Chapitre 2
Ça a marché.
La fierté adoucissait la fatigue de Ruth.
« Ton père serait fou. »
Il serra l’épaule de Jasmine.
« Meilleur de sa catégorie à Oakridge. »
Jasmine détourna le regard.
Ruth regarda l’horloge.
« Je dois rentrer. »
« Encore ? »
« Garde de nuit. »
« Mamie— »
« Ne commence pas. »
Ruth sourit.
« Il y a du poulet et du riz dans le frigo. »
« Mange. »
« Fais tes devoirs. »
« Et ne reste pas debout avant deux heures du matin. »
Jasmine lui lança un regard.
fit remarquer Ruth.
« Je t’ai élevé. »
« Je connais tous tes mensonges. »
Quelques minutes plus tard, la porte se referma.
Jasmine attendit.
Puis il poussa la table basse contre le mur.
Il glissa la main sous le canapé et en sortit un tapis d’entraînement usé.
Son père lui avait offert pour son dixième anniversaire.
Les coins se décollaient.
Un côté avait une traînée noire qui n’était jamais sortie.
Jasmine adorait ça.
Il posa ses deux pieds nus sur le tapis.
Il ferma les yeux.
Il respira.
Quatre, quatre.
Quatre dehors.
La cafétéria revint.
Whitney.
Les rires.
Téléphones.
Les notes étaient ruinées.
Jasmine laissa la rage grandir.
Puis il refusa de le laisser choisir le mouvement.
C’est ce qui a commencé.
Posture de base.
Étape.
Bloque.
Tourne.
Strike.
Encore.
La petite pièce changea autour de lui.
Ses épaules se détendirent.
Sa respiration devint précise.
D’abord, il a suivi les voies traditionnelles.
Puis des combinaisons.
Des coups de pied.
Contre-attaques.
Exercices d’équilibre.
Son corps avait des milliers d’heures de pratique.
Sans hésitation.
Aucun mouvement inutile.
Un coup de pied latéral s’arrêta à un centimètre du mur.
Un coup de pied circulaire fendit l’air.
Puis Jasmine relâcha une technique de vol, son corps suspendu une brève seconde avant d’atterrir assez doucement pour que l’appartement sous eux reste silencieux.
La voix de son père revint.
« Canalise-le, Jazz. »
Jasmine avait onze ans la première fois qu’elle l’a dit.
Elle était rentrée en pleurant parce que ses camarades de classe riaient d’une paire de baskets d’occasion que Ruth avait achetées lors d’une vente de dons de l’église.
Le père de Jasmine, Marcus Taylor, l’avait emmenée au centre communautaire.
Il ne lui avait pas dit de les ignorer.
Ils ne lui ont pas dit qu’ils étaient jaloux.
Il tenait simplement un carnet.
« Encore. »
Jasmine donna un coup de pied.
Fortement.
« Encore. »
Un autre coup de pied.
« Encore. »
Il s’est mis en colère.
Il abaissa la tablette.
« Pas comme ça. »
« Ils se moquaient de moi. »
« Je sais. »
« Je les déteste. »
« Je sais. »
« Alors pourquoi je ne peux pas toucher la tablette ? »
« Parce que le pad n’a rien fait. »
Elle le fixa.
Marcus s’agenouilla.
« La douleur, c’est de l’énergie. »
Sa voix devint plus douce.
« Tu peux le gaspiller. »
« Ou tu peux le canaliser. »
« Transforme la douleur en pouvoir. »
« Mais c’est toi qui décides où va le pouvoir. »
Marcus Taylor mourut à l’âge de quarante et un ans.
Crise cardiaque.
Soudain.
Aucun avertissement.
Pas d’assurance-vie.
Jasmine avait quatorze ans.
Par la suite, Grand-mère Ruth a continué à payer la petite cotisation mensuelle au dojang communautaire de Maître Park.
Jasmine lui avait dit un jour qu’ils pouvaient arrêter.
Ruth refusa.
« Garde ton père près de toi. »
Puis :
« Et garde ce feu en toi dans la bonne direction. »
Chapitre 3
Jasmine termina alors sa forme et s’inclina devant la pièce vide.
Son portable vibra.
Il faillit l’ignorer.
Puis il regarda.
Un post sur les réseaux sociaux.
Whitney Caldwell.
Une photo de la cafétéria.
Jasmine agenouillée sur de la nourriture renversée en ramassant ses notes.
Légende photo :
CHARITY CASE QUI PASSE UNE MAUVAISE JOURNÉE.
