« Mariage ?… Quel mariage ? »

Bianca m’a fixé.

Pour la première fois depuis que je suis entrée dans la suite nuptiale, elle avait l’air effrayée.

Je n’ai pas honte.

Pas horrifiée par ce qu’elle avait fait.

Craignant ce que cela pourrait lui coûter.

Derrière moi, Rosalie tenait Livia contre sa hanche. Le visage de ma fille était enfoui dans l’épaule de la gouvernante, une petite main reposant sur le côté inégal de ses cheveux.

J’ai regardé Bianca.

« Tu as remonté la tondeuse après mon arrivée. »

Sa bouche s’ouvrit.

« Alessandro, elle a touché à mes affaires. »

J’ai failli rire.

« Elle a trois ans. »

« Tu la laisses faire ce qu’elle veut. »

Voilà.

Pas d’excuses.

Une plainte.

Je me suis approché.

« Qu’est-ce qui l’a touchée ? »

La mâchoire de Bianca se tendit.

« Mon voile. »

J’ai regardé la coiffeuse.

Le voile était parfaitement arrangé.

Pas déchiré.

Impeccable.

Rosalie parla doucement.

« Elle ne l’a pas touché. »

Bianca se tourna vers elle.

« Ne t’en mêle pas. »

Rosalie sursauta.

Je l’ai remarqué.

Livia aussi.

Cette réaction m’a plus dérangé que les paroles de Bianca.

« Combien de fois t’a-t-elle dit ça ? »

Rosalie se figea.

répondit Bianca immédiatement.

« C’est une employée. »

Je l’ai regardée.

« Ce n’était pas ma question. »

Silence.

Les mains de Rosalie se refermèrent plus fort sur Livia.

Puis ma fille lui murmura à l’épaule :

« Bianca a dit que papa aime les jolies filles. »

Ma poitrine s’est contractée.

Je me suis retourné.

Livia ne m’a pas regardé.

« Qu’est-ce qu’elle a dit d’autre ? »

Bianca répliqua sèchement : « Elle déforme tout. »

Je les ai ignorés.

Livia murmura :

« Elle a dit que si mes cheveux étaient moches, peut-être que tu arrêterais de me porter. »

La pièce devint complètement silencieuse.

J’ai regardé Bianca à nouveau.

Les Clippers n’étaient plus le début de l’histoire.

Ce n’étaient que la première chose que j’avais enfin vue.

J’ai moi-même emmené Livia dans le salon attenant.

Elle ne voulait pas de miroir.

Cela m’a tout dit sur la profondeur à laquelle Bianca avait déjà pénétré sa tête.

Je me suis assis sur le tapis devant elle.

« Regarde-moi. »

Elle l’a fait.

Pas du tout.

« Tu n’as rien fait de mal. »

Sa lèvre trembla.

« Bianca a dit que je gâchais les photos. »

Mes mains se serrèrent plus fort autour de mes genoux.

« Quelles photos ? »

« Les cadeaux de mariage. »

Bien sûr.

Fille d’honneur.

Cérémonie parfaite.

Mariée parfaite.

Et, apparemment, un enfant de trois ans qui devait correspondre à l’idée de symétrie de Bianca.

« Tu ne gâches rien. »

Livia baissa les yeux.

« Mes cheveux sont maussés. »

« Non. »

« C’est court. »

« Une partie de ça l’est. »

Des larmes lui montèrent aux yeux.

« Mauvais ? »

« Non. »

J’ai attendu qu’elle me regarde.

« Différent, ce n’est pas mal. »

Elle y réfléchit.

Puis il demanda :

« Tu me porteras quand même ? »

Quelque chose en moi s’est brisé proprement.

Je l’ai prise immédiatement.

« Oui. »

Elle a mis mes deux bras autour de mon cou.

C’était une réponse suffisante.

Rosalie se tenait près de la porte, tordant son tablier entre ses doigts.

Je l’ai regardée.

“Wie lange?”

Ihr Gesicht veränderte sich.

