Afirmo para el acta, dijo Maya, que el juez que presidió este asunto no reveló su papel directo como fiscal en la condena subyacente que ahora está siendo impugnada.
Mercer se levantó de nuevo.
Esto es indignante.
Maya se giró hacia él.
Lo indignante es que 22 años de prisión basados en pruebas ocultas.
Mercer guardó silencio. El rostro de
Whitmore se ensombreció.
Has terminado de hablar.
Maya le sostuvo la mirada.
No, señor.
Todavía no.
La sala contuvo la respiración.
Nadie habló así con Raymond Whitmore.
No en su sala de juicios.
No de ese piso. La voz de
Whitmore se volvió helada.
Alguacil.
El alguacil dio un paso adelante.
Benjamin se levantó al instante.
Señoría, dijo con firmeza, si este tribunal pretende destituir al abogado contrario por poner un conflicto judicial en el expediente, me aseguraré personalmente de que la Junta de Revisión Judicial reciba esa transcripción antes del anochecer.
La amenaza cayó.
Whitmore se detuvo.
Todos lo vieron.
Durante 3 segundos, nadie se movió.
Luego Whitmore se recostó lentamente.
Su mandíbula se tensó.
Proceded con cuidado.
Maya colocó el siguiente documento sobre la mesa de pruebas.
El demandante además presenta órdenes de supresión firmadas por el fiscal adjunto Raymond Whitmore seis días antes de las órdenes originales del juicio del Sr. Brooks, excluyendo el testimonio de testigos que identifican a un sospechoso alternativo. El rostro de
Mercer palideció.
Whitmore no se movió.
Maya continuó.
Y dado que su señoría negó ayer la investigación de la implicación de la fiscalía, el demandante ahora solicita la recusa inmediata y la reasignación de este asunto a un juez independiente.
Eso volvió a sumir el caos en la sala.
Whitmore golpeó el mazo repetidamente.
Basta.
Su voz retumbó en la sala.
Luego miró directamente a Maya.
Moción denegada.
Jadea.
Benjamin se puso en pie.
¿Con qué motivo? Los
ojos de Whitmore no se apartaron de Maya.
Con el argumento de que el demandante no ha demostrado un perjuicio real.
Maya sintió cómo su ira crecía.
Señoría, usted ha procesado el caso.
Y la palabra me golpeó como una bofetada.
Whitmore se inclinó hacia adelante.
¿Sabes cuántos casos procesé antes de ser juez?
Eso es irrelevante.
No, señorita Williams, espetó.
Lo que es irrelevante es tu patético intento de convertir esto en teatro político porque no puedes ganar por los méritos.

El chico vestía unos pantalones de béisbol raídos y un guante que parecía haber sobrevivido a dos décadas de sol y lluvia. En las gradas del estadio de exhibición, bajo el bochorno de la tarde, los ojeadores de las Grandes Ligas (MLB) ajustaban sus carpetas, masticaban chicle con desganado aburrimiento y se murmuraban comentarios socarrones unos a otros.

Cuando el muchacho subió al montículo, su primer movimiento fue torpe, casi cómico. Al iniciar el windup, trastabilló ligeramente con la goma del lanzador. Un par de risitas burlonas brotaron de la primera fila. “¿De dónde sacaron a este chico?”, murmuró uno de los cazatalentos, anotando algo en su libreta con gesto divertido.

El joven cerró los ojos un instante. Inhaló profundo, ignorando los murmullos, y fijó la mirada en la mascota del receptor.