Pas le surnom que sa mère avait utilisé jusqu’au jour où elle avait cessé de se souvenir pourquoi elle était en colère contre lui.
L’officier en face de son bureau s’éclaircit la gorge.
« Monsieur Mercer, je veux que vous compreniez que ce qu’il y a dans cette enveloppe peut influencer ce qui se passe ensuite. »
Daniel leva les yeux.
« Tu m’as apporté des preuves puis tu m’as dit que j’étais impliqué ? »
L’officier, un homme à l’air fatigué nommé Alvarez, changea de position.
« Je t’ai dit que ton frère était impliqué. »
« Ce n’est pas ce que tu as dit. »
« Non », admit Alvarez. « Ce n’est pas le cas. »
Cette distinction dérangeait Daniel plus que l’accusation elle-même.
Il avait passé vingt-deux ans à réparer des choses que d’autres brisaient.
Des voitures.
Appareils cassés.
Des relations déjà à moitié terminées.
C’était la personne que tout le monde appelait parce qu’il savait comment faire fonctionner quelque chose à nouveau, même quand personne n’admettait que c’était endommagé.
Mais son frère Ethan avait toujours été la seule chose que Daniel n’aurait jamais pu réparer.
Ethan avait le don de laisser derrière lui les problèmes comme la fumée de cigarette.
Tu les as remarqués après son départ.
Daniel prit enfin l’enveloppe.
Le journal était plus froid qu’il ne l’avait cru.
« Qu’est-ce que c’est ? »
Alvarez jeta un coup d’œil vers la porte.
« C’est la question à laquelle nous essayons de répondre. »
« Ça ressemble à une phrase que les gens utilisent quand ils connaissent déjà la réponse. »
