Chapitre 2
Il n’y en avait pas.
Maya s’avança immédiatement.
Sa main gauche attrapa le poignet de Tyler.
Sa main droite contrôlait au-dessus de son coude.
Son pied sortit de sa jambe de tête.
Tyler commença à reculer.
Cette réaction était exactement ce à quoi elle s’attendait.
Maya se retourna.
Elle a perdu du poids.
Le bras de Tyler croisa sa ligne centrale.
Avant qu’il ne comprenne ce qui s’était passé, son équilibre se perdit.
Il a heurté un genou.
Maya resta attachée.
Tyler a essayé de se tourner.
Mauvaise direction.
Sa jambe passa par-dessus son épaule.
Son bras se tendit entre ses hanches.
Clé de bras.
Samuel eut à peine le temps de faire deux pas.
Les yeux de Tyler s’écarquillèrent.
Maya a arrêté de mettre la pression.
Pas complètement étendu.
Juste contrôlé.
Elle le regarda.
« Ça va ? »
Tyler fixa.
La pièce était devenue silencieuse.
Il essaya de retirer son bras.
Maya suivit le mouvement.
Son coude resta coincé.
Son poignet resta contrôlé.
La position se resserra.
Tyler tapota le tapote.
Une fois.
Maya lâcha instantanément.
Puis il est reculé.
Le minuteur mural affichait douze secondes.
Personne ne parlait.
Tyler s’assit sur le tapis.
Son expression montrait qu’il essayait de décider si les douze dernières secondes avaient vraiment eu lieu.
Maya se leva.
Elle lui tendit la main.
« Bien ? »
Tyler l’ignora.
Il se tenait debout seul.
« Ce n’était pas encore commencé. »
Samuel fronça les sourcils.
« Quoi ? »
« Je n’étais pas prêt. »
Maya avait l’air confuse.
« Tu as dit prêt. »
« Je parlais. »
« Moi aussi. »
Quelques personnes rirent nerveusement.
Le visage de Tyler rougit.
« Tu as accéléré le départ. »
Samuel secoua la tête.
« Non. »
« J’ai dit vas-y. »
Tyler le regarda.
« Elle m’a attrapé immédiatement. »
Samuel haussa un sourcil.
« C’est généralement permis. »
Maya prit sa bouteille d’eau.
Tyler regarda autour de la pièce.
Puis vers elle.
« Encore. »
Samuel déclara immédiatement :
« Non. »
Tyler se retourna.
« Quoi ? »
« La manche est terminée. »
« Ça a duré douze secondes. »
« Oui. »
« J’en veux un autre. »
Les Mayas boivent de l’eau.
Puis il a dit :
« Non. »
Tyler rit.
Pas parce que quelque chose était drôle.
« Bien sûr. »
Maya le regarda.
« Qu’est-ce que ça veut dire ? »
« Tu sais. »
« Non. »
« Dis-le. »
Tyler croisa les bras.
« Tu as eu une séquence chanceuse. »
« Et maintenant tu ne veux plus le prouver. »
Maya resta figée.
Samuel s’interposa entre eux.
« Ça suffit. »
Tyler montra autour de lui.
« Tout le monde a vu. »
Samuel hocha la tête.
« Oui. »
« C’est ça le problème. »
Tyler fronça les sourcils.
« Le problème, c’est que tout le monde m’a vu me faire attraper avant même que je sois installé. »
Samuel le regarda.
« Non. »
« Le problème, c’est que tu penses que tes partenaires d’entraînement te doivent un deuxième tour parce que tu n’aimes pas le premier résultat. »
Silence.
Tyler regarda Maya.
« Tu ne recommenceras vraiment pas ? »
« Non. »
« Pourquoi ? »
« Parce que je ne veux pas. »
La réponse était simple.
Aucune excuse pour blessure.
Pas de fatigue.
Aucun conflit d’emploi du temps.
Juste non.
Tyler resta là, apparemment en attendant plus.
Maya a ajouté :
« C’est toute la réponse. »
Chapitre 3
Samuel faillit sourire.
Tyler ne l’a pas fait.
Il s’éloigna.
Cela aurait dû être la fin de l’histoire.
Ce n’était pas le cas.
Parce que la clé de bras de douze secondes a fait quelque chose de plus dangereux que blesser la fierté de Tyler.
Cela a rendu tout le monde curieux dans la pièce.
Qui était Maya Brooks ?
Et pourquoi une femme que personne ne reconnaissait avait-elle fait taper l’une des meilleures ceintures noires de Harbor Ridge avant même que la plupart des gens ne se soient installés le long du mur ?
