« Tu connais le nom de mon frère ? »

Maria fronça les sourcils.

La question semblait sans rapport.

« Anthony ? »

« Oui. »

« Il est mort avant que je te rencontre. »

Stallone hocha la tête.

La pièce changea.

Pas à cause du nom.

À cause de la façon dont il l’a dit.

Il y avait des noms que les gens portaient comme des souvenirs.

Il y avait des noms que les gens portaient comme des blessures.

Anthony était du second type.

« Mon frère a fait des choix que j’ai passé ma vie à nettoyer. »

Maria l’observait attentivement.

« Quels choix ? »

Stallone posa la photo.

« Des mauvaises. »

« Ce n’est pas suffisant. »

« Non. »

Il la regarda.

« Ce n’est pas le cas. »

Cette honnêteté la mettait mal à l’aise.

Elle s’attendait à un déni.

Colère.

Un ordre d’arrêter de creuser.

Tout ce qui est plus facile que la vérité.

Au lieu de cela, il resta là, tel un homme qui n’avait plus aucun moyen d’éviter une conversation.

« Il y a vingt ans, » dit-il, « Anthony s’est impliqué avec des gens qui pensaient que la loyauté était quelque chose qu’ils pouvaient posséder. »