Le métal froid de l’arme traçait une ligne nette contre le mur alors que l’homme entrait dans la pièce, le visage couvert d’une cagoule noire qui ne laissait entrevoir que deux yeux glacés. Il ne regarda pas Clara, blottie parmi les fragments, ni Elena, qui souriait toujours dans l’ombre. Il se contenta de regarder Marco, pointant le canon directement sur sa poitrine avec une naturalesse qui glaça son sang.
« Tu as mis du temps à réagir, Marco », dit l’intrus, sa voix déformée par un modulateur acoustique. « Les clients n’aiment pas attendre. Et surtout, ils n’aiment pas qu’on leur reconsidence. »
Marco recula, trébuchant sur la table basse, les mains levées dans un geste de reddition qui ne cachait pas la terreur pure. « Je t’ai dit que j’avais besoin de temps. Clara ne savait rien, je te jure, elle ne sait rien de Ginevra…
» « Clara en sait bien plus que tu ne peux l’imaginer », interrompit le tireur, ouvrant la sécurité de l’arme d’un clic sec qui résonna dans la pièce silencieuse. Puis, de sa main libre, il sortit une clé USB de la poche de sa veste tactique et la jeta sur le canapé, juste à côté de Clara. « Ouvre-le sur ton ordinateur portable. Il y a le contrat d’adoption signé par votre mari il y a exactement sept ans. Et il y a aussi l’adresse de l’école primaire où ta fille enseigne en ce moment. »
Le cœur de Clara perdit un battement, puis se mit à nouveau à battre de façon incontrôlable, lui coupant le souffle. Sa fille. Vivant. Il n’était pas mort dans cette clinique suisse comme on lui avait fait croire entre les larmes et les sédatifs. Elle était à quelques kilomètres, inconsciente de tout, alors que sa vie était négociée pour les briques de cette maison. Il tendit une main tremblante vers la clé, mais avant que ses doigts ne puissent la toucher, Elena bougea à la vitesse féline, la soulevant la première.
« Laisse-la tranquille, Clara », siffla Elena, glissant la clé dans la poche de son manteau avec un sourire triomphant. « Cette fille n’a pas appartenu à cette famille depuis longtemps. Et tu ne la reverras jamais, à moins que… »
Un coup de feu sourd explosa par la fenêtre ouverte en arrière-plan, brisant la vitre et se trouvant à un centimètre de la tempe d’Elena. Le sourire diabolique sur le visage de la femme disparut instantanément, remplacé par une grimace de panique pure alors qu’elle s’effondrait au sol, traînée vers le bas pour éviter d’autres balles. Le tireur jura, se tournant brusquement dans l’obscurité du jardin, tandis que le téléphone de Marco, toujours au sol, sonnait de nouveau avec une insistance obsessionnelle. Cette fois, il n’y avait pas de message texte à l’écran, mais un appel vidéo entrant d’un numéro privé. La photo de profil était la photo nette de la fille blonde jouant dans la cour de l’école, prise à travers la visée d’un fusil de sniper.