Capítulo 2
“He entrenado veinte años.”
Camille asintió.
“Entonces has tenido tiempo de sobra para aprender mejor.”
Un sonido recorrió la multitud.
No risas.
Algo más afilado.
El orgullo de Mason finalmente tomó el control.
Avanzó hasta que solo unos pocos metros les separaban.
“¿Quieres enseñarme cómo se hace?”
“No.”
La respuesta llegó al instante.
Eso debería haberlo terminado.
Mason sonrió.
“No?”
“No.”
Miró hacia los espectadores.
“Interesante.”
Camille metió ambas manos en los bolsillos de la chaqueta.
continuó Mason.
“Tienes mucho que decir desde fuera del tatami.”
“He dicho lo que había que decir.”
“Pues pasa aquí.”
“No.”
Mason ladeó la cabeza.
“¿Asustado?”
Camille le miró.
“No.”
“¿Entonces cuál es el problema?”
“No necesito pelear contigo para saber que deberías soltar cuando alguien toque.”
Mason se volvió hacia su audiencia.
“Mira, esto pasa todo el tiempo.”
Alzó la voz.
“La gente ve vídeos.”
“Quizá hiciste una clase de kárate hace quince años.”
“De repente entienden el combate.”
Algunas personas se rieron.
Camille no dijo nada.
Mason la miró.
“Dijiste que entrenaste.”
“Sí.”
“¿Qué cinturón?”
No respondió.
Dio un paso más cerca.
“Vamos.”
“¿Qué cinturón?”
Los ojos de Camille se posaron en los suyos.
“Mason.”
Richard Shaw había llegado al suelo.
La voz del dueño de la academia transmitía autoridad.
“Ya basta.”
Mason le miró de reojo.
“Estamos hablando.”
“No.”
dijo Richard.
“Estás actuando.”
El rostro de Mason se tensó.
El propietario continuó:
“Dijo que no.”
Mason miró hacia la multitud.
Luego con Camille.
Se rió.
“Fin.”
Retrocedió.
Levantó ambas manos.
“Mi error.”
Por un segundo, pareció que había terminado.
Luego miró la chaqueta de Camille.
Y dijo:
“Esto no es para niñas pequeñas, de todas formas.”
El gimnasio quedó en silencio.
Sonrió.
“Probablemente sea más seguro así.”
Emily cerró los ojos.
El rostro de Richard Shaw se endureció.
“Mason.”
Pero Camille se movió antes de que Richard terminara.
No hacia Mason.
No de forma agresiva.
Simplemente alcanzó la cremallera de su chaqueta de lona marrón.
Lo he tirado.
Despacio.
La cremallera metálica sonaba extrañamente fuerte en el gimnasio silencioso.
Mason observaba.
Y todos los demás también.
Camille se quitó la chaqueta.
La doblé una vez.
Luego dos veces.
La colocó cuidadosamente sobre el respaldo de una silla plegable.
Por debajo, llevaba una camiseta deportiva negra sencilla de manga larga.
Sin patrocinador.
Sin rango.
Sin logo.
Excepto una.
Pequeña.
Desvanecido.
Casi invisible sobre el lado izquierdo de su pecho.
Un círculo blanco alrededor de una montaña.
Dentro del círculo:
CLUB DE COMBATE NORTHSTAR FUNDADO EN 1992
Richard Shaw dejó de respirar.
Mason no se dio cuenta.
Camille remangó cada manga hasta justo debajo de los codos.
Sus antebrazos eran delgados.
No es muy grande.
No joven.
Una fina cicatriz quirúrgica cruzaba el interior de su codo izquierdo.
Otra línea desvaída se curvaba cerca de su muñeca derecha.
Se quitó el reloj.
La puse encima de la chaqueta doblada.
Luego se quitó las zapatillas.
La sonrisa de Mason volvió.
“Ahí vamos.”
Richard pisó el tatami.
“No.”
Camille le miró.
“Richard.”
Mason se giró.
“¿La conoces?”
Richard no respondió.
Camille miró al dueño de la academia.
“He dicho que no dos veces.”
“Lo sé.”
“¿Y luego?”
“Has cambiado de opinión.”
Camille miró hacia Emily.
“Sí.”
Richard la estudió.
Veintiséis años habían cambiado a Camille Reed.
El pelo.
La cara.
Las arrugas alrededor de sus ojos.
El silencio no lo había hecho.
Tampoco la forma en que se remangó antes de subirse a una esterilla.
Richard susurró:
“Camille Jackson.”
Mason lo oyó.
“¿Qué?”
Los ojos de Camille se cerraron brevemente.
No había usado ese nombre públicamente en más de veinte años.
Richard parecía casi atónito.
“No te he visto desde Detroit.”
“Chicago.”
“Desapareciste después de Detroit.”
“El último evento fue Chicago.”
Richard se quedó mirando.
“Tienes razón.”
Mason miró entre ellos.
“¿Quién es ella?”
