Marcus Reed était dans sa nouvelle maison depuis neuf jours lorsqu’un voisin a appelé la police lors de son premier barbecue dans le jardin. Elle a informé le répartiteur que quatre hommes suspects s’étaient rassemblés derrière la clôture et qu’un résident âgé pourrait être en danger. Lorsque les agents ont refusé de les retirer, elle a exigé une réunion d’urgence du syndicat et a promis de présenter la plainte qui justifierait tout ce qu’elle avait fait. Elle ne s’attendait pas à ce que la femme dont le nom figurait sur cette plainte franchisse la porte de la salle de réunion.
Il leva les yeux du grill.
Au-delà de la clôture, une femme se tenait sur le chemin étroit entre sa maison et la propriété voisine. Il la reconnut immédiatement, bien qu’il ne l’ait rencontrée qu’une seule fois.
Karen Whitmore.
Le président de l’association de propriétaires.
Elle portait un chemisier en lin bleu marine, un pantalon blanc et des lunettes de soleil à monture carrée. Ses cheveux blond cendré étaient attachés en une queue de cheval serrée, et un téléphone reposait contre son oreille.
Sa main libre tira de nouveau sur le loquet de la porte.
Marcus baissa les pinces.
« Je peux vous aider ? »
Karen ne lui répondit pas.
« Oui », dit-elle au téléphone. « Je suis sur la propriété maintenant. »
Marcus jeta un coup d’œil aux autres hommes.
Son frère cadet André se tenait près d’une table pliante, ouvrant un sac de charbon dont ils n’avaient plus besoin. Calvin, un vieil ami du travail, tranchait des tomates. Ben essayait d’assembler une chaise de patio sans admettre qu’il avait attaché un bras à l’envers.
Tous trois regardèrent vers la porte.
Karen tira encore une fois.
Le loquet tint.
« C’est verrouillé », dit-elle. « Ils se sont enfermés. »
Marcus s’avança vers elle, s’arrêtant à quelques mètres de la clôture.
« Madame, c’est mon jardin. »
Elle se détourna comme si sa voix avait interrompu une conversation importante.
« Ils sont quatre », dit-elle à la personne au téléphone. « Je ne sais pas ce qu’ils font. »
Calvin baissa les yeux vers les tomates.
Ben regarda le barbecue.
André arrêta de tenir le sac à charbon.
Marcus sentit le premier mouvement glacial d’inquiétude.
« De quoi parles-tu ? »
Karen s’éloigna de la porte.
« Oui. Quatre hommes. La propriétaire est une femme âgée, et je m’inquiète pour sa sécurité. »
Marcus resta fixe.
Alors il comprit de qui elle parlait.
Eleanor Price.
La femme qui lui avait vendu la maison.
« Elle n’habite plus ici », dit-il. « Je l’ai acheté. »
Karen le regarda droit dans les yeux.
Un instant, il crut qu’elle allait se corriger.
À la place, elle a dit au téléphone : « L’un d’eux vient vers moi. »
Marcus cessa de bouger.
Il était déjà immobile.
André posa le fusain.
« Marcus. »
Son frère prononça son nom doucement, mais l’avertissement était clair.
Marcus baissa les mains.
« Je ne vais pas t’approcher. »
Karen recula quand même.
« Oui », répondit-elle. « Veuillez envoyer quelqu’un. »
Elle raccrocha.
Pendant plusieurs secondes, les seuls bruits venaient du barbecue et d’une tondeuse quelque part de l’autre côté de la rue.
Marcus regarda le téléphone.
« Tu as appelé la police ? »
Karen croisa les bras.
« Si vous aviez répondu correctement aux préoccupations du quartier, cela ne serait pas nécessaire. »
« Quelles préoccupations ? »
Elle jeta un coup d’œil aux autres hommes.
« Qui sont-ils ? »
« Mes invités. »
« Ce n’est pas une réponse. »
« C’est la réponse dont tu as besoin. »
Sa bouche se serra.
Derrière Marcus, Ben posa soigneusement un tournevis sur la table.
Calvin éteignit le petit brûleur portable sous une poêle de haricots.
André regarda vers la maison.
Marcus savait pourquoi.
Sa fille était à l’intérieur.
Lily avait sept ans, et elle avait passé la matinée à décorer des gobelets en papier pour leur premier repas sur la terrasse. Elle avait écrit PAPA sur un, ONCLE ANDRE sur un autre, et avait rendu la coupe de Calvin bleue parce qu’il disait que c’était sa couleur préférée.
Marcus ne voulait pas qu’elle sorte maintenant.
Karen regarda à travers les lattes de la clôture.
« Vous ne pouvez pas organiser un rassemblement non autorisé ici. »
« Quatre personnes qui déjeunent ne sont pas une réunion non autorisée. »
« Cette communauté a des standards. »
« Et je les ai lus. »
Elle semblait détester cette réponse plus que les autres.
Marcus avait remarqué la même chose lors de leur première conversation.
Les questions l’irritaient.
Les documents l’irritaient encore plus.
« Je suis responsable de ce quartier », a-t-elle déclaré.
« Tu n’es pas responsable de mon déjeuner. »
André émit un bref bruit derrière lui.
Pas tout à fait un rire.
Karen l’a entendu.
Son regard se fit plus perçant.
« Tu trouves ça drôle ? »
« Non », répondit Andre. « Je pense que tu devrais partir. »
Elle le désigna du doigt.
« C’est de ça que je parle d’hostilité. »
Marcus regarda son frère.
