Le champion a refusé de la relâcher après le match — puis un inconnu aux cheveux gris a enlevé sa veste
Le match était déjà terminé lorsque Derek Sloan a resserré son emprise.
C’est ce point qui a fait l’objet de débats par la suite.
Non pas s’il avait gagné.
Il l’avait fait.
Il ne s’agit pas de savoir si l’étranglement était légal pendant le match.
C’était.
Pas si Emily Carter avait tapé.
Elle l’avait fait.
Deux fois.
L’arbitre avait également tapoté l’épaule de Derek et crié :
“Libérer!”
Malgré tout, Derek s’est accroché.
Pendant une seconde.
Puis un autre.
Les mains d’Emily cessèrent d’avoir une apparence technique.
Ils ont commencé à lui griffer l’avant-bras.
Le bruit de la foule a changé.
L’excitation a fait place à la confusion.
Puis la peur.
Et du bord du tapis, un homme aux cheveux gris se leva.
Il n’a pas crié.
N’a pas proféré de menaces.
Il retira simplement sa veste, la replia sur le dossier de sa chaise et s’avança.
Il s’appelait Marcus Reed.
Presque personne dans l’immeuble ne le savait encore.
Ils le feraient bientôt.
Mais le plus important dans ce qui s’est passé ensuite n’avait rien à voir avec qui était Marcus.
Le simple fait qu’Emily ait tapoté la vitre aurait déjà dû suffire.
L’événement a eu lieu un samedi après-midi au Dominion Grappling Center de Richmond, en Virginie.
Tournoi régional de soumission.
Rien de diffusé à la télévision nationale.
Rien de glamour.
Six tapis.
Chaises pliantes.
Parents.
Entraîneurs.
Des adolescents transportant des boissons énergétiques.
Les concurrents allongés au sol entre les rounds, avec des poches de glace sur la nuque.
Le genre de tournoi où tout le monde parle de professionnalisme alors que la grand-mère de quelqu’un garde trois sacs à dos et une mijoteuse près du mur.
Emily Carter avait vingt-six ans.
Cinq pieds six pouces.
Cent quarante-deux livres.
Ceinture violette de Jiu-Jitsu Brésilien.
Ancien lutteur de lycée.
Aucun titre mondial.
Aucun record d’invincibilité.
Bon concurrent.
Travailleur acharné.
Protection intelligente.
En excellent état.
Quatre années d’entraînement intensif.
Elle travaillait en semaine comme technicienne en radiologie au centre médical St. Catherine.
Elle adorait la compétition.
Pas son identité.
C’était important.
En finale, son adversaire était Derek Sloan.
Trente ans.
Cinq pieds dix pouces.
Cent soixante-neuf livres.
Ceinture noire.
Sept ans de plus en âge de formation.
Ancien lutteur universitaire.
Double champion régional de grappling sans kimono.
Onze victoires en lutte professionnelle.
Derek s’était inscrit dans la division mixte avancée car l’événement autorisait le regroupement de certaines catégories de poids par consentement mutuel lorsque le nombre de participants était limité.
Emily avait accepté.
Son entraîneur avait accepté.
Les règles avaient été révisées.
Différence de poids reconnue.
Différences d’expérience reconnues.
Personne n’avait été dupé.
Derek était le favori.
Fortement.
Et pendant la majeure partie du match, il a ressemblé trait pour trait au favori.
Il a mis Emily à terre dès la première minute.
Passé au demi-garde.
L’a aplatie.
Elle s’est rétablie.
Il est décédé une nouvelle fois.
Au bout de trois minutes, il la reprit.
Emily a défendu la prise d’étranglement.
J’ai réussi à m’échapper d’un crochet.
Je suis retourné à mon poste de garde.
La foule a applaudi.
Derek sourit.
Pas cruellement.
Avec confiance.
Il savait qu’il maîtrisait le match.
Emily le savait aussi.
Quatre minutes.
Derek a marqué une autre passe.
Emily a tenté une prise de lutte.
Il l’a fermé.
Il reste cinquante secondes.
Elle avait besoin de quelque chose de spectaculaire.
Emily a attaqué un enchevêtrement de jambes.
Derek a été blanchi.
Brouiller.
Il est arrivé derrière elle.
Ceinture de sécurité.
Reprenez le contrôle.
Vingt secondes.
Emily s’est battue à mains nues.
Derek glissa son bras droit sous le menton.
Cette fois, en profondeur.
Emily a tiré.
Pas de place.
Le starter s’est resserré.
Elle tapota.
Deux petites tapes rapides sur l’avant-bras de Derek.
L’arbitre s’est immédiatement déplacé.
“Robinet!”
Derek aurait dû libérer.
Il ne l’a pas fait.
L’arbitre lui a tapoté l’épaule.
“Libérer!”
Toujours pas de sortie.
C’est alors que Marcus a enlevé sa veste.
Il était assis trois rangs derrière.
Cheveux gris.
Pantalon foncé.
Chemise bleu marine unie à boutons.
Pas d’équipement d’équipe.
Pas de diplôme d’entraîneur.
Il avait l’air d’un père de famille.
Peut-être le patron de quelqu’un.
