“Estás faroleando, viejo”, gruñó Dustin, apartándose de la valla de malla metálica de la jaula. Llevaba un rashguard negro y pantalones cortos de box, con los nudillos aún envueltos en cinta blanca. Dio tres largos pasos hacia la puerta de la jaula octogonal, la abrió y la empujó para abrirla. “No hay nada en ese pequeño trozo de plástico salvo algo de estática. Y aunque grabaras algo, ¿qué va a hacer? Mi tío es dueño de la fiscalía. La policía de este pueblo ni siquiera pone multas de aparcamiento sin el permiso de Víctor.”

No me inmuté. Mantenía las manos sueltas a los lados, el peso equilibrado de forma equilibrada sobre las puntas de los pies—una postura que me habían inculcado durante décadas de entrenamiento de combate cuerpo a cuerpo en Camp Lejeune y Quantico.

“La influencia de Victor se detiene en cuanto interviene la jurisdicción federal, Dustin”, dije en voz baja, con la cadencia rítmica y constante de un instructor de instrucción dirigiéndose a un recluta insolente. “Y resulta que el grupo federal que lleva dieciocho meses siguiendo la red de extorsión de tu tío me pidió específicamente que verificara una cosa hoy: si tenías el carácter de presumir de lo que haces a puerta cerrada.”

La cara de Miller se puso pálida como la tiza. “¿Qué has dicho?”

“Me has oído”, respondí, apartando lentamente la mirada de Dustin hacia el entrenador. “Dustin se cree un jefe de sindicato porque puede lanzar un buen gancho e intimidar a chicas de diecinueve años. Pero es descuidado. Deja rastros en papel, se jacta con sus compañeros del gimnasio y, al parecer, no se da cuenta de que su compañero de entrenamiento favorito, Jimmy, se cansó de cargar con la culpa por los arrebatos domésticos de Dustin hace tres semanas y empezó a llevar un micrófono oculto para el FBI.”

La sala aspiró un suspiro colectivo y aterrorizado.

Dustin se quedó paralizado en el umbral de la jaula. El color se le desvaneció de la cara, dejando su piel de un gris enfermizo y moteado. “¿Jimmy? ¿Has hablado con Jimmy?”

“Jimmy habló con ellos”, corrigí, acercándome hasta quedar a menos de dos pies de Dustin. De cerca, podía oler el sudor rancio, la colonia cara y el hedor agrio del pánico que emanaba de él en oleadas. “Y los agentes federales no solo querían registros financieros, Dustin. Querían un cargo por delito violento vinculado directamente al hogar de tu tío para provocar una acusación bajo la RICO. ¿Una conmoción cerebral, dos costillas rotas y una confesión grabada? Eso ya no es una disputa doméstica. Eso es intimidación organizada.”

Uno de los luchadores pesados cerca de la puerta dio un paso atrás con pánico, golpeando un saco de boxeo con el hombro. “Tío, no me apunté a ninguna conspiración federal. Me largo de aquí.”

“¡Cállate, Tony!” rugió Miller, aunque su propia voz temblaba de miedo crudo. Me fulminó con la mirada, apretando y soltando los puños. “¿Crees que puedes entrar aquí, soltar un farol federal y salir? Aunque grabaras algo, los suelos de los gimnasios son propiedad privada. ¡Esa grabación no aguantará en el juzgado sin una orden judicial!”

“No tiene por qué aguantar en el tribunal hoy”, dije con suavidad, metiendo la mano derecha en el bolsillo de la chaqueta.

Los ojos de Dustin se encendieron con una adrenalina repentina y desesperada. Años de entrenamiento en combate gritaron una advertencia en mi sistema nervioso una fracción de segundo antes de que él se moviera.

“¡Atrápalo!” Dustin gritó, lanzándose hacia adelante con un salvaje y telegráfico gancho de derecha directo a mi mandíbula.