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Capítulo 2

Tres equipos de ingeniería habían estado haciendo turnos rotativos en la cabina. Dos consultoras externas habían facturado un total combinado de 600.000 dólares. Un especialista alemán en diagnóstico llamado Klaus Brenner había llegado desde Stuttgart cobrando 3.200 dólares al día y se había marchado al noveno día. Antes de salir, Klaus le dijo una frase a Preston en la puerta: «Tu motor no está roto. Algo en este edificio le está mintiendo». Preston no había dormido desde entonces. La demostración para los inversores estaba programada para las 9:00 a. m. de la mañana siguiente. Thomas Whitmore, de Arbor Ridge Capital, llegaba desde Boston: un acuerdo de intención firmado por 85 millones de dólares, condicionado a que el motor arrancara. Gregory Hastings, el director ejecutivo, había dejado de responder a las llamadas de Preston desde el octavo día.

A las 8:42 a. m., Preston permanecía en el estacionamiento junto a una periodista, fingiendo que todo estaba bien. La valla de tela metálica de dos metros de altura separaba la zona de pruebas de Arkwell de la acera pública. Al otro lado, esa mañana, se encontraba una joven llamada Faye Carter: veinticuatro años, cabello afro corto, una chaqueta Carhartt desteñida dos tallas más grande heredada de su padre, botas de trabajo con la suela cambiada dos veces y unas manos que se movían como las de un pianista cuando no toca: inquietas, precisas, dibujando formas en el aire. Durante siete meses, Faye había dormido en la parte trasera de una Honda Odyssey de 2004 estacionada detrás de una lavandería cerrada en Burnet Road: una caja de herramientas bajo el asiento de la tercera fila, un cuaderno de espiral manchado de grasa en la guantera y un pitbull de tres patas llamado Beans acurrucado sobre una manta de mudanza junto a la rueda de repuesto.

Desde hacía tres semanas, Faye solía detenerse junto a esa valla. Había notado cosas que los ingenieros habían pasado por alto. Esa mañana, finalmente se acercó a uno de ellos, un hombre nervioso llamado Lyle que estaba cumpliendo su quinto turno doble consecutivo. Le habló con suavidad a través de la red metálica:

—Disculpe. Su admisión muestra una lectura falsa de vacío. Uno de sus sensores de presión está mal cableado, al revés.

Lyle la miró como quien mira una mancha en una alfombra costosa.

—Señora, esta es una zona restringida.

—No estoy pidiendo entrar. Le estoy diciendo lo que le pasa a su motor.

—Por favor, aléjese de la valla.

Él se retiró hacia la entrada lateral. Faye permaneció allí. Fue en ese momento cuando Preston salió por la puerta principal acompañado por Claire Donnelly y su cámara. Fue entonces cuando escuchó su voz y se giró:

—Quita tus sucias manos negras de esta valla.

Capítulo 3

La cámara de la periodista se levantó antes de que pudiera pensarlo. Quince empleados, en camino hacia la entrada lateral, se detuvieron en seco. Harold Sullivan, el guardia de seguridad de sesenta y dos años, se asomó a medias desde su caseta y se quedó paralizado.

Faye no alzó la voz. Señaló a través de la valla y volvió a nombrar la falla:

—Los sensores MAP y MAF están conectados al revés. Es una reparación de dos minutos.

—¿Una reparación de dos minutos por parte de una mujer que vive en un maletero?

—Vivo en una minifurgoneta, y le estoy diciendo la verdad.

Preston sacó un billete de veinte dólares de su billetera, lo arrugó y lo arrojó a un charco de aceite a sus pies.

—Toma. Por el entretenimiento. Ahora vuelve a rastras al tugurio de donde viniste antes de que haga que la seguridad te saque a rastras de aquí.

Harold Sullivan dio un paso adelante y se detuvo. No iba a arrastrar a nadie a ninguna parte. Observó cómo Faye se alejaba con Beans a sus talones, las manos metidas en los bolsillos de esa chaqueta Carhartt demasiado grande, mientras el billete de 20 dólares aún flotaba en el aceite. La cámara de Claire Donnelly no había dejado de grabar.