“Herr Rizzano…”

“Wie lange behandelt Bianca sie schon so?”

Stille.

Livia verkrampfte sich gegen mich.

Rosalie bemerkte es.

Ich auch.

Das bedeutete, dass meine Tochter auch Angst vor der Antwort hatte.

Rosalie flüsterte schließlich:

“Seit der Verlobungsfeier.”

Sechs Monate.

Mein Atem wurde langsamer.

“Was ist passiert?”

“Zuerst waren es Kommentare.”

“Welche Art?”

“Diese Livia war verwöhnt. Zu sehr an dich gebunden. Zu laut vor Gästen.”

Ich schloss kurz die Augen.

Und dann?

“Bianca fing an, ihre Kleidung zu korrigieren.”

“Wie?”

“Sie würde sich ändern, wenn du Livia ein Kompliment machen würdest, was Livia anhatte.”

Ich habe die Augen geöffnet.

Das war seltsam genug, um eine Rolle zu spielen.

“Warum?”

Rosalie sah beschämt aus.

“Ich glaube, sie hasste es, wenn deine Aufmerksamkeit von ihr abgewandt wurde.”

Da war es.

Keine Disziplin.

Konkurrenz.

Bianca hatte mit einem dreijährigen Kind um ihren Vater gekämpft.

Rosalie erzählte mir vom ersten Vorfall im Frühstückszimmer.

Bianca hatte Livia ein neues Kleid gekauft.

Rosa.

Teuer.

Unnötig.

Livia bevorzugte eine ältere blaue Strickjacke, die Sofia – meine verstorbene Frau – vor ihrem Tod gewählt hatte.

Ich habe mich an diese Strickjacke erinnert.

Bianca offenbar auch.

“Sie hat es mir weggenommen”, sagte Rosalie.

Mein Gesichtsausdruck veränderte sich.

“Wo ist es?”

“Ich weiß es nicht.”

“Warum hast du es mir nicht gesagt?”

Rosalies Augen füllten sich.

“Sie sagte, du hast sie gebeten, Livia zu helfen, weiterzumachen.”

Ich spürte, wie Ekel durch mich hindurchströmte.

Bianca hatte sich meine Autorität ausgeliehen.

Schon wieder.

“Was noch?”

“Sie hat ein gerahmtes Foto aus Livias Schlafzimmer entfernt.”

Mein Kopf hob sich.

“Welches Foto?”

Rosalie zögerte.

Ich wusste es schon.

“Sofia.”

“Ja.”

Einen Moment lang konnte ich nicht sprechen.

Meine Tochter schlief mit einem Bild ihrer Mutter neben ihrem Bett.

Nichts Zeremonielles.

Nichts Dramatisches.

Sofia lacht in unserem Garten mit Livia als Baby an ihrer Brust.

Bianca entfernte es.

“Wo ist das Foto?”

Rosalie blickte zur Brautsuite.

“Sie hat es behalten.”

Ich stand auf.

Bianca war noch da, als ich zurückkam.

Zwei Wachen blockierten nun die Tür.

Ich öffnete die untere Schublade des Waschbeckens.

Parfüm.

Schmuckvitrinen.

Hochzeitsbriefpapier.

Dann das Foto.

Mit dem Gesicht nach unten.

Ich habe es aufgehoben.

Dahinter lag die blaue Strickjacke.

Gefaltet.

Versteckt.

Ich habe Bianca angesehen.

“Du hast diese meiner Tochter weggenommen.”

Sie verschränkte die Arme.

“Sie brauchte Grenzen.”

“Du hast das Foto ihrer Mutter versteckt.”

“Sie weint, wenn sie es sieht.”

“Also hast du entschieden, dass sie es vergessen soll.”

Biancas Gesicht verhärtete sich.

“Du hältst in jedem Zimmer eine tote Frau am Leben.”

Stille.

Endlich.

Da war es.

Sofia.

Nicht Livia.

Nicht Haare.

Keine Hochzeitsfotos.