Capítulo 3
“¿Y bien?”
“Déjalo en el suelo.”
“¿Qué?”
“Me has oído.”
Miró a sus amigos.
Nadie la apoyaba.
Con un suspiro exagerado, Karen dejó caer el bolso sobre el hormigón.
Más difícil de lo necesario.
Miré el nuevo rayado en la parte inferior.
Luego lo recogió.
Karen sonrió levemente, como si dañarla hubiera restaurado algún pequeño trozo de control.
“Conseguiste lo que querías.”
“Ahora vete.”
La miré.
“¿Crees que esto es por el bolso?”
La sonrisa desapareció.
“¿De qué más iba a tratar?”
Miré mi móvil.
Fue entonces cuando lo entendió.
Había mostrado a todos las grabaciones del porche.
Las grabaciones del pasillo.
El clip de ella bajando la bolsa escaleras abajo.
Pero no había mostrado la grabación de arriba.
El de mi dormitorio.
El que empezó casi seis minutos antes de que Karen tocara el bolso.
Karen miró mi cara.
“Él.”
Su voz había cambiado.
Más silencioso ahora.
“¿Qué más hay en ese vídeo?”
Me metí el teléfono en la palma.
Sus amigos miraron entre nosotros.
Karen dio un paso involuntario hacia mí.
“Él.”
Sonreí.
No amablemente.
“Confía en mí.”
Encontré su mirada.
“Ese vídeo empeora mucho.”
Por primera vez desde que conocí a Karen Whitmore, parecía realmente asustada.
No enfadado.
No avergonzado.
Miedo.
Y eso me dijo algo importante.
Sabía exactamente lo que la cámara había grabado.
Yo también.
Lo había visto esa misma mañana.
Dos veces.
La primera vez porque no podía creer lo que estaba viendo.
La segunda porque quería asegurarme de entender la secuencia.
Karen no había subido a buscar un bolso.
Había subido a buscar papeles.
La cámara del dormitorio la mostró entrando a las 3:19.
Pasó directamente junto a la silla donde estaba mi bolso.
Ni siquiera lo miró.
En cambio, cruzó la habitación y abrió el cajón superior de mi cómoda.
Luego la segunda.
Luego mi mesilla de noche.
Luego el armario.
Durante casi dos minutos buscó sin coger nada.
A las 3:21, fue al pequeño escritorio de nogal cerca de la ventana del dormitorio.
Ese escritorio contenía mis registros hipotecarios, documentos fiscales, pólizas de seguro y la carpeta que había estado recopilando sobre la asociación de propietarios de Brookfield Estates.
Karen sabía que esa carpeta existía.
Al menos, eso sospechaba.
Tres semanas antes, había enviado un correo a la junta de la comunidad pidiendo copias de facturas relacionadas con una “evaluación especial de mantenimiento comunitario” de 1.850 dólares cobrada a cada hogar del barrio.
Doscientas catorce casas.
Casi cuatrocientos mil dólares.
La junta afirmó que el dinero era necesario para reparaciones de drenaje, contratos de jardinería, mejoras de seguridad y trabajos de emergencia en pavimentos.
Había un problema.
Las reparaciones de drenaje nunca se completaron.
El contratista de pavimentos que figuraba en el aviso se había disuelto dos años antes.
La llamada mejora de seguridad consistió en reemplazar cuatro cámaras en la sede club.
Y una de las facturas de jardinería usaba una dirección que pertenecía a una tienda vacía.
Trabajé en cumplimiento corporativo.
No es trabajo policial.
No investigaciones criminales.
Cumplimiento.
La mayor parte de mi trabajo consistía en comparar lo que la gente decía que pasó con documentos que mostraban lo que realmente ocurrió.
Y los documentos de Brookfield no tenían sentido.
Así que empecé a hacer preguntas.
Karen respondió con hostilidad casi de inmediato.
Primero, dijo que los asuntos financieros son “privilegiados por la junta”.
No lo eran.
Luego dijo que las facturas solo podían verse durante la reunión anual.
Otra vez equivocado.
Luego me envió una notificación de infracción por supuestamente guardar papeleras a la vista del público.
Los cubos estaban detrás de mi valla.
Envié fotografías.
Aviso retirado.
Una semana después llegó otro aviso afirmando que los cojines burdeos de mis muebles de patio violaban los “estándares aprobados de color exterior”.
No existía tal regla.
Pedí la provisión.
Silencio.
Luego vino la jardinería perfecta.
Luego la advertencia de aparcamiento.
