Dejé caer el anillo de compromiso de Bianca junto a las maquinillas rotas y la mecha oscura del pelo de Livia que yacía sobre el mármol.
“¡Boda?… ¿Qué boda?”
Bianca me miró fijamente.
Por primera vez desde que entré en la suite nupcial, parecía asustada.
No me da vergüenza.
No horrorizada por lo que había hecho.
Asustada por lo que podría costarle.
Detrás de mí, Rosalie sostenía a Livia contra su cadera. La cara de mi hija estaba enterrada en el hombro de la criada, una manita presionada sobre el lado desigual de su cabello.
Miré a Bianca.
“Volviste a levantar esas tijeras después de que yo entrara.”
Abrió la boca.
“Alessandro, ella tocó mis cosas.”
Casi me río.
“Tiene tres años.”
“Déjala hacer lo que quiera.”
Ahí estaba.
No es una disculpa.
Una queja.
Me acerqué.
“¿Qué ha tocado?”
La mandíbula de Bianca se tensó.
“Mi velo.”
Miré hacia la mesa de maquillaje.
El velo estaba perfectamente dispuesto.
Sin rogar.
Sin manchas.
Rosalie habló en voz baja.
“No lo ha tocado.”
Bianca se giró hacia ella.
“No te metas en esto.”
Rosalie se estremeció.
Me di cuenta.
Livia también.
Esa reacción me molestó más que las palabras de Bianca.
“¿Cuántas veces te lo ha dicho?”
Rosalie se quedó paralizada.
Bianca respondió de inmediato.
“Es del personal.”
La miré.
“Esa no era mi pregunta.”
Silencio.
Las manos de Rosalie se apretaron alrededor de Livia.
Entonces mi hija susurró en su hombro:
“Bianca dijo que a papá le gustan las chicas guapas.”
Se me apretó el pecho.
Me giré.
Livia no me miraba.
“¿Qué más dijo?”
Bianca replicó: “Ella lo retuerce todo.”
La ignoré.
susurró Livia:
“Dijo que si mi pelo fuera feo, quizá dejarías de llevarme.”
La habitación se quedó completamente en silencio.
Miré a Bianca otra vez.
Las tijeras ya no eran el comienzo de la historia.
Fueron solo lo primero que finalmente vi.
Yo misma llevé a Livia al salón contiguo.
No quería un espejo.
Eso me contó todo sobre lo profundamente que Bianca ya se había metido en su cabeza.
Me senté en la alfombra delante de ella.
“Mírame.”
Ella lo hizo.
Apenas.
“No has hecho nada malo.”
Su labio temblaba.
“Bianca dijo que estropeo las películas.”
Mis manos se apretaron contra las rodillas.
“¿Qué fotos?”
“Los de boda.”
Por supuesto.
Niña de las flores.
Ceremonia perfecta.
Novia perfecta.
Y aparentemente una niña de tres años que necesitaba encajar en la idea de simetría de Bianca.
“No estás estropeando nada.”
Livia bajó la mirada.
“Tengo mal el pelo.”
“No.”
“Es corto.”
“Parte de eso sí.”
Las lágrimas llenaron sus ojos.
“¿Mal?”
“No.”
Esperé hasta que me miró.
“Diferente no está mal.”
Lo consideró.
Luego preguntó:
“¿Aún me llevarás?”
Algo dentro de mí se rompió limpiamente.
La recogí inmediatamente.
“Sí.”
Me rodeó el cuello con ambos brazos.
Esa era respuesta suficiente.
Rosalie estaba cerca del umbral, girando su delantal entre los dedos.
La miré.
“¿Cuánto tiempo?”
Su rostro cambió.
“Señor Rizzano…”
“¿Cuánto tiempo lleva Bianca tratando así a ella?”
Silencio.
Livia se tensó contra mí.
Rosalie se dio cuenta.
Yo también.
Eso significaba que mi hija también tenía miedo de la respuesta.
Rosalie susurró finalmente:
“Desde la fiesta de compromiso.”
Seis meses.
Mi respiración se ralentizó.
“¿Qué ha pasado?”
“Al principio eran comentarios.”
“¿Qué tipo?”
“Que Livia estaba mimada. Demasiado apegado a ti. Demasiado ruidoso con los invitados.”
Cerré los ojos brevemente.
¿Y luego?
“Bianca empezó a corregir su ropa.”
“¿Cómo?”
“La haría cambiarse si le halagas lo que lleva Livia.”
Abrí los ojos.
Eso era lo suficientemente extraño como para importar.
“¿Por qué?”
Rosalie parecía avergonzada.
“Creo que odiaba cuando tu atención se apartaba de ella.”
Ahí estaba.
No disciplina.
Competencia.
Bianca había estado compitiendo con una niña de tres años por su padre.
Rosalie me contó el primer incidente en la sala de desayunos.
Bianca le había comprado un vestido nuevo a Livia.
Rosa.
Caro.
Innecesario.
Livia prefería un cárdigan azul más antiguo que Sofía—mi difunta esposa—había elegido antes de morir.
Me acordé de ese suéter.
Al parecer, Bianca también.
“Se lo ha llevado”, dijo Rosalie.
Mi expresión cambió.
“¿Dónde está?”
“No lo sé.”
“¿Por qué no me lo dijiste?”
Los ojos de Rosalie se llenaron.
“Dijo que le pediste que ayudara a Livia a seguir adelante.”
Sentí que el asco recorría mi cuerpo.
Bianca había estado tomando prestada mi autoridad.
Otra vez.
“¿Qué más?”
“Ella sacó una fotografía enmarcada del dormitorio de Livia.”
Levanté la cabeza.
“¿Qué fotografía?”
Rosalie dudó.
Ya lo sabía.
“Sofía.”
“Sí.”
Por un momento, no pude hablar.
Mi hija durmió con una foto de su madre junto a la cama.
Nada ceremonial.
Nada dramático.
Sofía riendo en nuestro jardín con Livia de bebé contra su pecho.
Bianca lo quitó.
“¿Dónde está la fotografía?”
Rosalie miró hacia la suite nupcial.
“Ella lo guardó.”
Me puse de pie.
Bianca seguía allí cuando volví.
Ahora dos guardias bloqueaban la puerta.
Abrí el cajón inferior del mueble.
Perfume.
Estuches para joyas.
Papelería de boda.
Luego la fotografía.
Boca abajo.
Lo recogí.
Detrás de él yacía el cárdigan azul.
Doblado.
Oculto.
Miré a Bianca.
“Tú te los has quitado a mi hija.”
Cruzó los brazos.
“Necesitaba límites.”
“Escondiste la foto de su madre.”
“Llora cuando lo ve.”
“Así que decidiste que debía olvidarlo.”
El rostro de Bianca se endureció.
“Mantienes viva a una mujer muerta en cada habitación.”
Silencio.
Por fin.
Ahí estaba.
Sofía.
No Livia.
No pelo.
No fotos de boda.
Bianca estaba luchando contra alguien que llevaba muerto dos años y usando a mi hija como campo de batalla.
Levanté la fotografía.
“Estás celoso de su madre.”
Bianca se rió amargamente.
“Estoy cansado de casarme en un mausoleo.”
Me quedé mirando.
“Ahora no te vas a casar con nada.”
Su rostro cambió de nuevo.
Eso aún la asustaba más que lo que había hecho.
