Le sourire arrogant de Dustin Cole disparut instantanément, remplacé par un tressaillement dans le muscle de sa mâchoire gauche. Son entraîneur, un ancien poids lourd à large poitrine nommé Miller, dont le nez avait été cassé tant de fois qu’il ressemblait à une noix écrasée, fit un demi-pas en arrière. Les quatre poids lourds qui avaient bloqué les sorties échangèrent des regards gênés. Ils étaient habitués à l’intimidation, à l’intimidation par la taille, la violence et la réputation terrifiante de l’oncle de Dustin, Victor Cole — un homme dont l’ombre s’étendait sur la moitié des entreprises de construction et de remorquage du comté.
« Tu bluffes, vieux », grogna Dustin en se détournant de la clôture en grillage de la cage. Il portait un rashguard noir et un short de boxe, avec les jointures encore enveloppées de ruban blanc. Il fit trois grands pas vers la porte de la cage octogonale, l’ouvrit et la poussa. « Il n’y a rien dans ce petit morceau de plastique à part un peu de statique. Et même si vous enregistrez quelque chose, qu’est-ce que ça va faire ? Mon oncle possède le bureau du procureur. La police de cette ville ne donne même pas de contraventions de stationnement sans la permission de Victor. »
Je n’ai pas bronché. Je gardais les mains lâches le long du corps, mon poids équilibré uniformément sur la plante des pieds — une posture qui m’avait été inculquée au fil des décennies d’entraînement au combat rapproché à Camp Lejeune et Quantico.
« L’influence de Victor s’arrête dès que la juridiction fédérale intervient, Dustin », dis-je doucement, avec le rythme régulier et régulier d’un instructeur s’adressant à une recrue insolente. « Et il s’avère que le groupe fédéral qui suit le réseau d’extorsion de votre oncle depuis dix-huit mois m’a expressément demandé de vérifier une chose aujourd’hui : si vous aviez le caractère de vous vanter de ce que vous faites à huis clos. »
Le visage de Miller devint pâle comme de la craie. « Qu’as-tu dit ? »
« Tu m’as bien entendu », ai-je répondu, détournant lentement le regard de Dustin vers l’entraîneur. « Dustin se prend pour un chef syndical parce qu’il sait lancer un bon crochet et harceler les filles de dix-neuf ans. Mais c’est bâclé. Il laisse des traces sur le papier, se vante auprès de ses amis de sport, et apparemment ne se rend pas compte que son partenaire d’entraînement préféré, Jimmy, s’est lassé de porter la responsabilité des accès de colère, Dustin, il y a trois semaines et a commencé à porter un micro caché pour le FBI.
La pièce poussa un soupir collectif et terrifié.
Dustin se figea dans l’embrasure de la porte de la cage. La couleur disparut de son visage, laissant sa peau d’un gris maladif et tachetée. « Jimmy ? Tu as parlé à Jimmy ? »
« Jimmy leur a parlé », corrigeai-je, m’approchant à moins de deux pieds de Dustin. De près, il pouvait sentir la sueur rance, le parfum coûteux, et l’odeur aigre de la panique qui émanait de lui par vagues. « Et les agents fédéraux ne voulaient pas seulement des documents financiers, Dustin. Ils voulaient une accusation de crime violent directement liée au domicile de votre oncle pour entraîner une inculpation en vertu de la RICO. Une commotion, deux côtes cassées, et une confession enregistrée ? Ce n’est plus un conflit domestique. C’est de l’intimidation organisée. »
Un des combattants lourds près de la porte recula d’un pas, paniqué, frappant un sac de frappe de son épaule. « Mec, je n’ai pas signé pour une conspiration fédérale. Je me casse d’ici. »
« Tais-toi, Tony ! » rugit Miller, bien que sa propre voix tremblait de peur brute. Il me lança un regard noir, serrant et relâchant ses poings. « Tu penses pouvoir entrer ici, lâcher un bluff fédéral et t’en sortir ? Même si vous enregistriez quelque chose, les étages des salles de sport sont une propriété privée. Cet enregistrement ne tiendra pas devant un tribunal sans mandat ! »
« Tu n’as pas à supporter ça au tribunal aujourd’hui », dis-je doucement, mettant ma main droite dans la poche de ma veste.
Les yeux de Dustin s’illuminèrent d’une adrénaline soudaine et désespérée. Des années d’entraînement au combat ont hurlé un avertissement dans mon système nerveux une fraction de seconde avant qu’il ne bouge.
“¡Atrápalo!” Dustin gritó, lanzándose hacia adelante con un salvaje y telegráfico gancho de derecha directo a mi mandíbula.
