Greg regarda Sam, puis baissa les yeux vers le visage en larmes de Brad. Il n’y avait aucune sympathie dans les yeux de l’entraîneur. Juste le calcul froid des revenus perdus. Un catcheur avec un pouce cassé ne pouvait pas s’entraîner. Il n’a pas pu combattre lors de la prochaine carte régionale. Je n’ai pas réussi à susciter des attentes.
« Lève-toi », soupira Greg en se levant et en s’essuyant les genoux. « Va aux urgences. Radiographies de l’articulation métacarpopphalangienne. Si ce n’est qu’une luxation, ils la remettront en place. Si c’est une fracture en spirale, tu seras plâtré pendant six semaines. Bref, arrête de pleurer dans ma salle de sport. »
Brad se leva d’un bond. Il ne lança pas un regard noir au public. Il n’a prononcé aucun discours. Sa tête était baissée, ses épaules voûtées. L’aura invincible avait disparu, transpercée et dégonflée, laissant derrière elle un homme très jeune et effrayé avec une éruption cutanée en sueur. Il se hâta dans le vestiaire, évitant de regarder la porte que Hank venait d’entrer.
La foule se dispersa lentement, marmonnant entre ses dents. L’énergie était ruinée. Les sacs lourds restaient suspendus intacts.
