No si sospecho que vas armado. No si creo que eres una amenaza. “Wilson sigue adelante. Saca el móvil de Andrew del bolsillo de la chaqueta. Es un modelo más reciente. Protegido con contraseña.

Desbloquea. exige Mitchell. No, no es una petición, y no te voy a dar mi código de acceso. Esto es una violación de mis derechos de la Cuarta Enmienda. Mitchell vuelve a agarrar el cuello de Andrew, lo tira hasta la mitad de la silla.

¿Te refieres a derechos? ¿Y mi derecho a mantener esta estación segura? ¿Y mi derecho a investigar a individuos sospechosos? No soy sospechoso. Ya te dije por qué estoy aquí.

No me dijiste nada. Mitchell lanza a Andrew contra la silla. Luego vuelve a ponerse detrás de él. Esta vez, sus manos pasan por los hombros de Andrew, sus dedos clavándose en ellos. Puntos de presión.

No lo suficiente para dejar marcas evidentes, solo lo suficiente para herir. Última oportunidad. ¿De qué ceremonia hablas? La voz de Andrew permanece calmada a pesar del dolor. Mañana por la mañana, a las 8:00, estará el alcalde, el ayuntamiento, todo tu personal de mando.

Las manos de Mitchell se congelan por un segundo. Luego se recupera. Mientes. No lo soy. Mañana no hay ceremonia.

Sí, la hay. Y se supone que tengo que reunirme con su capitán esta noche para discutir los últimos preparativos. Wilson intercambia una mirada con Mitchell. Algo pasa entre ellos, una conversación silenciosa que se desarrolla en un instante. Está mintiendo”, dijo Wilson.

No hay nada en el programa. Pero Mitchell ya no está tan seguro. La forma en que habla este hombre. Los detalles precisos, la mención del alcalde y del ayuntamiento, no es algo que un alborotador nunca hubiera conocido. Mitchell se acerca a esta puerta, la abre un poco y llama desde el pasillo.

Brooks, ven aquí. El joven agente aparece 30 segundos después. Parece nervioso. Sus ojos se posan en Andrew, luego en Mitchell. Sí, señor.

Consulta el programa de mañana. Mira si hay alguna ceremonia indicada. Todo sobre el alcalde. Brooks duda. Señor, puedo comprobarlo, pero normalmente es el subjefe Walsh quien lo hace.

Échale un vistazo ahora. Brooks se va. La puerta se cierra. La habitación queda en silencio, salvo por el zumbido del sistema de ventilación. Andrew permanece perfectamente quieto.

Sus manos permanecen cruzadas sobre la mesa, pero si mirabas bien, verías algo en sus ojos. Un cálculo, una cuenta atrás. Mitchell va de un lado a otro. Tres pasos en una dirección, tres atrás. Sus botas raspan el hormigón.

Wilson se queda junto a la puerta. Tiene los brazos cruzados. Observa a Andrew como un halcón, buscando la más mínima señal de debilidad, la más mínima grieta en la fachada. “Dijiste algo antes”, dijo Mitchell al fin. Sobre tu hermano.

Andrew no responde. ¿Qué querías decir con eso? Sigue sin nada. Mitchell rodea la mesa, se acerca, invadiendo el espacio. Te hice una pregunta y decidí no responderla.

Mala elección. Mitchell vuelve a agarrar el cuello de Andrew. Esta vez, no se conforma con saltar. Gira, tira, levanta parcialmente a Andrew de la silla. Las manos de Andrew se levantan instintivamente.

No para luchar, solo para estabilizarse, para evitar caer. Está resistiendo”, dijo Wilson desde la puerta. Lo dice lo suficientemente alto para que se oiga fuera de la habitación, lo bastante alto para establecer la historia. Se resiste. Andrew no se resiste.

Intenta respirar. La admisión de Mitchell le corta las vías respiratorias. Se le pone roja. Sus ojos se llenaron de lágrimas otra vez. Y entonces Mitchell hace algo que cruza una línea.

Le da un golpe fuerte y rápido en la cabeza a Andrew. La frente de Andrew choca contra el borde metálico de la mesa. El sonido es empalagoso, húmedo y seco a la vez. Andrew se deja caer en la silla. La sangre brota de un corte sobre su ceja.

Escurre por su cuello sobre la mesa. Wilson no se aparta de la puerta. Mitchell retrocedió, jadeando. Sus nudillos están blancos. Tiene la cara roja.

No deberías haberte resistido”, dijo. Andrew se toca la frente. Sus dedos salen rojos. Mira la sangre durante mucho tiempo. Luego mira a Mitchell con esos mismos ojos confiados.

Eso es exactamente lo que hiciste hace 3 años. Mitchell se quedó paralizado. ¿Qué? ¿Hace 3 años? ¿Esta misma pieza?

Mi hermano Brandon. Aquí lo has matado a golpes. El color desaparece de la cara de Mitchell. La puerta se abre. Brooks ha vuelto.

Lleva un horario impreso. Sus ojos se abren al ver la sangre. Señor, hay algo en la agenda. Mañana por la mañana, a las 8:00. Una ceremonia de investidura para el nuevo jefe de policía.

La sala queda en silencio. Mitchell mira fijamente a Brooks. Los brazos de Wilson caen a los lados. Andrew se sienta con sangre corriéndole por la cara, observando cómo procesan la información. Es imposible”, dijo Mitchell.

Su voz suena hueca. Walsh nos lo habría dicho. Está en el calendario interno, dice Brooks. Empuña el papel como prueba. El alcalde Anderson, el presidente del ayuntamiento y los representantes del estado, todos confirmados para mañana a las 8:00 de la mañana.

Mitchell arrebata el papel de las manos de Brooks. Sus ojos recorren el texto. Sus labios se mueven en silencio mientras lee. Luego arruga el papel y lo tira a una esquina. Fuera, Brooks.

Señor, está sangrando. He dicho que te vayas. Brooks se va, pero no antes de que sus ojos se crucen con los de Andrew por un momento. Algo pasa entre ellos, un entendimiento. Entonces la puerta se cierra.