A la tenue luz del almacén, la densidad de su físico era aterradora. Su espalda era un mapa de músculos tensos y cicatrices irregulares. Sus hombros anchos y gruesos por años cargando mochilas pesadas y hombres heridos. No golpeaba los sacos con el ritmo y el rebote de un boxeador deportivo. Atacó con la intención concussiva de romper huesos de un hombre entrenado para matar en espacios reducidos. Cada codo, cada rodilla, cada lanzamiento de cadera se ejecutaba con una eficiencia aterradora. No hubo movimiento desperdiciado. No había ego. Estaba engrasando la máquina.
Durante 4 semanas, Nathaniel se despertaba a las 4:00 a.m. Corrió 5 millas con un chaleco de 40 libras. Practicaba técnicas de destrucción de extremidades, llaves de estrangulamiento que cortaban el suministro de sangre en segundos y bloqueos articulares diseñados no para puntuar, sino para incapacitar permanentemente a un combatiente enemigo. Estaba adaptando sus letales combates militares dentro de las reglas del torneo. Jugaba su juego, pero lo hacía con un nivel de violencia que ni siquiera podían comprender. La mañana del torneo, el ambiente en Ironclad Athletics era electrizante.
Se habían retirado gradas, camiones de comida locales aparcados fuera y un enorme círculo con esterillas acolchadas se había instalado en el centro de la instalación. Los gemelos Foster estaban en su elemento, rodeados de un séquito, llevando unos rash guards personalizados a juego, hablando en voz alta a las cámaras y prediciendo paradas en el primer asalto. Nathaniel llegó silenciosamente por la puerta trasera. Llevaba una camiseta negra sencilla y pantalones cortos oscuros. Llevaba una pequeña bolsa de deporte. No parecía enfadado. No parecía nervioso. Su ritmo cardíaco estaba en reposo a unos frescos 50 latidos por minuto.
