“Vamos a quitarte esa actitud. Quizá entonces aprendas a cooperar.”
El chorro le dio de lleno en el pecho.
El agua fría golpeó su camisón de satén burdeos, empapó la tela fina al instante y lanzó gotas de sus largos rizos negros. Se estremeció una vez por la fuerza del gesto, pero no retrocedió. Estaba descalza con zapatillas de color crema en el húmedo patio de piedra de su propio jardín, una mano apretando el borde de su túnica abierta, la mandíbula apretada, la mirada fija en los dos oficiales que acababan de abrirse paso a patadas por su puerta lateral.
El segundo oficial se rió a unos metros.
Luego, como si la escena no fuera ya suficientemente humillante, golpeó con la bota una maceta de barro junto al parterre.
Se rompió por el patio.
La tierra oscura se desbordó sobre la piedra.
Dio un pequeño aplauso burlón.
“Bueno”, dijo, “ahora sí que parece despierta.”
Naomi se secó el agua de los ojos con el dorso de la mano y levantó la barbilla.
“Entraste en mi jardín trasero.”
Mercer enrolló la manguera en la palma de la mano y la apuntó de nuevo a su cara.
“Es un cheque de bienestar”, dijo. “Agradece que solo use agua.”
Luego apretó la boquilla otra vez.
Esta vez arrastró el chorro de su cara hasta sus pies, deliberadamente lento, como si intentara quitarse la dignidad delante de un público.
Más allá de la verja rota, dos vecinos ya habían reducido la velocidad en la acera.
Una mujer se quedó paralizada junto a su pequeño perro blanco.
Un hombre con ropa de chándal se detuvo al borde de la entrada y miró a través de la abertura de la valla.
No entró nadie.
Nadie dijo ni una palabra.
Se cortó el agua.
Mercer dejó caer la manguera pesadamente sobre la hierba.
Se movió una vez en el barro, aún goteando por la punta metálica.
El camisón de Naomi se le pegaba a ella, oscurecido por el agua, y su bata colgaba pesada sobre su cuerpo. Ella lo cerró con una mano, apartó el pelo mojado de su mejilla con la otra y le lanzó una mirada que hizo que su sonrisa se diluyera por un segundo.
Aun así, se acercó.
La miró de arriba abajo con la sonrisa perezosa y degradante de un hombre que cree que una placa hace que cada línea sea sagrada.
“La cooperación”, dijo, “habría hecho esto mucho más fácil.”
La voz de Naomi se mantuvo baja.
“No. Una orden de arresto lo habría hecho.”
Eso le molestaba.
Lo vio suceder.
El pequeño apretón alrededor de la boca.
El destello en los ojos.
Mercer era el tipo de agente al que le gustaba el miedo porque le daba forma. La gente tranquila le obligaba a esforzarse más.
Detrás de él, el segundo agente volvió a mirar alrededor del patio con fingido aburrimiento. El jardín trasero era precioso bajo la luz clara de la mañana: setos recortados, patio de piedra, una pequeña piscina reflectante, rosales pálidos de jardín a lo largo de la valla trasera y un parterre ordenado que Naomi había plantado ella misma en primavera. Era el tipo de jardín trasero que salía en las revistas inmobiliarias.
Por eso mismo, cuando llegó la llamada, Mercer ya había decidido qué historia quería que fuera.
Una mujer sola.
Una “perturbación”.
Posible preocupación doméstica.
Quizá intoxicación.
Quizá un residente con alteraciones del orden público.
Quizá de esas personas que se mudaron a buenos barrios y empezaron a actuar como si fueran dueñas del lugar.
La persona que llamaba anónima no había dado mucho.
Solo dijo que había gritos en la casa de los Carter y que una mujer “podría necesitar ayuda”.
Mercer y su compañero, el oficial Dean Rollins, habían llegado sin esperar nada o una mujer fácil de intimidar hasta que se callara.
En cambio, encontraron a Naomi Carter abriendo la puerta trasera con un camisón de satén, furiosa y confundida, exigiendo saber por qué dos agentes estaban dentro de un patio lateral cerrado sin permiso.
A Mercer no le gustaba que le desafiaran antes del desayuno.
Así que escaló la situación.
