Lo suficiente para entender que las respuestas más fáciles solían ser las que necesitaban más preguntas.
“Tiene cinco años”, dijo Sophia.
La mujer se encogió de hombros levemente.
“Los niños de cinco años pueden aprender a ser responsables.”
Sophia miró el taburete.
El fregadero.
El montón de platos.
Su expresión cambió.
No de forma dramática.
No de la forma en que la gente reaccionaba en las películas.
La realización solía llegar en silencio.
“¿Lo tenías ahí solo?”
El rostro de la mujer se tensó.
“Estaba justo aquí.”
Sophia miró la distancia entre la encimera y el fregadero.
“No es eso lo que pregunté.”
La habitación se volvió incómoda.
Stallone notó algo que se había perdido antes.
Sophia no le miraba buscando indicaciones.
Buscaba la verdad.
Siempre había sido así.
De niña, era ella quien preguntaba por qué los adultos susurraban en otras habitaciones.
Era ella quien se daba cuenta cuando las fotos familiares desaparecían de las estanterías.
