« Quatorze secondes. »

Logan Bradley sourit comme s’il avait déjà vu la fin.

« C’est tout ce que tu peux prendre. »

Autour de lui, l’Académie de Brazilian Jiu-Jitsu Whitmore était remplie de rires.

Kiana Moore ne rit pas.

Il ne répondit pas.

Il regarda simplement Logan, puis l’entraîneur Whitmore, puis la foule rassemblée autour du tatami, leurs téléphones déjà levés.

Le défi avait été conçu comme une humiliation.

Tout le monde comprenait.

Win, et Kiana a reçu une année d’adhésion gratuite.

Il perdit et accepta de quitter Whitmore’s pour de bon.

L’entraîneur Whitmore a qualifié cela de tradition.

Logan appelait ça du divertissement.

Kiana le reconnaissait pour ce qu’il était vraiment.

Une expulsion publique.

Une façon de lui dire que le problème n’était pas de savoir s’il pouvait s’entraîner.

Le problème, c’est qu’il était entré dans une pièce où certains hommes avaient déjà décidé qu’il n’avait pas sa place.

Logan s’approcha.

Il était le champion local de l’académie, le visage des affiches, le catcheur dont les photos de compétition couvraient les réseaux sociaux de la salle.

Élevé.

Puissant.

Techniquement expérimenté.

Et absolument certain que la femme noire silencieuse devant lui allait se transformer en une nouvelle blague.

« Essaie de ne pas pleurer quand je casse quelque chose. »

Le visage de Kiana ne changea pas.

L’entraîneur Whitmore a reculé.

« Commence. »

Logan se jeta en avant.

Quatorze secondes plus tard, il était en train de couvrir.

Fortement.

La pièce tomba dans le silence.

Mais le plus étrange, ce n’était pas que Logan Bradley ait perdu.

C’est ce qui s’est passé ensuite.

Parce que la vidéo de ces quatorze secondes allait bien au-delà des murs de Whitmore.

Et quelque part, quelqu’un qui avait passé des années à croire que Kiana Moore était bien enfouie dans le passé verrait à nouveau son visage.

Le monde la connaissait sous le nom de Kiana.

Il y avait des gens qui l’appelaient autrement.

Spectre.

Et dès que ce nom est revenu, un combat dans un gymnase de jiu-jitsu toxique a été lié à un mensonge commencé des années plus tôt dans une zone de guerre—

un mensonge impliquant un frère mort qui pourrait ne pas être mort du tout.

Tout avait commencé plusieurs semaines avant la nuit du défi.

Kiana était assise seule dans sa voiture, sur le parking devant l’Académie de Brazilian Jiu-Jitsu de Whitmore.

Il était arrivé en avance.

Le moteur était éteint.

Ses mains reposaient mollement sur le volant.

À travers le pare-brise, j’ai regardé les élèves entrer dans le bâtiment en briques en petits groupes.

Principalement des hommes.

Principalement blancs.

Plusieurs proposaient des sacs de sport coûteux avec les logos des sponsors.

Deux éclatarent de rire avant même d’atteindre la porte.

Kiana prit une profonde inspiration.

Puis un autre.

Il ajusta le sweat noir uni qu’il portait par-dessus un pantalon de survêtement gris.

Rien dans son apparence n’avait pour but d’attirer l’attention.

Pas de patchs.

Pas de marques d’arts martiaux.

Pas de vêtements de sport coûteux.

Il n’y a aucun signe de portée visible.

J’avais appris il y a des années que moins de gens savaient pour toi, plus ils se révélaient honnêtement.

Ses doigts touchèrent brièvement la petite cicatrice au-dessus de son sourcil droit.

Un rappel.

Un parmi tant d’autres.

Kiana sortit de la voiture.

Les sons lui parvinrent avant qu’il n’entre dans la salle de sport.

Des bosses sur les coussinets.

Des corps qui frappent des matelas.

Des hommes criant des encouragements.

Rires.

La lourde porte vitrée s’ouvrit.

La première chose qu’il sentit fut du désinfectant.

Puis il transpire.

Puis la chaleur particulière et rance d’une pièce où vingt personnes luttaient depuis une heure.

Derrière le comptoir était assis un jeune homme aux cheveux blonds très courts.

Sa plaque nominative disait :

TROY.

Il regardait son portable.

Kiana s’arrêta devant lui.

« Je suis venu m’inscrire. »

Troy ne leva pas les yeux tout de suite.

Quand elle le fit enfin, ses yeux parcoururent lentement son regard.

Sweat-mail.

Pantalon de survêtement.

Femme noire.

Nouveau visage.

Sa bouche se retroussa.

« Tu es sûr d’être au bon endroit ? »

Kiana le miró.

« Oui. »