Sus ojos se dirigieron hacia el decantador.
Le deslicé un vaso vacío.
“Para.”
No se movió.
Katherine susurró su nombre.
“Marcus.”
Eso era todo.
No no lo hagas.
No parar.
Solo su nombre.
Una advertencia.
Me apoyé en la mesa.
“Me dijiste que ella lo malinterpretó.”
Me miró fijamente.
“Así que demuéstralo.”
Marcus no alcanzó la botella.
Salvatore me miró.
Luego hacia él.
Y eso respondió a la primera pregunta.
Fuera lo que fuera lo que hubiera dentro de ese decantador, Marcus sabía lo suficiente como para no beberlo.
Llevaba seis semanas cansada.
No es un cansancio normal.
Pesado.
Algunas mañanas tenía las manos extrañamente entumecidas.
Dos veces me mareé después de cenar.
Una vez casi me quedo dormido durante una reunión que yo mismo había llamado.
Culpé al trabajo.
Luego Clara me dijo que Katherine dijo que me estaba muriendo.
Y Marcus se negó a tocar mi vino.
Los patrones son fáciles de ver después de que alguien te obligue a mirarlos.
Salvatore llamó a nuestro médico privado a la finca.
El Dr. Nolan llegó por la entrada oeste veinte minutos después.
No hay sirenas.
No hay policía.
Sin preguntas fuera de la familia.
Así era como lo quería.
Me examinó en mi despacho mientras Salvatore registraba la galería del comedor.
“Deberías haber llamado antes”, dijo Nolan.
“¿Por fatiga?”
“Por entumecimiento y mareos recurrentes.”
“Pensaba que tenía cuarenta.”
“Tienes cuarenta años.”
“Exacto.”
No sonrió.
Eso me molestó.
“¿Qué?”
Bajó la voz.
“No puedo decirte qué ha causado esto esta noche.”
“No pedí certezas.”
Me miró.
“Entonces sí. Algo podría haberte estado enfermando con el tiempo.”
Pensaba en cada cena.
Cada copa puesta a mi mano derecha.
Cada tarde Katherine venía de visita.
A todas las reuniones familiares a las que asistía Marcus.
“¿Cuánto tiempo tardaría algo así?”
“Depende de qué sea.”
“¿Alguien podría predecir cuándo moriría?”
“No.”
Eso importaba.
Porque Katherine no le había dicho a Clara que podría morir.
Le dijo que me estaba muriendo.
Alguien creía que el proceso ya había comenzado.
La puerta del despacho se abrió.
Salvatore entró llevando un paño blanco doblado.
Dentro había un pequeño frasco de cristal.
Vacío.
“¿Dónde?”
“Debajo del carrito de vino.”
Se me tensó la mandíbula.
“¿Huellas dactilares?”
Salvatore alzó una ceja.
“¿Quieres papeleo ahora?”
Casi me hizo sonreír.
“No.”
Lo dejó sobre el escritorio.
“Hay más.”
“¿Qué?”
“El maestro de la bodega ha desaparecido.”
Eso borró la casi sonrisa.
“¿Desde cuándo?”
“Nadie ha visto a Carlo desde antes de la cena.”
Carlo había servido a mi padre.
Luego yo.
Conocía mi sótano mejor que nadie vivo.
Tenía setenta y un años y se quejaba cada vez que alguien movía una botella sin preguntar.
No desaparecería simplemente en Navidad.
“Registrad la casa.”
“Ya está pasando.”
Miré a través de las puertas del estudio hacia la galería.
Katherine se quedó perfectamente quieta.
Marcus no.
Siguió mirando hacia el pasillo.
Esperando.
¿Para qué?
Salvatore se dio cuenta.
“¿Quieres que los separe?”
“No.”
“¿Por qué?”
“Porque los parientes asustados hablan entre ellos.”
Volví a la galería.
Marcus se enderezó de inmediato.
Katherine miró el fuego.
Me senté en mi silla.
La silla de Clara permaneció a mi lado.
Vacío ahora.
Puse una mano en su espalda.
“Le dijiste que este asiento ya no era suyo.”
Katherine levantó la vista.
“Fue un comentario infantil.”
“No.”
Miré a Marcus.
“Esperabas sentarte aquí.”
Su rostro se endureció.
“¿Crees que quiero tu silla?”
“Creo que ya lo has medido.”
Algunos capos bajaron la mirada.
Marcus se puso en pie.
“Siempre has pensado que todos querían lo que tú tenías.”
“No todos.”
Miré a Katherine.
“Solo la gente que empieza a decirle a mi hija que me estoy muriendo.”
La puerta se abrió.
Uno de mis guardaespaldas entró.
“Jefe.”
Miró a Katherine.
Luego Marcus.
“Hemos encontrado a Carlo.”
“¿Vivo?”
“Sí.”
“¿Dónde?”
El hombre dudó.
“Encerrado en la vieja sala de ropa blanca bajo el sótano.”
Marcus cerró los ojos.
Katherine no lo hizo.
Eso también me dijo algo.
Marcus sabía dónde había estado Carlo.
Katherine sabía por qué.
