Chapitre 3
L’entraînement en famille a tout changé.
Les corrections semblaient personnelles.
La frustration t’a suivi jusqu’à la maison.
Un mauvais coup pourrait être laissé devant vous au petit-déjeuner.
Naomi demanda :
« Qu’est-ce que tu regardes ? »
Mia lui a montré plusieurs salles de thé.
Kickboxing.
Jiu-Jitsu brésilien.
MMA.
Une étude sur l’autodéfense pour les femmes.
L’Académie de Bataille d’Atlas avait le meilleur emploi du temps et était la plus proche de chez elle.
Naomi reconnut le nom du propriétaire.
Elena Torres.
Ils ne s’étaient jamais rencontrés.
Mais Naomi connaissait Atlas de réputation.
Équipe forte et compétitive.
Bon programme de jiu-jitsu.
Des cours pour les jeunes.
Des sessions pour les débutantes.
Avis raisonnables.
Un avis négatif mentionnait que les instructeurs allaient trop loin du coin.
Un autre a qualifié la salle de sport d’« intense mais adaptée aux familles ».
Les avis sur internet étaient de faibles preuves.
Naomi a accepté de lui rendre visite.
Ne t’entraîne pas.
Visite.
Cette décision était liée à une promesse qu’elle avait elle-même faite près de deux ans plus tôt.
Plus de concurrence.
Plus de tests.
Elle ne laisserait plus un sport devenir le lieu où elle mesurait si elle méritait de se sentir bien dans sa peau.
Naomi a commencé à lutter à l’âge de neuf ans.
Pas parce qu’il aimait les sports de combat.
Parce que son père s’entraînait à la lutte au lycée.
Marcus Carter avait été champion d’État au lycée en Virginie des décennies plus tôt.
Plus tard, lutteur universitaire.
Jamais champion national.
Jamais célèbre.
Il devint professeur d’éducation physique et passa vingt-trois ans à s’entraîner.
Quand Naomi était petite, elle le suivait partout.
Entraîne-toi.
Tournois.
Salles d’équipe.
Le voyage en bus.
Il a appris à bander une cheville avant d’apprendre la division longue.
À neuf ans, il a demandé à s’engager.
Il n’y avait pas d’équipe féminine dans son école.
Son père hésita.
Naomi le fixa jusqu’à ce qu’il abandonne.
Je me suis battu avec des garçons.
Constamment perdu.
J’ai pleuré deux fois.
Arrête une fois.
Il revint quatre jours plus tard.
À treize ans, elle avait déjà trouvé les tournois féminins.
À quinze ans, il voyageait déjà à travers le pays.
À dix-huit ans, j’avais déjà reçu des offres de bourses.
Elle a choisi une université en Caroline du Nord avec un programme de lutte féminine en pleine croissance.
Bon entraînement.
De bonnes études.
Assez près de chez nous.
À l’université, elle est devenue très bonne.
Il n’est pas imbattable.
Très bien.
Champion de conférence.
Finaliste du tournoi national une fois.
All-American deux veces.
Il a ensuite découvert le judo grâce à un coéquipier.
Plus tard, le jiu-jitsu brésilien pendant les intersaisons.
Il adorait le puzzle technique.
La lutte exigeait le contrôle.
Le jiu-jitsu a permis à la reddition temporaire de devenir une information.
Cela la fascinait.
Son père plaisantait :
« J’ai enfin trouvé un sport où s’allonger sur le dos peut faire partie du plan. »
Naomi répondit :
« Tu as passé trente ans à crier sur les gens de ne pas faire exactement ça. »
« Une autre religion. »
À vingt et un ans, il s’entraînait sans arrêt.
La lutte.
Judo.
Jiu-jitsu.
Travail de force.
Université.
Entraînements.
Il n’y a aucune vie sociale à mentionner.
Les gens louaient sa discipline.
Personne ne lui a demandé s’il savait comment s’arrêter.
Puis Marcus Carter est mort.
Pas de façon dramatique.
Ce n’était pas un hasard.
Aucun crime.
Anévrisme.
Samedi matin.
Il préparait du café.
Il avait cinquante-huit ans.
Naomi avait vingt-deux ans.
Mia quinze.
Sa mère a appelé le 112.
Les ambulanciers sont arrivés.
Hôpital.
Salle d’attente.
Docteur.
Des mots.
Naomi ne se souvenait presque d’aucune des phrases.
Il se souvenait des chaussures de Mia.
Baskets blanches.
Un cordon détaché.
Naomi regarda la dentelle pendant que le médecin expliquait que son père était mort car s’il regardait le visage de Mia, la pièce deviendrait réelle.
Trois semaines plus tard, Naomi retourna à l’entraînement.
Tout le monde lui disait qu’il allait aider.
Au début, oui.
Puis l’entraînement est devenu une façon d’évitement.
Deux séances par jour.
Parfois trois.
