« Enlève tes mains noires et sales de cette clôture. »
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Le garçon riche saisit sa raquette et la défia de se défendre, jusqu’à ce qu’elle le croie
Chapitre 2
Trois équipes d’ingénierie avaient tourné dans la baie par équipes. Deux consultants externes ont facturé un total cumulé de 600 000 $. Un spécialiste allemand du diagnostic nommé Klaus Brenner était arrivé de Stuttgart avec 3 200 $ par jour et était parti le neuvième jour. Avant de sortir, Klaus dit une phrase à Preston à la porte : « Ton moteur n’est pas en panne. Quelque chose dans ce bâtiment lui ment. » Preston n’avait pas dormi depuis. La démonstration des investisseurs était prévue pour 9h00 le lendemain matin. Thomas Whitmore, d’Arbor Ridge Capital, arriva de Boston : une feuille d’état signée pour 85 millions de dollars, conditionnée au démarrage du moteur. Gregory Hastings, le PDG, a cessé de répondre aux appels de Preston le huitième jour. À 8h42, Preston était sur le parking avec un journaliste, faisant semblant que tout allait bien. La clôture en treillis métallique séparant la baie d’essai d’Arkwell du trottoir public mesurait six pieds de haut. De l’autre côté ce matin-là se trouvait une jeune femme nommée Faye Carter : vingt-quatre ans, cheveux naturels courts, une veste Carhartt délavée deux tailles trop grande, héritée de son père, des bottes de travail résolues deux fois, des mains qui bougent comme celles d’un pianiste quand elles ne jouent pas—agitées, précises, toujours presque formant une forme. Pendant sept mois, Faye dormait à l’arrière d’une Honda Odyssey 2004 garée derrière une laverie automatique fermée sur Burnet Road : une boîte à outils sous le banc de la troisième rangée, un carnet spiralé taché de graisse dans la boîte à gants, un pitbull à trois pattes nommé Beans recroquevillé sur une couverture de déménagement à côté de la roue de secours. Pendant trois semaines, Faye traînait près de cette clôture en fil métallique. J’avais remarqué des choses que les ingénieurs n’avaient pas remarquées. Ce matin-là, il avait enfin approché l’un d’eux, un homme nerveux nommé Lyle qui effectuait son cinquième double service consécutif. Il avait parlé doucement à travers la clôture. » Excusez-moi. Votre admission d’air génère une fausse lecture du vide. Un de tes capteurs de pression est branché à l’envers.” Lyle la regardait comme on regarde une tache sur un joli tapis. « Madame, c’est une zone restreinte. » Je ne lui demande pas de venir. Je vais te dire ce qui ne va pas avec ton moteur. » Veuillez rester loin de la clôture. » Il s’était éloigné vers l’entrée latérale. Faye est restée. C’est alors que Preston est sorti par la porte avec Claire Donnelly et son appareil photo. C’est alors qu’il entendit sa voix et se retourna. » Enlève tes sales mains noires de cette clôture. »
Trois équipes d’ingénierie avaient tourné dans la baie par équipes. Deux consultants externes ont facturé un total cumulé de 600 000 $. Un spécialiste allemand du diagnostic nommé Klaus Brenner était arrivé de Stuttgart avec 3 200 $ par jour et était parti le neuvième jour. Avant de sortir, Klaus dit une phrase à Preston à la porte : « Ton moteur n’est pas en panne. Quelque chose dans ce bâtiment lui ment. » Preston n’avait pas dormi depuis. La démonstration des investisseurs était prévue pour 9h00 le lendemain matin. Thomas Whitmore, d’Arbor Ridge Capital, arriva de Boston : une feuille d’état signée pour 85 millions de dollars, conditionnée au démarrage du moteur. Gregory Hastings, le PDG, a cessé de répondre aux appels de Preston le huitième jour. À 8h42, Preston était sur le parking avec un journaliste, faisant semblant que tout allait bien. La clôture en treillis métallique séparant la baie d’essai d’Arkwell du trottoir public mesurait six pieds de haut. De l’autre côté ce matin-là se trouvait une jeune femme nommée Faye Carter : vingt-quatre ans, cheveux naturels courts, une veste Carhartt délavée deux tailles trop grande, héritée de son père, des bottes de travail résolues deux fois, des mains qui bougent comme celles d’un pianiste quand elles ne jouent pas—agitées, précises, toujours presque formant une forme. Pendant sept mois, Faye dormait à l’arrière d’une Honda Odyssey 2004 garée derrière une laverie automatique fermée sur Burnet Road : une boîte à outils sous le banc de la troisième rangée, un carnet spiralé taché de graisse dans la boîte à gants, un pitbull à trois pattes nommé Beans recroquevillé sur une couverture de déménagement à côté de la roue de secours. Pendant trois semaines, Faye traînait près de cette clôture en fil métallique. J’avais remarqué des choses que les ingénieurs n’avaient pas remarquées. Ce matin-là, il avait enfin approché l’un d’eux, un homme nerveux nommé Lyle qui effectuait son cinquième double service consécutif. Il avait parlé doucement à travers la clôture. » Excusez-moi. Votre admission d’air génère une fausse lecture du vide. Un de tes capteurs de pression est branché à l’envers.” Lyle la regardait comme on regarde une tache sur un joli tapis. « Madame, c’est une zone restreinte. » Je ne lui demande pas de venir. Je vais te dire ce qui ne va pas avec ton moteur. » Veuillez rester loin de la clôture. » Il s’était éloigné vers l’entrée latérale. Faye est restée. C’est alors que Preston est sorti par la porte avec Claire Donnelly et son appareil photo. C’est alors qu’il entendit sa voix et se retourna. » Enlève tes sales mains noires de cette clôture. »
