Rachel presionó la lija contra la madera y siguió trabajando. No podía borrar lo que sabía. No podía olvidar cómo leer el peligro en la postura, cómo reconocer el instante antes de la violencia, o cómo tomar el control antes de que otra persona se diera cuenta de que lo había perdido.
Ese conocimiento estaba grabado en ella tan permanentemente como el tejido cicatricial en sus costillas. Sin embargo, cuando pasó los dedos por el borde recién alisado de la mesa, sintiendo la transición de áspero a uniforme, se hizo una promesa silenciosa.
Permanecería en las sombras siempre que fuera posible. Ella mantenía la cabeza baja, bebía café terrible y trabajaba con madera que no le mintiera. Intentaría ser una herramienta que construye en lugar de un arma que destruye.
La promesa no fue heroica. No borraba su pasado, no curaba el zumbido en sus oídos, ni garantizaba que otro hombre ruidoso no confundiera la contención con la debilidad. Simplemente era una dirección, como seguir la veta en vez de ir en contra. Algunos días eso tendría que ser suficiente.
Y si alguien no le dejaba otra opción, haría lo que requería sobrevivir—y luego asumiría el precio ella misma.
