Chapitre 2
Puis Samuel regarda Derek.
« Vieux ? »
Derek sourit.
Il ne s’attendait pas à une réponse.
« Allez, Sam. »
« Détends-toi. »
Samuel hocha lentement la tête.
« Je suis détendue. »
Puis il baissa les yeux vers ses mains.
Il tira sur les doigts du premier gant de travail.
Doucement.
Un doigt.
Puis un autre.
La pièce changea.
Pas parce que quelqu’un savait pourquoi.
Parce que le mouvement avait une intention.
Le gant gauche est tombé.
Puis la droite.
Samuel les replia ensemble.
Les posa soigneusement sur le banc à côté du tapis.
Derek rit de nouveau.
Mais plus faible.
« Qu’est-ce que tu fais ? »
Samuel le regarda.
« Je termine la conversation. »
Le visage de l’entraîneur Grant avait changé.
Ce fut le premier vrai avertissement.
Derek le remarqua.
« Quoi ? »
Grant fixait les mains de Samuel.
Pas les gants.
Les mains.
Jointures épaisses.
Vieille cicatrice sur le pouce droit.
Légère courbure de l’annulaire gauche.
Rien de magique.
Rien d’impossible.
Mais familier.
Des mains qui avaient passé des années à saisir.
Des coussinets de frappe.
Ruban adhésif.
Je travaille.
Coach Grant chuchota,
« Pas question. »
Derek le regarda.
« Quoi ? »
Grant s’approcha de Samuel.
« Seul. »
Samuel soupira.
« Michael. »
« Tu ne me l’as jamais dit. »
Samuel avait l’air agacé.
« Tu n’as jamais demandé. »
La pièce devint silencieuse.
Derek fronça les sourcils.
« Demandé quoi ? »
L’entraîneur Grant a regardé le champion.
Puis de retour à Samuel.
« Vous êtes Samuel Ortiz ? »
Samuel haussa un sourcil.
« Ça est sur ma chemise depuis six ans. »
Grant faillit rire.
« Non. »
« Je parle de Samuel Ortiz. »
Quelques combattants plus âgés près du mur commencèrent à se regarder.
Le nom signifiait quelque chose pour eux.
Pas à Derek.
Il haussa les épaules.
« Je suis censé savoir ? »
Samuel répondit avant que Grant ne puisse le faire.
« Non. »
Bien.
Ça comptait.
Il ne voulait pas que la pièce le transforme en légende avant que quoi que ce soit n’arrive.
Grant continua malgré tout.
« Samuel Ortiz a combattu professionnellement dans les années 80. »
Derek esquissa un sourire en coin.
« Alors ? »
Grant ne sourit pas.
« Vingt-huit combats. »
« Ancien champion d’État des poids moyens. »
« Trois ans classés au niveau national. »
La pièce bougea.
Quelqu’un au fond chuchota,
« Ce Samuel Ortiz ? »
Samuel ferma brièvement les yeux.
Il détestait cette phrase.
Derek le regarda différemment maintenant.
Pas respectueusement.
Évaluation.
C’était quand même un progrès.
« Tu étais un combattant ? »
« Il y a longtemps. »
Derek regarda les cheveux gris.
La chemise de travail.
Les chaussures de concierge.
Puis il sourit.
« Très longtemps. »
Samuel hocha la tête.
« Oui. »
Quelques personnes rirent nerveusement.
Samuel aussi.
Bien.
Derek se détendit.
Il pensait que le danger était passé.
Vieux champion.
Histoire intéressante.
Rien de plus.
Puis l’entraîneur Grant a dit,
« Il a aussi coaché. »
Samuel se retourna.
« Michael. »
« Quoi ? »
« Arrête d’aider. »
Grant rit.
Derek regarda tour à tour les deux.
« Coaché qui ? »
répondit Grant.
« La moitié du personnel original d’Eastside Boxing. »
« Et trois champions nationaux amateurs. »
Samuel soupira.
« Deux. »
Grant fronça les sourcils.
« Trois. »
Chapitre 3
« Tommy n’a jamais gagné de nationals. »
« Finales nationales des Golden Gloves. »
« Différent. »
La dispute semblait si ordinaire que la salle éclata de rire.
