Et plus important encore, elle a reconnu la façon dont Rebecca Warren bougeait en posant le pied sur ce tapis. Gerald Hutchkins avait passé 22 ans dans le Corps des Marines des États-Unis. Il s’était entraîné aux côtés d’hommes de toutes les branches de la communauté des Opérations Spéciales. Il avait été dans des salles avec des personnes considérées, sans exagération, parmi les êtres humains les plus capables de la planète en termes de capacité à traverser des situations dangereuses et à ramener d’autres personnes chez elles. La façon dont Rebecca Warren a traversé ce tapis, c’était la façon dont ces hommes se déplaçaient.
Ni agressif, ni performatif, ni la confiance acquise d’un athlète entrant dans son domaine. Silencieux, économiques, chaque mouvement exactement aussi grand qu’il devait l’être, pas plus. Poids équilibré sur le bord arrière des deux pieds, mains basses, yeux qui suivaient sans effort apparent. Gerald Hutchkins dit doucement à la personne assise à côté de lui. Oh mon Dieu.
Derek Vance attaqua à la sonnerie. Il est arrivé rapide et direct, une combinaison qu’il avait utilisée pour mettre fin à chacun de ses 15 combats compétitifs. Pression, mouvement en avant et engagement physique écrasant qui avaient percé tous les gardes qu’il avait jamais rencontrés en compétition. À une seconde, il a réduit la distance. À 2 secondes, son premier coup trouva l’air là où le corps de Rebecca se trouvait une fraction de seconde plus tôt.
À 3 secondes, une seconde combinaison ne produisait rien. À 5 secondes, Derek déplaça son approche vers une ligne moins droite, plus anguleuse. L’ajustement d’un chasseur entraîné, la prise de décisions tactiques en temps réel, et son angle d’attaque cessaient tout simplement d’être pertinents parce que Rebecca n’était pas là où l’angle pointait. Le mouvement utilisé par Rebecca n’était pas dramatique. Elle ne dansait pas.
Elle ne se produisait pas. Il ne faisait pas passer Derek pour ridicule avec un jeu de jambes théâtral. Elle n’était tout simplement pas là à chaque fois. Pas tout à fait là où il devait être pour que l’attaque de Derek touche. En bougeant exactement assez, jamais plus que ça.
La championne invaincue l’a humiliée devant 200 personnes — puis elle est entrée sur le ring professionnel
La foule était silencieuse. Derek réinitialisa. Il tourna autour d’eux. Sa respiration avait changé. Pas par effort.
L’échange avait duré 10 secondes, et il était en excellente condition physique. Sa respiration avait changé parce qu’il s’était passé quelque chose dans ces 10 secondes qui ne lui était jamais arrivé en 15 combats professionnels et six ans de compétition sérieuse. Il avait attaqué avec un engagement total et n’avait eu aucun contact. Non pas parce que son adversaire s’était défendu, ni parce qu’il avait contre-attaqué, ni parce qu’il avait fait quoi que ce soit d’offensif ou défensif dans la définition de la compétition, parce que son adversaire avait simplement refusé d’être là. Elle regarda Rebecca.
Rebecca se tenait debout, les mains le long du corps, le poids équilibré, respirant normalement. Son expression n’avait pas changé. Elle n’avait pas regardé la foule. Elle n’avait pas reconnu le silence. Elle se tenait simplement dans la même immobilité patiente avec laquelle elle avait traversé le tapis deux minutes plus tôt.
Derek attaqua à nouveau, plus fort, cette fois avec l’investissement croissant d’un concurrent qui n’a jamais perdu et ne peut pas encore comprendre ce que signifie perdre pour tout ce qui suit. Rebecca bougeait, bougeait, bougeait. Au 22e moment, Derek, pour la première fois de sa vie adulte compétitive, a cherché quelque chose qu’il n’avait pas. Elle chercha à être certaine de l’endroit où son adversaire allait être. Elle attrapa la lecture prédictive que ses années d’entraînement avaient rendues automatiques.
