« Tu détestes toujours être près des cordes ? »
Ses mains s’immobilisèrent une fraction de seconde.
«Je n’ai rien contre les cordes.»
“Vous savez ce que je veux dire.”
“Alors ne le dites pas ici.”
Victor baissa la voix. « Personne n’a entendu. »
“Bien.”
Il soupira. « Nadine, cela fait quatorze ans. »
«Je sais combien de temps ça fait.»
Elle a noué le coussin, est descendue de son tablier et a éloigné son chariot.
Victor ne suivit pas.
Le deuxième jeudi du séjour de Mason, la pluie battait si fort contre le toit que tout le monde devait hausser la voix. La séance de l’après-midi était bondée. Un photographe de presse locale était venu immortaliser Mason en vue de son prochain combat. Trent filmait des images supplémentaires au bord du ring. Mason enchaînait les rounds aux pattes d’ours avec des combinaisons précises et explosives, décochant des directs et des crochets du gauche sur les cibles tenues par l’un de ses partenaires d’entraînement.
Nadine remplaçait un tube fluorescent près du couloir des vestiaires.
Elle entendait le rythme des coups de poing de Mason sans regarder.
Un-deux. Étape. Crochet. Réinitialisation.
Un-deux-trois. Pivot tard.
Un-deux. Chargement de la main droite depuis l’épaule.
Sa mâchoire se crispa.
Elle descendit l’échelle.
« Tu as presque fini ? » lança Mason à travers la pièce.
Nadine jeta un coup d’œil par-dessus son épaule.
« Avec la lumière ? »
« Sur le chantier. La caméra tourne. »
“C’est une échelle.”