Derek ne le fit pas.
Son visage s’était durci.
L’ordre social de la pièce avait changé sous ses yeux.
Cinq minutes plus tôt, Samuel était le concierge.
Maintenant, les gens le regardaient.
Derek détestait ça plus qu’il ne le comprenait.
« Et alors ? »
Les rires cessèrent.
Samuel le regarda.
« Exactement. »
Derek fronça les sourcils.
Samuel continua.
« Et alors ? »
Il montra le seau à serpillière.
« Je nettoie les sols maintenant. »
« C’est vrai que je me sois battu ou non. »
Derek ne dit rien.
Samuel prit la serviette.
« Tu pensais que le travail rendait la personne plus petite. »
« C’est ça le problème. »
La mâchoire de Derek se serra.
« Je plaisantais. »
Samuel hocha la tête.
« Alors explique la blague. »
Silence.
Derek regarda autour de lui.
Personne n’a aidé.
Samuel attendit.
« Qu’est-ce qui est drôle ? »
Derek expira.
« Tu rends ça plus grand qu’avant. »
« Peut-être. »
« Alors laisse tomber. »
Samuel esquissa un léger sourire.
« Intéressant. »
Derek saisit l’implication.
Son visage rougit.
L’entraîneur Grant est intervenu.
« Ça suffit. »
Samuel hocha la tête.
« Oui. »
Il se pencha pour ramasser les gants de travail.
Derek aurait dû laisser ça s’arrêter.
Il ne l’a pas fait.
Pride aime rarement les sorties quand des témoins sont présents.
Il a dit,
« Tu sais quoi ? »
Samuel s’arrêta.
Derek retira complètement son couvre-chef.
« Si tout le monde est si impressionné, on peut faire une ronde légère. »
La pièce se figea.
Grant a immédiatement dit,
« Non. »
Derek le regarda.
« Pourquoi ? »
« Parce qu’il a soixante-trois ans. »
Samuel regarda Grant.
« Ça sonnait pire que la blague du concierge. »
La salle éclata de rire.
Grant se frotta le front.
« Seul. »
Derek sourit.
« Un round technique. »
« Pas de coups durs. »
« Tu étais un champion. »
Samuel le regarda.
« Il y a quarante ans. »
« Quand même. »
Samuel fixa Derek pendant plusieurs secondes.
Puis il demanda,
« Qu’essaies-tu de prouver ? »
Derek répondit trop vite.
« Rien. »
Samuel hocha la tête.
« Alors il n’y a aucune raison de s’entraîner. »
Cela aurait dû mettre fin à tout ça.
Encore.
Derek regarda les plus jeunes combattants.
Puis à Samuel.
« Ou peut-être que tu ne veux tout simplement pas. »
Voilà.
Le défi.
Bon marché.
Prévisible.
Efficace seulement si l’autre personne a besoin de la pièce.
Samuel ne le savait pas.
Il sourit.
« Tu as raison. »
Derek cligna des yeux.
« Je ne veux pas. »
La réponse arriva plus durement que l’acceptation.
Samuel remit les gants.
Puis il est sorti du tapis.
Derek se tenait au centre.
Pas de victoire.
Pas de combat.
Pas d’applaudissements.
Juste la réalisation désagréable qu’il avait défié un concierge de soixante-trois ans et qu’on lui avait refusé la performance.
L’entraîneur Grant a appelé le tour suivant.
Le cours a continué.
Mais la pièce avait changé.
Derek le sentit.
Pour la première fois de la soirée, personne ne le regardait avec admiration.
Ils le regardaient comme une question.
Cela le dérangeait plus qu’un coup de poing.
Après le cours, Derek restait.
D’habitude, il partait vite.
Douche.
Shake protéiné.
Chez moi.
Cette nuit-là, il s’assit au bord du ring pendant que Grant verrouillait l’armoire à équipement.
« Tu es fâché ? »
demanda Derek.
Grant le regarda.
« Oui. »
« Pour une blague ? »
« Non. »
« Pour quoi alors ? »
Grant ferma le placard.