Elle tendit la main vers elle et ne trouva rien, car la femme devant elle n’opérait pas selon le même cadre prédictif que l’entraînement de Derek avait été conçu pour contrer. Je travaillais depuis quelque chose de différent, quelque chose d’ancien, quelque chose qui avait été développé non pas dans une salle de sport sous des néons avec un entraîneur qui regarde et un tapis sur lequel atterrir, mais dans des environnements où le coût d’une mauvaise lecture n’était pas un point sur une feuille de score. À la 28e seconde, Derek a commis son erreur. Elle est arrivée avec son poids en avant et son équilibre a engagé un mouvement qui, dans tous les contextes compétitifs qu’elle avait eus, était un mouvement de finition. Parce qu’à ce niveau d’engagement, soit on réussissait, soit on n’était pas assez bon pour en profiter.
Rebecca s’approcha de l’extérieur de sa jambe de tête. Une main attrapa le poignet de Derek, l’autre trouva l’arrière de son col, et Derek Vance, champion ceinture noire invaincu de l’Académie tactique Iron Ridge, passa de la verticale à l’horizontale dans un mouvement si silencieux et efficace que la foule ne le réalisa pleinement qu’une fois qu’il était déjà au sol. Elle était sur le dos. Rebecca était à ses côtés, pas au-dessus, pas contrôlante, n’appliquant pas l’avantage mécanique qui aurait mis fin définitivement à l’échange. Il avait simplement posé Derek par terre puis reculé.
Elle tendit la main. Derek le regarda, puis le plafond, puis la foule. Le silence dura trois secondes entières. Puis cela n’éclata pas en applaudissements exactement, mais dans le murmure chargé de 200 personnes essayant de concilier ce qu’elles venaient de voir avec ce qu’elles s’attendaient à voir. Derek prit la main.
Il se leva. Elle regarda Rebecca et Rebecca lui rendit son regard avec la même expression qu’elle avait depuis le moment où les gants avaient frappé sa poitrine. Patient, posé, totalement indifférent au théâtre de ce qui venait de se passer. 10 secondes n’ont jamais été le problème, a déclaré Rebecca. Puis, discrètement, savoir quand s’arrêter est.
Elle descendit du tapis. Elle prit sa montre sur la table d’équipement et la repassa à son poignet gauche. Elle prit son clipboard. Elle retourna vers le mur nord des équipements. Et au premier rang, Gerald Hutchkins le regardait partir avec une expression à la fois reconnaissance et quelque chose qui ressemblait beaucoup à de l’inquiétude.
Parce que Gerald Hutchkins venait de voir un homme démonter une ceinture noire classée au niveau national avec l’économie contrôlée de quelqu’un qui faisait preuve de prudence. Prudents, sans essayer, sans compétition, même pas pleinement engagés, prudents, ce qui signifiait que ce que Rebecca Warren venait de leur montrer n’était pas la mesure complète de ce qu’elle pouvait faire. Pas du tout. L’après-midi continua. L’exposition a achevé son programme prévu.
Les sponsors furent remerciés. des récompenses ont été remises. La foule s’est dispersée sur le parking en fin d’après-midi dans le San Diego Sun, les conversations se chevauchant et animées de l’énergie particulière de ceux qui avaient assisté à quelque chose d’inattendu et qui le digéraient encore. Derek Vance n’a signé aucun autographe. Il resta au bord du tapis, bien après que la foule se soit éloignée, les bras croisés, fixant le sol avec une expression que quiconque le connaissait aurait identifiée comme étrangère. Ricky Salazar s’est approché de lui.
Ça va ? Très bien, Derek. J’ai dit d’accord. Une pause. Qui est-il ?
Ricky regarda vers le mur d’équipement où Rebecca remettait méthodiquement le matériel à sa place de stockage. Rebecca ? Elle fait juste la coordination de la sécurité. Il est ici depuis environ 2 ans. Elle a un enfant de 12 ou 13 ans, je crois.
Il vient la chercher à l’école à chaque fois. Ce n’est pas ce que je demande. Ricky resta silencieux. Où s’est-il entraîné ? Je ne sais pas. Je ne l’avais jamais vu sur le tapis avant aujourd’hui.