PEUT-ÊTRE QU’IL REVIENDRA ENFIN À SA PLACE.
Des emojis riants remplissaient les commentaires.
Jasmine la fixa pendant dix secondes.
Puis il posa le téléphone face cachée.
Il retourna au tatami.
Sa séquence suivante frappa l’air si fort que les rideaux bougèrent.
Au matin, la colère s’était transformée en épuisement.
Jasmine plia le tapis.
Il a reconstruit la pièce.
Habillé.
Il fabriqua le sac à dos.
Ensuite, nous avons pris le bus de la ville pour Oakridge.
À mi-chemin, un e-mail est apparu.
INSCRIPTION AU CHAMPIONNAT NATIONAL DE TAEKWONDO.
Deux semaines avant la date limite.
Jasmine l’ouvrit.
L’an dernier, il avait terminé deuxième de sa division régionale.
Les organisateurs nationaux attendaient son retour.
Frais d’inscription :
2 000 $.
Les déplacements non inclus.
Jasmine regarda le numéro.
Deux mille dollars auraient très bien pu faire vingt mille.
Ruth faisait déjà des doubles gardes.
Le loyer augmentait.
Les factures d’hôpital des derniers jours de Marcus apparaissaient encore de temps en temps.
L’achat coûte plus cher chaque mois.
Il n’existait aucun univers où Jasmine pouvait demander 2 000 $ à sa grand-mère.
Mais le championnat comptait.
Les meilleurs classeurs étaient observés par les entraîneurs universitaires.
Comités de bourses sportives.
Des fondations privées.
Pour Jasmine, ce n’était pas simplement une médaille.
C’était une autre issue.
Le bus s’arrêta devant les grilles de fer d’Oakridge.
Jasmine rangea le téléphone.
Un autre jour.
La semaine suivante ressemblait moins à l’école qu’à une campagne coordonnée.
À la bibliothèque, Jasmine s’adressa à un groupe d’étude de chimie.
Trevor Mitchell, le petit ami de Whitney et capitaine de l’équipe de crosse, leva les yeux.
« Excusez-moi. »
Jasmine s’arrêta.
« Nous sommes rassasiés. »
Il y avait trois chaises vides.
« M. Phillips a dit groupes de cinq. »
Il y avait quatre élèves.
Trevor haussa les épaules.
« Toujours plein. »
Whitney ne leva pas les yeux de son téléphone.
« Bref, on travaille sur le spectacle caritatif. »
Jasmine s’arrêta.
Whitney poursuivit.
« Mes parents sont les principaux sponsors. »
Puis il leva les yeux.
« Le gagnant reçoit vingt cinq cents dollars. »
Le cœur de Jasmine manqua un battement.
2 500 $.
Assez pour s’inscrire au championnat.
Potentiellement une partie des voyages.
Whitney vit la réaction.
« Quoi ? »
Son sourire revint.
« Tu penses pouvoir participer ? »
Jasmine ne dit rien.
Whitney rit.
« La vitrine, c’est pour le talent. »
« Pas le basket ni ce que tu fais. »
Jasmine s’éloigna.
Mais le nombre continuait.
Deux mille cinq cents.
Cet après-midi-là, elle rendit visite à son conseiller.
Mlle Bennett était assise derrière un grand bureau en chêne sous des marches encadrées.
Jasmine a décrit l’incident à la cafétéria.
Les poteaux.
Les commentaires.
Être exclue des groupes d’étude.
Mme Bennett écouta avec une expression compatissante qui mettait Jasmine plus mal à l’aise qu’une hostilité ouverte ne l’aurait fait.
Quand Jasmine eut fini, Mlle Bennett joignit les mains.
« La famille de Whitney Caldwell fait partie d’Oakridge depuis des générations. »
Jasmine attendit.
« Ils ont financé la majeure partie de la rénovation de la bibliothèque est. »
« Qu’est-ce que ça a à voir avec— »
« Je dis qu’Oakridge a une culture. »
Mlle Bennett remit les papiers en ordre.
« Une tradition. »
« Tu es nouveau. »
Jasmine resta figée.
« Nous avons pris un grand risque en vous offrant cette bourse. »
Les mots tombèrent exactement comme prévu.
« Peut-être devrais-tu te concentrer davantage sur ton intégration dans la communauté. »
Jasmine comprenait.
Aucune protection.
Attention.
Ne causez pas de problèmes.
Ne mettez pas les donneurs en embarras.