La réponse a commencé vingt-deux ans plus tôt dans une salle de lutte communautaire près de St. Louis.
Maya avait huit ans.
Petite même pour son âge.
Son frère aîné Marcus luttait.
Maya allait à tous les entraînements parce que leur mère travaillait le soir et que leur père refusait de payer une baby-sitter alors que la salle de lutte avait déjà des bancs.
Pendant des mois, Maya observa.
Des mises au sol.
S’étend.
Combat à mains nues.
Des évasions.
Elle imita des mouvements près du mur.
Un après-midi, l’entraîneur des jeunes demanda enfin :
« Tu veux essayer ? »
Maya regarda son père.
Il haussa les épaules.
« À toi de choisir. »
Elle monta sur le tapis.
Son premier partenaire était un garçon nommé Kevin.
Neuf.
Environ dix livres de plus.
Il l’immobilisa en trente secondes.
pleura Maya.
Son père lui tendit une serviette.
Elle s’attendait à ce :
Ça va.
Il est plus grand.
Tu es toujours géniale.
À la place, il a demandé :
« Tu veux y refaire ? »
Maya s’essuya le visage.
« Oui. »
Kevin la plaqua à nouveau.
Plus longtemps cette fois.
Maya pleurait moins.
C’est ainsi que ce fut le début.
Pas un montage de film.
Des années.
Mauvaises pratiques.
Bonnes pratiques.
Perdre.
Apprendre.
À dix ans, Maya a commencé le judo.
À treize ans, jiu-jitsu brésilien.
À quatorze ans, elle a remporté un titre d’État de lutte jeunesse.
À seize ans, elle a perdu en finale.
À dix-huit ans, elle a obtenu une bourse pour une petite université avec un programme de lutte féminine.
À dix-neuf ans, elle s’est déchiré l’épaule.
À vingt ans, elle est revenue.
À vingt et un ans, elle est devenue All-American.
À vingt-deux ans, elle a terminé troisième au niveau national.
À vingt-trois ans, elle a obtenu son diplôme.
Pas de course olympique.
Pas de carrière professionnelle magique.
La vie a bougé.
École de kinésithérapie.
Prêts étudiants.
Coaching à temps partiel.
Des tournois de judo quand le temps le permettait.
Jiu-jitsu la nuit.
À vingt-six ans, elle a obtenu sa ceinture noire de BJJ sous la direction de l’entraîneure Renee Alvarez.
À vingt-sept ans, elle a commencé à concourir professionnellement en grappling.
Pas à plein temps.
Pas assez d’argent pour ça.
Elle travaillait en semaine.
Les soirées d’entraînement.
A participé à certains week-ends.
Son style n’était pas spectaculaire.
Elle ne sautait pas dans des soumissions volantes.
Elle ne chassait pas les mouvements de high-theming.
Elle a gagné en position.
La lutte.
Pression.
Le timing.
Attaques de bras.
Les choses ennuyeuses étaient très bien exécutées.
À trente ans, son palmarès professionnel en grappling s’élevait à quatorze victoires et une défaite.
Une seule perte comptait.
Elle en parlait plus que des victoires.
La défaite est venue contre Sarah Kim.
Clé de bras.
Trois minutes quarante secondes.
Maya tapa dessus.
Sarah se libéra immédiatement.
Ils se serrèrent la main.
Maya passa le mois suivant à corriger l’erreur.
C’était du sport.
Aucune honte.
Pas de mythologie.
La raison pour laquelle presque personne à Harbor Ridge ne reconnaissait Maya était simple.
La plupart des gens ne suivent pas de près toutes les catégories de poids.
Tyler ne l’a certainement pas fait.
Il a suivi son propre tableau.
Ses coéquipiers.
De grands tournois.
Divisions professionnelles masculines.
Maya a principalement concouru dans les catégories de 125 et 135 livres.
Son public était plus restreint.
Sa page sur les réseaux sociaux comptait huit mille abonnés.
Tyler en avait soixante mille.
Visibilité et compétence ne sont pas synonymes.
Mais les chambres les traitent souvent ainsi.
Maya était venue à Harbor Ridge ce samedi même parce que Samuel Bennett voulait de l’aide.
Pas avec un combat.
Avec un programme.
Harbor Ridge avait construit un programme de lutte féminine et de jiu-jitsu sur sept ans.
Les inscriptions de neuf à quatorze ans étaient fortes.
Puis quelque chose s’est produit.
