en la pantalla, sino una llamada de vídeo entrante desde un número privado. La foto de perfil era la nítida imagen de la chica rubia jugando en el patio del colegio, tomada a través de la mira de un rifle de francotirador.