Camille pisó el tatami.
Richard no respondió de inmediato.
La miraba como si una fotografía hubiera salido de un marco.
Mason repitió:
“Richard.”
Capítulo 3
El hombre mayor finalmente le miró.
“Deberías haber parado cuando ella dijo que no.”
La mandíbula de Mason se tensó.
“Eso no es lo que pregunté.”
“No.”
dijo Richard.
“Es lo que necesitas entender.”
Camille caminó hacia el centro.
Mason le siguió.
El público intuyó que algo había cambiado.
Los teléfonos subieron de inmediato.
Emily estaba de pie junto a las sillas.
Una mano aún cerca de su cuello.
Richard se acercó a Camille.
“No tienes que hacer esto.”
“Lo sé.”
“¿Esa rodilla?”
“Todavía pegado.”
“Camille.”
“No tengo veinticuatro años.”
“Lo sé.”
Sonrió levemente.
“Tú tampoco.”
Richard casi se rió.
Mason se impacientó.
“¿Podemos irnos?”
Camille le miró.
“Querías una ronda.”
Mason asintió.
“Sí.”
“Técnico.”
“Fin.”
“No hay golpes.”
“Fin.”
“Te liberas inmediatamente si toco.”
La expresión de Mason cambió.
La línea le alcanzó.
Él asintió.
“¿Y tú?”
Preguntó.
“¿Y yo qué?”
“¿Si tocas?”
Mason casi se rió.
Camille esperó.
Por último:
“Te liberas.”
“¿Inmediatamente?”
Su sonrisa desapareció.
“Sí.”
Camille asintió.
“Bien.”
Richard seguía pareciendo incómodo.
“¿Quieres que sea árbitro?”
“Sí.”
Mason se encogió de hombros.
“Lo que sea.”
Richard le señaló.
“No lo que sea.”
Mason se quedó mirando.
“Ronda controlada.”
“Tres minutos como máximo.”
“Cualquier toque lo termina.”
“No hay continuación.”
“Nada de juegos de multitud.”
“¿Entendido?”
“Sí.”
Richard miró a Camille.
Ella asintió.
Emily se acercó.
“Señorita Reed.”
Camille se giró.
“No tienes que hacer esto por mi culpa.”
Camille sonrió.
“No lo soy.”
Emily frunció el ceño.
continuó Camille.
“Lo hago por mi culpa.”
Esa respuesta tendría sentido más adelante.
En ese momento, ni siquiera Camille estaba del todo segura de lo que quería decir.
Richard los movió al centro.
Mason rebotó ligeramente.
Hombros flojos.
Confiado.
Camille se quedó quieta.
Manos relajadas.
Peso equilibrado.
El público se fue quedando más callado.
Una cámara de móvil hizo zoom.
Alguien al fondo susurró:
“¿Quién es Camille Jackson?”
Un hombre a su lado ya estaba buscando.
No salió nada útil.
No bajo esa ortografía.
Todavía no.
Richard levantó una mano.
Antes de bajarla, miró a Mason.
“Una vez más.”
Mason frunció el ceño.
“¿Qué?”
“Dijo que no.”
“Sí.”
“Seguiste.”
La cara de Mason se sonrojó.
Richard continuó:
“Pase lo que pase en esta ronda no lo hace aceptable.”
Silencio.
“Si ganas en diez segundos, sigues equivocado.”
Mason miró hacia Camille.
No mostró ninguna reacción.
Richard también la miró.
“Y si gana, aceptar esto no se convierte automáticamente en una buena decisión.”
Camille asintió.
Eso le sorprendió.
Richard soltó la mano.
“Ve.”
Mason fue el primero en moverse.
Casi.
Le gustaba el control temprano.
No imprudente.
Experimentado.
Él se aferró a los hombros de Camille.
Se apartó del primer contacto.
No al revés.
De lado.
Mason se adaptó.
Volvió a intentarlo.
La mano derecha de Camille tocó su muñeca solo el tiempo suficiente para cambiar hacia dónde iba.
Las cejas de Mason se movieron.
Pequeña reacción.
Dio vueltas.
Camille giró con él.
Nada dramático.
No hay ataque.
Sin prisa.
Mason aumentó la presión.
El público vio la diferencia de inmediato.
Esperaba a un ex aficionado de mediana edad.
Ahora estaba resolviendo otra cosa.
Camille no reaccionaba a los movimientos.
Parecía reaccionar a las decisiones antes de que los movimientos aparecieran completamente.
Mason cambió de nivel.
Camille se movió.
Se recuperó.
Lo intenté de nuevo.
Ella enmarcó.
Se giró.
El intercambio duró quizá doce segundos.
Nadie había marcado.
Pero Richard Shaw ya no estaba viendo el partido.
Estaba viendo cómo la historia se repetía en un cuerpo más antiguo.
Los pies de Camille iban más lentos.
Sus caderas menos explosivas.
Su rodilla derecha claramente protegida.
