Le chef de la mafia a choisi la mauvaise serveuse à humilier — quelques secondes plus tard, sa bande n’a pas bougé
La première fois que Vincent Moretti a touché Lena Carter, elle s’est écartée.
La deuxième fois, il lui avait dit clairement.
« Ne me touche pas. »
La troisième fois, six hommes à sa table cessèrent de sourire.
Pas parce que Vincent était soudainement devenu moins dangereux.
Pas parce que Lena avait élevé la voix.
Parce que quelque chose dans sa façon de bouger faisait comprendre la même chose à tous les hommes expérimentés à cette table en même temps.
Vincent Moretti s’était simplement trompé de personne.
Cela s’est passé un jeudi soir chez Bellucci’s, un ancien restaurant italien situé à deux pâtés de maisons de Rittenhouse Square à Philadelphie.
Le genre d’endroit où l’éclairage était faible, la carte des vins était coûteuse, et où les habitués devaient savoir que les meilleures tables n’étaient pas techniquement réservées, même si tout le monde le comprenait.
Lena Carter y travaillait depuis onze mois.
Vingt-neuf ans.
Il mesure un mètre soixante et soixante-dix ans.
Noir.
Elle est née et a grandi à West Philadelphia.
Il portait l’uniforme standard de Bellucci.
Chemise noire boutonnée.
Pantalon noir.
Tablier blanc.
Les cheveux relevés.
Des chaussures confortables.
Rien ne suggérait un danger.
C’était parce que Lena n’était pas là pour paraître dangereuse.
Il était là pour travailler.
Les jeudis soirs étaient autrefois gérables.
Dîners d’affaires.
Des couples d’anniversaire.
Des touristes qui avaient lu à propos de Bellucci’s sur internet et demandaient si le bœuf était « authentique ».
Lena aimait le rythme.
Trois tables en même temps.
Souviens-toi du vin.
Avis sur les allergies.
Gardez l’eau pleine.
Ne laissez jamais les plaques chauffantes sous les lampes de cuisine plus longtemps que nécessaire.
Travail normal.
Puis, à 19h18, Carlo Bellucci quitta son bureau et regarda vers la porte d’entrée.
Son expression changea.
« Lena. »
Il se retourna.
« Oui ? »
« Table douze. »
Il suivit son regard.
Six hommes étaient entrés.
Aucune réservation.
Tu n’es pas obligé.
L’hôte avait déjà emménagé.
Vincent Moretti a pris devant.
Cinquante-neuf ans.
De l’argent aux tempes.
Costume charbon foncé.
Pas de cravate.
Ce genre de vêtements décontractés et chers qui vous disent que quelqu’un n’a pas besoin de s’habiller de façon formelle pour être pris au sérieux.
Les journaux de Philadelphie avaient écrit à son sujet pendant des années.
Restaurants.
Gestion des déchets.
Construction.
Immobilier commercial.
Officiellement.
Officieusement, son nom était lié aux jeux illégaux, à l’intimidation syndicale, à l’octroi de prêts à taux d’intérêt élevés et à des dispositifs de protection que les procureurs n’ont jamais réussi à transformer en condamnation.
Lena connaissait ce nom.
La plupart des gens à Bellucci l’ont fait.
Derrière Vincent venait son neveu Anthony Moretti, âgé de trente-deux ans, enthousiaste de la même manière que les jeunes hommes sont souvent entourés de membres puissants de la famille.
Frank Russo.
Paulie DeMarco, avec un physique de réfrigérateur.
Michael Rizzo, plus âgé que les autres, cheveux gris, silencieux.
Et un homme plus jeune que Lena ne reconnaissait pas.
Carlo se pencha plus près.
« Ils veulent de l’intimité. »
« Ils sont assis dans la pièce principale. »
« Je sais. »
« Alors ? »
Carlo baissa la voix.
« Alors reste calme. »
Lena le regarda.
« Je le fais toujours. »
Carlo hocha la tête.
Je le savais.
Pourtant, il avait l’air mal à l’aise.
Lena a pris six menus.
Ils s’approchèrent.
« Bonsoir, messieurs. »
Vincent leva les yeux.
Puis en bas.
Puis il regarda de nouveau son visage.
