“¿Matrimonio?… ¿Qué matrimonio? »

Bianca me miró fijamente.

Por primera vez desde que entré en la suite nupcial, parecía asustada.

No me da vergüenza.

No horrorizada por lo que había hecho.

Temiendo lo que pudiera costarle.

Detrás de mí, Rosalie sostenía a Livia contra su cadera. El rostro de mi hija estaba enterrado en el hombro de la institutriz, una pequeña mano descansando en el lado desigual de su cabello.

Miré a Bianca.

“Volviste a poner el cortacésped cuando llegué.”

Se abrió la boca.

“Alessandro, ella tocó mis cosas.”

Casi me río.

“Tiene tres años.”

“Déjala hacer lo que quiera.”

Eso es todo.

Sin excusas.

Una queja.

Me acerqué.

“¿Qué la ha tocado?”

La mandíbula de Bianca se tensó.

“Mi velo.”

Miré el tocador.

El velo estaba perfectamente dispuesto.

No está dividido.

Impecable.

Rosalie habló en voz baja.

“Ella no le ha tocado.”

Bianca se volvió hacia ella.

“No te metas.”

Rosalie se sobresaltó.

Me di cuenta.

Livia también.

Esta reacción me molestó más que las palabras de Bianca.

“¿Cuántas veces te lo ha dicho?”

Rosalie se figea.

Bianca respondió de inmediato.

“Es una empleada.”

La miré.

“Esa no era mi pregunta.”

Silencio.

Las manos de Rosalie se cerraron con más fuerza sobre Livia.

Entonces mi hija susurró a su hombro:

“Bianca dijo que a papá le gustan las chicas guapas.”

Se me contrajo el pecho.

Me di la vuelta.

Livia no me miró.

“¿Qué más dijo?”

Bianca respondió secamente: “Ella distorsiona todo.”

Los ignoré.

Livia susurra:

“Dijo que si mi pelo fuera feo, quizá dejarías de llevarme.”

La habitación quedó completamente en silencio.

Miré a Bianca otra vez.

Los Clippers ya no eran el comienzo de la historia.

Fue solo lo primero que finalmente vi.

Yo mismo llevé a Livia al salón contiguo.

No quería un espejo.

Eso me contó todo sobre lo profundo que Bianca ya había penetrado en su cabeza.

Me senté en la alfombra delante de ella.

“Mírame.”

Ella lo hizo.

Para nada.

“No has hecho nada malo.”

Su labio temblaba.

“Bianca dijo que estaba estropeando las fotos.”

Mis manos se apretaron más alrededor de mis rodillas.

“¿Qué fotos?”

“Regalos de boda.”

Por supuesto.

Dama de honor.

Ceremonia perfecta.

Novia perfecta.

Y, aparentemente, una niña de tres años que se suponía encajaba en la idea de simetría de Bianca.

“No vas a desperdiciar nada.”

Livia bajó la mirada.

“Mi pelo está rancio.”

“No.”

“Es corto.”

“Parte de eso sí.”

Las lágrimas se le acumularon en los ojos.

“¿Mal?”

“No.”

Esperé a que me mirara.

“Diferente no está mal.”

Lo pensó.

Entonces preguntó:

“¿Me llevarás de todas formas?”

Algo en mí se rompió limpiamente.

Lo acepté inmediatamente.

« Oui. »

Elle a mis mes deux bras autour de mon cou.

C’était une réponse suffisante.

Rosalie se tenait près de la porte, tordant son tablier entre ses doigts.

Je l’ai regardée.

“Wie lange?”

Ihr Gesicht veränderte sich.

“Herr Rizzano…”

“Wie lange behandelt Bianca sie schon so?”

Stille.

Livia verkrampfte sich gegen mich.

Rosalie bemerkte es.

Ich auch.

Das bedeutete, dass meine Tochter auch Angst vor der Antwort hatte.

Rosalie flüsterte schließlich:

“Seit der Verlobungsfeier.”

Sechs Monate.

Mein Atem wurde langsamer.

