Elena regarda son mari, un léger sourire sans humour perçant au coin de ses lèvres. La pure prévisibilité de sa réaction était presque réconfortante. Il croyait toujours détenir toutes les cartes, il croyait toujours qu’un appel frénétique au 911 était l’échec et mat ultime dans un jeu qu’il jouait contre elle depuis des années. Je n’avais aucune idée que la planche avait basculé au moment où la première soufflière s’était brisée contre la table.
« Écarte-toi, Julian », dit Elena doucement, d’un ton froid et magnétique qui la fit hésiter involontairement une fraction de seconde. « Tu as appelé la police, ce qui veut dire qu’ils seront là dans dix minutes. Je te suggère de profiter de ce temps pour nettoyer les morceaux de légumes dans les cheveux de ta mère, car les infos locales adorent généralement une altercation domestique la veille de Noël, et je détesterais que Martha ait l’air moins royale sur les images de la caméra corporelle. »
Les yeux de Julian s’illuminèrent de rage, sa main levée comme pour bloquer physiquement son passage ou pire, mais avant que ses doigts ne se serrent en poing, le hurlement aigu d’une sirène de police se fit entendre au loin, s’amplifiant rapidement alors qu’il tournait dans sa rue privée.