« Bien. »
Anthony sourit.
Vincent a déclaré :
« Il semble qu’ils aient amélioré le service. »
Lena l’ignora.
« Je peux commencer par des boissons ? »
Vincent n’ouvrit pas son menu.
« Vin rouge. »
« Une préférence ? »
« Tu choisis. »
Lena acquiesça.
« Budget ? »
Anthony rit.
Vincent sourit.
« Tout ce que tu boirais si quelqu’un de plus riche que toi payait. »
Lena croisa son regard.
Le chef de la mafia a choisi la mauvaise serveuse à humilier — quelques secondes plus tard, sa bande n’a pas bougé
Chapitre 2
« Alors j’apporterai le Barolo. »
Michael Rizzo baissa les yeux pour cacher un sourire.
Vincent le remarqua.
Puis il rit.
« J’aime bien. »
Lena ne répondit pas.
Elle prit le reste des commandes de boissons.
En se retournant, Vincent tendit la main et posa deux doigts sur le bas de son dos.
Ce n’est pas difficile.
Juste un peu.
Ça suffit.
Lena s’écarta immédiatement.
Puis il se retourna.
« S’il te plaît, ne me touche pas. »
La table resta silencieuse une demi-seconde.
Vincent regarda sa main comme surpris qu’elle ait été rejetée.
Puis il sourit.
« Détends-toi. »
« Je suis détendue. »
Anthony rit.
Vincent se pencha en arrière.
« Il n’y a aucune intention de nuire. »
“Bien.”
Lena se retourna et s’éloigna.
À la station-service, Carlo attendait.
« Que s’est-il passé ? »
« Il m’a touché le dos. »
Carlo ferma brièvement les yeux.
« Ça va ? »
« Oui. »
« Tu veux que je m’occupe de la table ? »
Lena y réfléchit.
J’avais besoin de conseils.
Plus important encore, il détestait l’idée qu’un client puisse décider sur quelle section travailler simplement en violant une limite.
« Je le garde. »
Carlo fronça les sourcils.
« S’il recommence ? »
« J’en ai fini avec eux. »
Carlo hocha la tête.
« Pas de discussion. »
Cette réponse comptait.
Lena revint avec le vin.
Elle tendit la bouteille.
Vincent fit un signe de la main.
« Ouvre-le. »
Elle l’a fait.
Il a réussi un essai.
Il ne l’a pas bu.
Au lieu de cela, il la regarda.
« Tu es toujours aussi sérieux ? »
« Je travaille. »
« Ce n’est pas une réponse. »
« C’est celle que j’ai. »
Frank Russo rit.
Anthony a déclaré :
« Oncle Vin, il a un mauvais visage. »
Lena continua de servir.
Vincent goûta enfin le vin.
“Bien.”
« Je te laisse cinq minutes avec le menu. »
Il se retourna.
Vincent a déclaré :
« Attends. »
Il s’arrêta.
Il montra la chaise vide à côté de lui.
« Assieds-toi. »
Lena fixa.
« Je ne m’assois pas avec des invités. »
« Ce soir, tu en as besoin. »
« Non. »
Le jeune homme en arrière-plan sourit nerveusement.
Les yeux de Vincent bougèrent légèrement.
« Sais-tu qui je suis ? »
« Oui. »
« Et tu continues de dire non ? »
Lena regarda autour de la table.
Puis retour vers lui.
« La réponse ne change pas selon ton nom. »
Les yeux de Michael Rizzo se levèrent.
Cette phrase l’intéressait.
Vincent sourit.
« Va chercher notre nourriture. »
« Tu n’as pas encore commandé. »
Maintenant, Michael éclata vraiment de rire.
Vincent se tourna vers lui.
Michael leva les deux mains.
« Excusez-moi. »
Pendant les vingt minutes suivantes, tout resta professionnel.
Ordres.
Monsieur.
Vin.
Entrées.
Vincent testa les contours.
Petits commentaires.
« Souris. »
« Tu gagnerais plus d’argent si tu te détendais. »
« Tu as un petit ami ? »
Lena ignora tout ce qui ne nécessitait pas de réponse.
Puis sont venus les steaks.
Vincent avait demandé un juste milieu.
Il coupa la parole.
