Ich ließ Biancas Verlobungsring neben die kaputten Haarscheren und den dunklen Teil von Livias Haar, der über dem Marmor lag, fallen.
“Hochzeit?… Welche Hochzeit?”
Bianca starrte mich an.
Zum ersten Mal, seit ich die Brautsuite betreten hatte, sah sie verängstigt aus.
Ich schäme mich nicht.
Nicht entsetzt über das, was sie getan hatte.
Angst davor, was es sie kosten könnte.
Hinter mir hielt Rosalie Livia an ihre Hüfte. Das Gesicht meiner Tochter war in der Schulter der Haushälterin vergraben, eine winzige Hand lag auf der ungleichmäßigen Seite ihres Haares.
Ich habe Bianca angesehen.
“Du hast die Schermaschine wieder hochgezogen, nachdem ich reingekommen bin.”
Ihr Mund öffnete sich.
“Alessandro, sie hat meine Sachen angefasst.”
Ich musste fast lachen.
“Sie ist drei.”
“Du lässt sie machen, was sie will.”
Da war es.
Keine Entschuldigung.
Eine Beschwerde.
Ich trat näher.
“Was hat sie berührt?”
Biancas Kiefer spannte sich an.
“Mein Schleier.”
Ich blickte zum Schminktisch.
Der Schleier war perfekt arrangiert.
Unzerrissen.
Unbefleckt.
Rosalie sprach leise.
“Sie hat es nicht angefasst.”
Bianca drehte sich zu ihr um.
“Halt dich da raus.”
Rosalie zuckte zusammen.
Das ist mir aufgefallen.
Livia auch.
Diese Reaktion hat mich mehr gestört als Biancas Worte.
“Wie oft hat sie dir das schon gesagt?”
Rosalie erstarrte.
antwortete Bianca sofort.
“Sie ist Mitarbeiter.”
Ich sah sie an.
“Das war nicht meine Frage.”
Stille.
Rosalies Hände schlossen sich fester um Livia.
Dann flüsterte meine Tochter ihr in die Schulter:
“Bianca sagte, Daddy mag hübsche Mädchen.”
Meine Brust zog sich zusammen.
Ich drehte mich um.
Livia sah mich nicht an.
“Was hat sie sonst noch gesagt?”
Bianca schnappte: “Sie verdreht alles.”
Ich habe sie ignoriert.
Livia flüsterte:
“Sie meinte, wenn meine Haare hässlich wären, würdest du vielleicht aufhören, mich zu tragen.”
Der Raum wurde völlig still.
Ich sah Bianca wieder an.
Die Clippers waren nicht mehr der Anfang der Geschichte.
Sie waren nur das Erste, was ich endlich gesehen hatte.
Ich brachte Livia selbst in das angrenzende Wohnzimmer.
Sie wollte keinen Spiegel.
Das sagte mir alles darüber, wie tief Bianca schon in ihren Kopf eingedrungen war.
Ich setzte mich auf den Teppich vor ihr.
“Sieh mich an.”
Das tat sie.
Kaum.
“Du hast nichts falsch gemacht.”
Ihre Lippe zitterte.
“Bianca hat gesagt, ich ruiniere Bilder.”
Meine Hände krallten sich fester um meine Knie.
“Welche Bilder?”
“Die Hochzeitsgeschenke.”
Natürlich.
Blumenmädchen.
Perfekte Zeremonie.
Perfekte Braut.
Und anscheinend ein dreijähriges Kind, das Biancas Vorstellung von Symmetrie erfüllen musste.
“Du ruinierst nichts.”
Livia blickte nach unten.
“Meine Haare sind schlecht.”
“Nein.”
“Es ist kurz.”
“Ein Teil davon ist es.”
Tränen füllten ihre Augen.
“Schlecht?”
“Nein.”
Ich wartete, bis sie mich ansah.
“Anders ist nicht schlecht.”
Sie dachte darüber nach.
Dann fragte er:
“Wirst du mich trotzdem tragen?”
Etwas in mir ist sauber zerbrochen.
Ich habe sie sofort abgeholt.
“Ja.”
Sie legte beide Arme um meinen Hals.
Das war Antwort genug.
Rosalie stand in der Nähe der Tür und drehte ihre Schürze zwischen den Fingern.
Ich sah sie an.
“Wie lange?”
Ihr Gesicht veränderte sich.
“Herr Rizzano…”
“Wie lange behandelt Bianca sie schon so?”
