Holland se quedó junto a los sacos pesados.
Graham la vio y frunció el ceño.
“Hola, chaval. Estás en la hora equivocada. Fundamentos es martes.”
La primera fila giró.
Trent se inclinó hacia el cinturón negro a su lado y susurró algo.
El otro chico resopló.
El sonido rebotaba en los espejos.
Holland sintió el calor subirle por la nuca.
No miedo.
Algo peor.
Atención.
“La recepción me ha traído aquí”, dijo.
Su voz salió más baja de lo que quería.
Graham suspiró.
“Esta es una clase avanzada de combate.”
“Parece avanzada”, dijo Trent lo suficientemente alto para que la sala la oyera. “Avanzado en esconderse tras las bolsas.”
Algunos estudiantes se rieron.
Holland miró al suelo.
Graham agitó vagamente su portapapeles.
“Solo mantente fuera del camino. Estira. Haz abdominales. No toques los sacos pesados. Los soportes están flojos.”
Holland asintió una vez y se sentó en la esquina.
La clase comenzó.
Durante veinte minutos, se estiró en silencio mientras la sala cumplía su propia importancia.
Patadas, golpes en las almohadillas.
Los pies descalzos chirriaron.
Los hombres gruñían más fuerte de lo que su técnica requería.
Trent se movía por la clase como un príncipe entre gente que había aceptado fingir que era un rey.
Cada pocos minutos, Holland sentía sus ojos sobre ella.
Entonces llegó su voz.
“Mira la forma del cinturón blanco”, dijo Trent. “Cuidado, chicos. Puede que esté escondiendo una patada secreta de grulla.”
Más risas.
Holland jugueteó con un hilo deshilachado en el dobladillo de sus pantalones de gi prestados.
Que hablen, se dijo a sí misma.
No merecen la pena.
Pero el hilo se rompió entre sus dedos.
El pecho se le encogió.
No era el insulto lo que más le molestaba.
Era la arrogancia de la mediocridad.
Eso era lo que le rozaba los nervios.
Confianza ruidosa y perezosa de personas que nunca se habían visto obligadas a demostrar su valía contra nada real.
Entonces uno de los compañeros de Trent salió del tatami para contestar una llamada.
Trent miró al otro lado de la sala y sonrió.
“Sensei”, llamó, “necesito a alguien que sujete las compresas.”
Graham no levantó la vista de su móvil.
“Coged a la chica nueva. Simulacros ligeros, Trent. No la rompas.”
La forma en que lo dijo hizo reír a la sala de nuevo.
El estómago de Holland se retorció.
Trent cogió un par de manoplas rojas de enfoque y se acercó a ella.
“Vamos, asesino.”
Le lanzó uno de los guantes.
Le golpeó el pecho y cayó en su regazo.
El cuero estaba húmedo por el sudor de otra persona.
Holland lo miró fijamente.
Cada parte de ella quería negarse.
Pero negarse significaba convertirse en el centro de la sala.
Participar significaba que quizá acabaría antes.
Así que se puso de pie y metió las manos en los guantes.
El Velcro le arañaba las muñecas.
“A la altura de la cara”, dijo Trent. “Voy al diez por ciento. Intenta no llorar.”
Holland levantó las almohadillas.
Fijó la mirada en una mancha en el espejo detrás de su hombro y hizo que su cuerpo pareciera más pequeño de lo que era.
Trent lanzó un jab-cross.
Smack.
Smack.
Sus golpes eran rápidos, pero desordenados. La energía venía de sus hombros en lugar de sus pies. Impactó con la confianza de alguien que nunca se había preguntado si su estructura era realmente buena.
Holland absorbió los golpes sin esfuerzo, desplazando su peso media pulgada para anclar la fuerza a través de sus talones.
Trent frunció el ceño.
La mayoría de los principiantes tropezaban.
“Un poco más arriba”, espetó.
Levantó las almohadillas.
Lanzó otra combinación.
Doble jab.
Gancho de derecha.
Esta vez puso peso real en el gancho.
Huelga de abusones.
No era una huelga de entrenamiento.
Quiso sacudirla.
Avergonzarla.
Haz que el cinturón blanco se estremezca.
Holland dejó caer un poco el brazo y retrocedió medio paso.
Era actuación.
Trent pensó que era la victoria.
“Vaya”, se rió. “Mantente firme. Tienes que prepararte, chaval.”
“Vale”, dijo Holland.
Plano.
Sin emociones.
“Vamos a patear.”
Odiaba sujetar para que los amateurs le dieran patadas.
Nunca tuvieron el control.
Trent retrocedió y se quedó como si estuviera balanceando un bate de béisbol con la pierna.
Holland lo leyó antes de que su pie despegara del tatami.
Cadera demasiado abierta.
Ancho de rodilla.
Sin chasquido.
Todo ego.
Su espinilla chocó contra las almohadillas.
Esperaba hacerla retroceder.
En cambio, el instinto traicionó su actuación.
Holland exhaló por la nariz, bajó el centro, bloqueó los dorsales y se volvió inamovible.
El despeje rebotó.
Trent retrocedió tambaleándose, su pie plantado resbalando contra la esterilla.
La esquina quedó en silencio.
Holland no se movió.
Las almohadillas aún apretadas contra su cuerpo.
Expresión vacía.
Por dentro, se maldijo a sí misma.
Estúpido.
La próxima vez que se cae.
Le has herido el ego.
La cara de Trent se sonrojó intensamente.
“He dicho que los sujetes”, siseó, acercándose un poco más. “No empujar de vuelta.”
“No empujé.”
“No contestes.”
Su vergüenza se estaba convirtiendo en ira.
Jóvenes como Trent no sabían qué hacer con la vergüenza salvo dirigirla a otra persona.
“A la altura de la cabeza”, soltó bruscamente. “Ahora.”
Holland levantó los guantes.
Algo dentro de ella empezó a cambiar.
Todavía no enfado.
Claridad.
Un estrechamiento frío y limpio del mundo.
El zumbido de las luces fluorescentes se desvaneció.
La habitación se agudizó.
Trent llamó una combinación.
“Jab. Cross. Garfio. Uppercut.”
Entonces golpeó.
Más fuerte ahora.
No el setenta por ciento.
Más.
Smack.
Smack.
Smack.
Smack.
Holland atrapó cada golpe a la perfección, dejando justo la flexibilidad necesaria para proteger sus articulaciones mientras dejaba que Trent desperdiciara energía. Su respiración se volvió áspera. Sus puñetazos se agrandaron. Sus hombros empezaron a levantarse demasiado pronto.
“¡Quédate quieto!” gritó.
No se había movido.
Entonces perdió el control.
En lugar de golpear el guante, Trent lanzó un golpe por encima del hueco directo al costado de la cabeza de Holland.
No es un error.
No es un simulacro.
Una agresión fingiendo ser entrenamiento.
