PARTIE 1 — LA FEMME DANS LA PISCINE

La première personne à rire quand Camille Laurent tomba dans la piscine fut celle qui venait de la pousser.

Le second a pris son portable.

En moins de trois secondes, presque toute la terrasse s’était tournée vers l’eau.

La Villa des Orangers surplombait la Méditerranée depuis une colline entre Cannes et Antibes. La propriété semblait dominer la mer : murs en pierre légère, immenses baies vitrées, oliviers centenaires, terrasses en degrés et une piscine à débordement dont la surface noire reflétait les lumières de la côte.

Cette nuit-là, plus de cent cinquante invités s’y rassemblèrent.

Des chefs d’entreprise.

Héritiers.

Des avocats.

Investisseurs.

Des familles bien connues de la Côte d’Azur.

Tout avait été planifié pour donner l’impression que l’argent n’avait pas de limites.

Champagne vieilli.

Bougies dans des porte-bougies en verre.

Orchestre discret sous une pergola.

Des serveurs en costumes sombres.

Des voitures avec des conducteurs alignés plus bas sur la route privée.

Camille, vingt-cinq ans, traversait la terrasse avec un plateau de verres de vin rouge lorsqu’une seule goutte tomba près de la chaussure dorée de Victoire Delacroix.

Pas dans sa robe.

Pas à pied.

En pierre.

Victoire baissa les yeux.

Puis il regarda lentement Camille.

Elle avait trente ans, de longs cheveux blond foncé, une robe en satin bleu saphir, et ce regard sur le personnel comme si leur simple présence nécessitait une justification.

À côté de lui, Sophie retint un sourire.

Camille s’arrêta.

« Je suis désolé.

Victoire observait la goutte.

Puis Camille.

Quelque chose dans le calme de la jeune serveuse semblait la déranger plus que l’incident lui-même.

« Fais attention.

Camille pencha légèrement la tête.

« Bien sûr.

Je voulais passer mon tour.

Victoire tendit le bras.

« J’ai dit fais attention.

Camille se retourna.

Autour de lui, quelques invités observaient déjà.

Victoire le sentait.

Et certaines personnes sont devenues plus cruelles quand elles avaient un public.

Camille fit un pas en arrière.

Victoire la poussa brusquement des deux mains.

Le geste était clair.

Volontaire.

Le plateau s’est effondré.

Deux verres se sont brisés sur la pierre.

Camille perdit l’équilibre.

Son talon glissa.

Puis son corps disparut dans la piscine à l’infini.

Le choc de l’eau froide lui coupa le souffle.

Un instant, il n’entendit rien.

Juste le coup de l’eau autour de tes oreilles.

Il ouvrit les yeux.

Au-dessus, les silhouettes étaient déformées à la surface.

Une robe bleue.

Une robe bordeaux.

Téléphones.

Des visages.

Le ciel noir.

Camille ne monta pas tout de suite.

Il compta jusqu’à deux.

Puis trois.

Pas parce que j’avais peur.

Parce qu’il connaissait sa propre colère.

Son père lui répétait souvent :

« Ne prends jamais une décision importante tant que tu essaies encore de punir quelqu’un. »

Je détestais cette expression à dix-huit ans.

À vingt-cinq ans, je la comprenais.

Camille émergea à la surface.

Un rire étouffé lui parvint.

Victoire l’observait depuis le bord.

« Ça arrive quand tu ne sais pas où tu es chez toi. »

Sophie sourit.

Un homme derrière eux leva légèrement son portable.

Une jeune serveuse fit un geste vers Camille.

Son manager lui attrape discrètement le bras.

Camille remarqua ce geste.

Elle remarqua toujours ce genre de choses.

Elle plaça les deux mains sur le bord de la piscine et se hissa hors de l’eau.

Son chemisier ivoire collait à sa peau.

Son gilet vert sombre dégoulinait.

Ses chaussures faisaient un bruit humide sur la pierre.

Elle marcha vers Victoire.

Sans crier.

Sans accélérer.

Sans trembler.

Victoire croisa les bras.

Camille s’arrêta à deux mètres.

« Vous devriez arrêter de sourire. »

Victoire lâcha un petit rire.

« Pourquoi ? »

Camille ne répondit pas.

Elle plongea la main dans la poche intérieure de son gilet et en sortit un téléphone protégé par une coque étanche.

Le sourire de Sophie diminua.

Camille composa un numéro.

Quelqu’un répondit immédiatement.

« C’est moi. »

Elle regarda vers l’allée principale.

« Ouvrez le portail. »

Elle raccrocha.

Victoire secoua la tête.

— C’est censé m’impressionner ?

Camille ne répondit toujours pas.

Mais les agents de sécurité, eux, avaient changé.

Deux hommes en costume anthracite s’étaient redressés.

L’un d’eux porta la main à son oreillette.

Un troisième regarda directement Camille.

Victoire le vit.

— Qu’est-ce que vous avez ?

L’agent détourna les yeux.

Puis les phares apparurent.

Très loin, au bas de l’allée.

Une berline noire franchit le portail de fer.

Puis une deuxième.

Deux SUV.

Encore deux voitures.

La file remonta lentement vers la villa.

Les conversations s’éteignirent.

Les phares glissèrent sur les murs de pierre, les oliviers, les baies vitrées et la surface de la piscine.

Sophie posa sa coupe sur une table.

— Victoire…

— Quoi ?

— Tu connais ces voitures ?

Victoire n’eut pas le temps de répondre.

Un homme venait de quitter un groupe d’invités près du bar.

Antoine Delacroix.

Son père.

Soixante-deux ans.

Cheveux gris.

Costume bleu nuit.

Fondateur et président du groupe Delacroix Collection, qui exploitait des hôtels de luxe à Paris, Courchevel, Saint-Tropez, Genève et Monaco.

Il avait passé toute la soirée à sourire.

À serrer des mains.

À parler de croissance.

À évoquer discrètement un « accord historique » qui devait être finalisé avant minuit.

En voyant le convoi, son sourire disparut.

Puis il vit Camille.

Trempée.

Et son visage changea complètement.

— Victoire.

Elle se retourna.

« Papa ? »

Il regarda les morceaux de verre.

La piscine.

Puis sa fille.

— Qu’est-ce qui s’est passé ?

Victoire haussa les épaules.

— Rien.

Antoine fixa le chemisier trempé de Camille.

— Rien ?

— Elle a renversé du vin.

Camille baissa les yeux vers la pierre.

Une seule goutte rouge séchait encore près de l’endroit où Victoire se tenait.

Antoine suivit son regard.

Puis regarda sa fille.

— Et ?

Victoire commença à perdre patience.

— Et elle m’a énervée.

Antoine ferma les yeux une seconde.

Puis se tourna vers Camille.

— Madame Laurent…

Le silence autour d’eux devint presque total.

Victoire fronça les sourcils.