“Was ist passiert?”

“Zuerst waren es Kommentare.”

“Welche Art?”

“Diese Livia war verwöhnt. Zu sehr an dich gebunden. Zu laut vor Gästen.”

Ich schloss kurz die Augen.

Und dann?

“Bianca fing an, ihre Kleidung zu korrigieren.”

“Wie?”

“Sie würde sich ändern, wenn du Livia ein Kompliment machen würdest, was Livia anhatte.”

Ich habe die Augen geöffnet.

Das war seltsam genug, um eine Rolle zu spielen.

“Warum?”

Rosalie sah beschämt aus.

“Ich glaube, sie hasste es, wenn deine Aufmerksamkeit von ihr abgewandt wurde.”

Da war es.

Keine Disziplin.

Konkurrenz.

Bianca hatte mit einem dreijährigen Kind um ihren Vater gekämpft.

Rosalie erzählte mir vom ersten Vorfall im Frühstückszimmer.

Bianca hatte Livia ein neues Kleid gekauft.

Rosa.

Teuer.

Unnötig.

Livia bevorzugte eine ältere blaue Strickjacke, die Sofia – meine verstorbene Frau – vor ihrem Tod gewählt hatte.

Ich habe mich an diese Strickjacke erinnert.

Bianca offenbar auch.

“Sie hat es mir weggenommen”, sagte Rosalie.

Mein Gesichtsausdruck veränderte sich.

“Wo ist es?”

“Ich weiß es nicht.”

“Warum hast du es mir nicht gesagt?”

Rosalies Augen füllten sich.

“Sie sagte, du hast sie gebeten, Livia zu helfen, weiterzumachen.”

Ich spürte, wie Ekel durch mich hindurchströmte.

Bianca hatte sich meine Autorität ausgeliehen.

Schon wieder.

“Was noch?”

“Sie hat ein gerahmtes Foto aus Livias Schlafzimmer entfernt.”

Mein Kopf hob sich.

“Welches Foto?”

Rosalie zögerte.

Ich wusste es schon.

“Sofia.”

“Ja.”

Einen Moment lang konnte ich nicht sprechen.

Meine Tochter schlief mit einem Bild ihrer Mutter neben ihrem Bett.

Nichts Zeremonielles.

Nichts Dramatisches.

Sofia lacht in unserem Garten mit Livia als Baby an ihrer Brust.

Bianca entfernte es.

“Wo ist das Foto?”

Rosalie blickte zur Brautsuite.

“Sie hat es behalten.”

Ich stand auf.

Bianca war noch da, als ich zurückkam.

Zwei Wachen blockierten nun die Tür.

Ich öffnete die untere Schublade des Waschbeckens.

Parfüm.

Schmuckvitrinen.

Hochzeitsbriefpapier.

Dann das Foto.

Mit dem Gesicht nach unten.

Ich habe es aufgehoben.

Dahinter lag die blaue Strickjacke.

Gefaltet.

Versteckt.

Ich habe Bianca angesehen.

“Du hast diese meiner Tochter weggenommen.”

Sie verschränkte die Arme.

“Sie brauchte Grenzen.”

“Du hast das Foto ihrer Mutter versteckt.”

“Sie weint, wenn sie es sieht.”

“Also hast du entschieden, dass sie es vergessen soll.”

Biancas Gesicht verhärtete sich.

“Du hältst in jedem Zimmer eine tote Frau am Leben.”

Stille.

Endlich.

Da war es.

Sofia.

Nicht Livia.

Nicht Haare.

Keine Hochzeitsfotos.

Bianca kämpfte gegen jemanden, der seit zwei Jahren tot war, und benutzte meine Tochter als Schlachtfeld.

J’ai montré la photo.

« Tu es jaloux de sa mère. »

Bianca se ríe amargamente.

“Estoy cansado de casarme con un mausoleo.”

Lo arreglé.

“No te vas a casar ahora.”

Su rostro cambió de nuevo.

Le aterraba aún más que lo que había hecho.