Stille.
Livia verkrampfte sich gegen mich.
Rosalie bemerkte es.
Ich auch.
Das bedeutete, dass meine Tochter auch Angst vor der Antwort hatte.
Rosalie flüsterte schließlich:
“Seit der Verlobungsfeier.”
Sechs Monate.
Mein Atem wurde langsamer.
“Was ist passiert?”
“Zuerst waren es Kommentare.”
“Welche Art?”
“Diese Livia war verwöhnt. Zu sehr an dich gebunden. Zu laut vor Gästen.”
Ich schloss kurz die Augen.
Und dann?
“Bianca fing an, ihre Kleidung zu korrigieren.”
“Wie?”
“Sie würde sich ändern, wenn du Livia ein Kompliment machen würdest, was Livia anhatte.”
Ich habe die Augen geöffnet.
Das war seltsam genug, um eine Rolle zu spielen.
“Warum?”
Rosalie sah beschämt aus.
“Ich glaube, sie hasste es, wenn deine Aufmerksamkeit von ihr abgewandt wurde.”
Da war es.
Keine Disziplin.
Konkurrenz.
Bianca hatte mit einem dreijährigen Kind um ihren Vater gekämpft.
Rosalie erzählte mir vom ersten Vorfall im Frühstückszimmer.
Bianca hatte Livia ein neues Kleid gekauft.
Rosa.
Teuer.
Unnötig.
Livia bevorzugte eine ältere blaue Strickjacke, die Sofia – meine verstorbene Frau – vor ihrem Tod gewählt hatte.
Ich habe mich an diese Strickjacke erinnert.
Bianca offenbar auch.
“Sie hat es mir weggenommen”, sagte Rosalie.
Mein Gesichtsausdruck veränderte sich.
“Wo ist es?”
“Ich weiß es nicht.”
“Warum hast du es mir nicht gesagt?”
Rosalies Augen füllten sich.
“Sie sagte, du hast sie gebeten, Livia zu helfen, weiterzumachen.”
Ich spürte, wie Ekel durch mich hindurchströmte.
Bianca hatte sich meine Autorität ausgeliehen.
Schon wieder.
“Was noch?”
“Sie hat ein gerahmtes Foto aus Livias Schlafzimmer entfernt.”
Mein Kopf hob sich.
“Welches Foto?”
Rosalie zögerte.
Ich wusste es schon.
“Sofia.”
“Ja.”
Einen Moment lang konnte ich nicht sprechen.
Meine Tochter schlief mit einem Bild ihrer Mutter neben ihrem Bett.
Nichts Zeremonielles.
Nichts Dramatisches.
Sofia lacht in unserem Garten mit Livia als Baby an ihrer Brust.
Bianca entfernte es.
“Wo ist das Foto?”
Rosalie blickte zur Brautsuite.
“Sie hat es behalten.”
Ich stand auf.
Bianca war noch da, als ich zurückkam.
Zwei Wachen blockierten nun die Tür.
Ich öffnete die untere Schublade des Waschbeckens.
Parfüm.
Schmuckvitrinen.
Hochzeitsbriefpapier.
Dann das Foto.
Mit dem Gesicht nach unten.
Ich habe es aufgehoben.
Dahinter lag die blaue Strickjacke.
Gefaltet.
Versteckt.
Ich habe Bianca angesehen.
“Du hast diese meiner Tochter weggenommen.”
Sie verschränkte die Arme.
“Sie brauchte Grenzen.”
“Du hast das Foto ihrer Mutter versteckt.”
“Sie weint, wenn sie es sieht.”
“Also hast du entschieden, dass sie es vergessen soll.”
Biancas Gesicht verhärtete sich.
“Du hältst in jedem Zimmer eine tote Frau am Leben.”
Stille.
Endlich.
Da war es.
Sofia.
Nicht Livia.
Nicht Haare.
Keine Hochzeitsfotos.
Bianca kämpfte gegen jemanden, der seit zwei Jahren tot war, und benutzte meine Tochter als Schlachtfeld.
Ich hielt das Foto hoch.
“Du bist eifersüchtig auf ihre Mutter.”
Bianca lachte bitter.
“Ich habe es satt, in ein Mausoleum einzuheiraten.”
Ich starrte.
“Du heiratest jetzt in nichts mehr.”
Ihr Gesicht veränderte sich erneut.
Das machte ihr immer noch mehr Angst als das, was sie getan hatte.
