“Sí.”
“¿Cuánto tiempo?”
“No lo sé.”
“¡No me mientas!”
Se estremeció.
“Creo que lo sabía durante años.”
Hojeé los documentos.
Había otra página.
El nombre de mi padre no estaba.
La de mi madre no.
Pero al final estaba la firma de un abogado.
Daniel Mercer.
Y debajo:
Protector del fideicomiso y fiduciario independiente.
Recordé ese nombre.
Teresa lo había mencionado una vez.
Hace años.
Ella le había llamado “una vieja rata de la familia”.
Cogí el móvil.
“Le llamo.”
Diego se acercó a mí.
“No.”
“¿Por qué?”
“Porque no sabes lo que te dirá.”
“Exacto.”
Marcé el número impreso en el documento.
Un timbre.
Dos.
Tres.
Respondió la voz somnolienta de un hombre.
“¿Hola?”
“¿Señor Mercer?”
“Sí.”
“Me llamo Verónica Ramírez.”
Silencio.
Entonces su voz cambió.
“¿Dónde estás?”
“En mi casa.”
“¿Estás solo?”
Miré a Diego.
“No.”
“Entonces escucha con atención”, dijo.
“Tú y Sofía tenéis que iros inmediatamente.”
Se me heló la sangre.
“¿Por qué?”
“Porque Teresa lleva años intentando ganarse esa confianza.”
“¿Por qué?”
“Porque ella sabe algo que tú no sabes.”
“¿Qué?”
Dudó.
Luego dijo:
“Diego nunca debía controlar el fideicomiso.”
Miré a mi marido.
“¿Qué significa eso?”
“Significa que Alejandro Ramírez retiró específicamente a su hijo del control de la herencia.”
“¿Por qué?”
Otra pausa.
Entonces:
“Porque Alejandro creía que Diego no podía ser de fiar con el dinero.”
La cara de Diego palideció.
continuó el señor Mercer.
“Y Verónica…”
“¿Sí?”
“Te nombraron segundo fideicomisario.”
No podía hablar.
¿Yo?
¿Un fideicomisario?
¿Por qué?
Antes de que pudiera preguntar, el señor Mercer dijo algo que me hizo parar el corazón.
“Y hay una cosa más.”
“¿Qué?”
“El fideicomiso original contiene una carta de Alejandro para ti.”
“¿Qué dice?”
Su voz se volvió muy baja.
“Escribió que si le pasaba algo, tú eras la única persona en la que confiaba para proteger a Sofía.”
La línea quedó en silencio.
Miré a mi hija.
Seguía sosteniendo su muñeca.
Y de repente, toda la noche tenía sentido.
El dinero.
La grabación.
El cinturón.
La desesperación de Teresa.
Pero quedaba una pregunta.
¿Por qué Alejandro confiaba en mí?
Miré a Diego.
Ya no estaba enfadado.
Parecía derrotado.
Y asustada.
“Diego”, susurré.
“¿Qué?”
“¿Tu padre sabía algo de ti?”
No respondió.
No tenía por qué hacerlo.
Su silencio fue la respuesta.
