Daniel jeta un coup d’œil aux hommes interrogés sur le trottoir.
L’homme à la barbe en forme de menton porta une poche de glace sur son visage, en colère mais étrangement calme.
L’homme blond resta silencieux à ses côtés.
« Ils m’ont attaqué. »
Le policier a écrit quelque chose.
« Tu la connais ? »
« Non. »
C’était le mensonge le plus simple.
C’était aussi ce qui le dérangeait le plus.
Le policier regarda la clé dans la main de Daniel.
« Qu’en est-il ? »
Daniel referma ses doigts autour d’elle.
« Quelque chose qui m’a été donné. »
« Par qui ? »
Daniel regarda la route où l’ambulance avait disparu.
« Un enfant. »
Le policier s’arrêta.
C’était le genre de réponse qui semblait impossible, même si c’était vrai.
« D’accord. »
Il écrivait davantage.
Daniel hocha la tête.
Il avait l’habitude que les gens disent un suivi alors qu’ils voulaient dire autre chose.
Quelqu’un va appeler.
Quelqu’un va enquêter.
Quelqu’un s’en occupera.
Ces phrases avaient construit des carrières entières sur le fait que rien n’était vraiment arrivé.
La Cadillac s’est éloignée du trottoir quinze minutes plus tard.
Daniel s’assit à l’arrière sans allumer les lumières intérieures.
La ville passait à l’extérieur en fragments.
Une vitrine de restaurant qui s’illuminait des rires des gens.
Un homme promenant un chien et regardant son téléphone portable.
Une femme portant des fleurs à travers un carrefour.
Une vie normale continue sans permission.
C’est ce qu’il détestait dans le monde.
Les pires moments de la vie d’une personne ne s’arrêtent jamais à ceux des autres.
Victor s’assit sur le siège passager et lut des informations sur son téléphone portable.
« Elle s’appelle Evelyn Voss. »
Daniel leva les yeux.
Le nom lui semblait familier, mais lointain.
« Mec ? »
« Cinquante-six. »
« Profession ? »
Victor fit défiler.
« Consultant en archives indépendant. »
Daniel fronça les sourcils.
« Archives ? »
« Principalement des documents historiques, des collections privées, des archives de l’entreprise. »
Quelque chose se serra dans la poitrine de Daniel.
« Autre chose ? »
Victor fait toujours la guerre.
C’était inhabituel.
Daniel le remarqua immédiatement.
« Quoi ? »
« Il y a un contact d’urgence. »
Victor se tourna légèrement.
« Ton nom. »
La voiture semblait plus petite.
Daniel le fixa.
« C’est impossible. »
« C’est ce que je pensais. »
« Depuis combien de temps est-elle là ? »
« C’est difficile à dire. »
Victor regarda de nouveau l’écran.
« Le système hospitalier indique que le contact a été mis à jour il y a six ans. »
Daniel se renversa en arrière.
Six ans.
Pas vingt-sept.
Pas hier.
Six ans.
Quelqu’un avait planté son nom là-bas alors qu’il vivait sa vie, croyant qu’une partie de son passé était enterrée à jamais.
« Trouve le protocole. »
« J’ai déjà fait la demande. »
« Par qui ? »
Victor hésita.
« L’administrateur de l’hôpital. »
Daniel regarda par la fenêtre.
« Trop lent. »
Victor comprenait.
Daniel n’a pas demandé la permission.
Il lui demanda de trouver le chemin officiel.
C’était le problème avec des gens comme Daniel.
Ils avaient passé assez d’années à construire de l’influence pour oublier à quel point cela devenait dangereux quand la peur envahissait la pièce.
À leur arrivée chez lui, la porte de sécurité s’ouvrit avant que le chauffeur n’entre le code.
Daniel l’a remarqué.
Il remarquait toujours les petits détails.
« Qui l’a ouvert ? »
Le conducteur avait l’air confus.
« Sécurité. »
Daniel sah Victor an.
Victor vérifiait déjà.
Une minute plus tard, il leva les yeux.
« Le système a enregistré une dérogation. »
« Où ? »
L’expression de Victor changea.
« À l’intérieur de la propriété. »
Daniel sortit de la voiture.
La maison était sombre, à l’exception des lumières d’entrée.
Elle avait toujours été trop grande pour lui.
Les gens disaient que c’était beau.
Daniel a dit que c’était calme.
Il l’avait achetée après que son entreprise soit entrée en bourse parce que tout le monde s’attendait à ce que quelqu’un comme lui possède quelque chose d’impressionnant.
Personne ne lui demandait s’il voulait vivre dans un endroit qui lui rappelait chaque jour à quel point il était loin de la personne qu’il avait été.
Victor le suivit.
Le panneau de sécurité près de la porte était vide.
Pas d’alarmes.
Aucune notification.
Rien.
Daniel se dirigea vers son bureau.
Il s’arrêta avant d’ouvrir la porte.
« Quoi ? »
demanda Victor.
Daniel regarda la poignée.
« Quelqu’un était ici. »
« Comment le sais-tu ? »
« Parce que je verrouille cette porte deux fois. »
Victor regarda le château.
Elle était toujours verrouillée.
Daniel fouilla dans sa poche et en sortit la clé en laiton.
Le petit morceau de métal semblait plus lourd qu’il ne le devrait.
Il l’a mis dans l’ancienne serrure sous le clavier électronique.
Il tourna légèrement.
La porte s’ouvrit.
À l’intérieur, rien ne semblait avoir été volé.
L’ordinateur était toujours là.
Les documents étaient encore en cours d’arrangement.
La montre coûteuse que son père lui avait laissée restait intacte sur l’étagère.
Mais il manquait une chose.
Une photo.
Elle était restée dans un coin du bureau depuis vingt-sept ans.
Une photo prise avant que tout ne change.
Daniel et sa sœur Anna se tiennent à côté de leurs parents dans une maison au bord du lac.
La seule photo où tout le monde était encore en vie.
Il s’approcha.
L’espace vide sur le bureau était propre.
Quelqu’un l’avait soigneusement retiré.
Pas pardonné.
Supprimé.
Victor se tenait derrière lui.
« Daniel. »
Il ne répondit pas.
Parce que sur le bureau en dessous, là où la photo se trouvait, il y avait une feuille de papier pliée.
Une seule phrase y était écrite.
Daniel reconnut l’écriture avant même de lire les mots.
L’écriture d’Anna.
La sœur que tout le monde disait avoir disparu.
La sœur qu’il avait pleurée pendant vingt-sept ans.
La sœur, dont la bague venait d’apparaître sur la main d’un inconnu.
Le message ne contenait que six mots.
« Arrête de chercher ce que tu as perdu. »
Daniel lut la phrase trois fois avant que le sens ne change plus.
La première fois, cela ressemblait à un avertissement.
La deuxième fois, cela ressemblait à une menace.
La troisième fois, cela ressemblait à quelqu’un qui le connaissait mieux qu’il ne l’aurait voulu.
Arrête de chercher ce que tu as perdu.
Il toucha le papier, mais retira sa main presque immédiatement.
L’écriture était la même.
Les angles vifs des majuscules.
La légère pente descendante à la fin de chaque ligne.
L’habitude qu’Anna avait de pousser plus fort quand elle était en colère.
Il s’en souvenait parce qu’elle lui avait un jour écrit une liste de courses après qu’il ait oublié d’acheter tout ce dont ils avaient besoin pour un week-end.
Des œufs.
Du pain.
Café.
