Cette dernière pensée resta en lui.
Quelque chose avait été perdu.
Peut-être plus d’une chose.
À leur arrivée à leur maison de ville, l’équipe de sécurité savait déjà que quelque chose n’allait pas.
Personne ne posait de questions.
C’était une autre partie de la vie qu’il avait construite.
Les gens apprennent quand le silence est le plus sûr.
Stallone prit Mia dans ses bras et la plaça dans la chambre d’amis qu’il avait transformée quelques mois plus tôt, se disant que ce serait temporaire.
La pièce avait de nouveaux mobiliers.
Des draps neufs.
De nouveaux jouets encore dans leurs boîtes.
Il ressemblait à quelqu’un qui se préparait à avoir un enfant sans savoir comment vivaient vraiment les enfants.
Il y resta plus longtemps qu’il ne l’avait prévu.
Puis il entendit son téléphone vibrer en dessous.
Le nombre était inconnu.
Il répondit sans rien dire.
« Stallone. »
La voix à l’autre bout était féminine.
Major.
Fais attention.
« Mia est avec toi ? »
Sa mâchoire se crispa.
« Qui est-ce ? »
Une pause suivit.
N’hésitez pas.
Calcul.
« Me llamo Denise Marlow. »
Le nom ne voulait rien dire au début.
Et c’était ainsi.
Pas parce que je la connaissais.
Parce qu’il connaissait le nom associé au document.
« Où as-tu eu mon numéro ? »
« Ils me l’ont donné. »
« Par qui ? »
Une autre pause.
« Quelqu’un qui croit que votre fille est en danger. »
Stallone s’éloigna de la porte de la chambre.
« Les gens qui croient en certaines choses ont généralement une raison. »
« Je n’appelle pas pour te convaincre. »
« Alors pourquoi tu appelles ? »
« Parce que le dossier de tutelle que tu as trouvé n’est pas le premier. »
La pièce était très silencieuse.
« Qu’est-ce que ça veut dire ? »
« Cela signifie que quelqu’un a commencé à monter un dossier contre toi avant ce soir. »
Stallone regarda dans le couloir.
La porte de la chambre de Mia était entrouverte.
« Il a une mère. »
« Je sais. »
La réponse est venue trop vite.
Cela le dérangeait.
« Tu en sais beaucoup. »
« Je sais assez pour comprendre pourquoi cela arrive. »
« Alors explique. »
« Je ne peux pas. »
Il fixa son téléphone.
« Tu ne peux pas ou tu ne veux pas ? »
« Les deux. »
L’honnêteté le surprit.
La plupart des gens mentaient quand ils avaient peur.
Les plus prudents n’admettaient que les parties qui les servaient.
« Où es-tu ? »
« Je ne devrais pas te parler. »
« Ce n’était pas ma question. »
Silence.
Puis il a dit : « Ne fais confiance à personne qui te dit qu’il protège Mia. »
L’appel s’est terminé.
Stallone porta le téléphone à son oreille plusieurs secondes.
La ligne était morte.
Il ne bougea pas avant d’entendre Marcus en bas.
« Problème ? »
Stallone retourna dans le salon.
« Oui. »
Marcus attendit.
« Il y a quelqu’un d’autre impliqué. »
« Ça réduit la liste à tout le monde. »
Stallone le miró.
« Tu connais Denise Marlow ? »
L’expression de Marcus changea légèrement.
Juste un peu.
Mais Stallone l’avait remarqué.
« Si, tu en as besoin. »
« Je connais le nom. »
« Ce n’est pas la même réponse. »
Marcus détourna le regard.
« Je savais que tu finirais par le demander. »
Stallone sentit quelque chose de froid s’installer dans sa poitrine.
« Qu’est-ce que ça veut dire ? »
« Ça veut dire qu’il y a des aspects de tout ça que j’espérais que tu n’aurais jamais à gérer. »
« Ce n’est pas ta décision. »
« Non. »
Marcus se frotta le front.
« Ce n’est pas le cas. »
La confession était assez inhabituelle pour que Stallone n’interrompe pas.
Marcus avait travaillé pour lui pendant douze ans.
Il était l’une des rares personnes à ne pas avoir peur de le décevoir.
C’est pourquoi la déception de Marcus comptait.
« Denise travaillait pour ton frère. »
Le visage de Stallone changea.
« Mon frère est mort. »
« Oui. »
« Alors pourquoi parlons-nous d’elle ? »
« Parce qu’elle s’occupait de certaines de ses affaires juridiques avant sa mort. »
Le nom de son frère se trouvait entre eux.
Anthony.
Une personne que Stallone ne mentionnait presque plus.
Pas parce que la douleur avait disparu.
Parce que le chagrin est devenu embarrassant après assez d’années.
Les gens s’attendaient à ce que les blessures se referment.
Ils ne comprenaient pas que certaines blessures devenaient simplement partie intégrante du corps.
« Quels problèmes juridiques ? »
Marcus ne répondit pas tout de suite.
C’était une réponse suffisante.
Stallone s’approcha.
« Qu’est-ce que mon frère a laissé derrière lui ? »
« Je ne sais pas. »
« Tu sais quoi. »
« Je sais qu’il y avait des documents. »
« Où ? »
« Caché. »
Stallone le fixa.
« Caché de qui ? »
Marcus regarda vers l’étage.
Sa voix baissa.
« De toi. »
La phrase tomba plus fort que n’importe quel coup de poing que Victor lui avait donné.
Pendant plusieurs secondes, aucun d’eux ne parla.
Stallone avait passé des années à croire que les plus grandes menaces venaient de l’extérieur.
Des ennemis.
Des rivaux.
Des gens qui voulaient leur poste.
Il n’avait pas envisagé que quelqu’un puisse lui protéger un secret parce qu’il croyait faire ce qu’il fallait.
« Pourquoi ? »
Marcus avait l’air mal à l’aise.
« Parce qu’Anthony ne te faisait pas confiance. »
Les mots étaient calmes.
Cela les rendait pires.
Stallone alla à la cuisine et versa de l’eau qu’il n’avait pas bue.
« Mon frère ne me faisait pas confiance. »
« Pas avec tout. »
« C’est pratique. »
« C’est aussi vrai. »
Stallone se retourna.
« Tu t’attends à ce que j’accepte ça ? »
« Non. »
Marcus croisa son regard.
« Je m’attends à ce que tu sois en colère. »
La réponse l’arrêta.
Ce n’était pas des excuses.
Ce n’était pas une excuse.
C’était simplement la vérité.
À l’étage, Mia bougea dans son sommeil.
Le bruit ramena les deux hommes à la réalité.
Stallone baissa la voix.
« Demain matin, trouve Denise. »
« J’ai déjà commencé. »
« Quand ? »
« Avant de quitter la fête. »
Stallone le regarda.
Marcus haussa légèrement les épaules.
« Tu m’as dit de ne faire peur à personne. »
« Je l’ai fait. »
« Je ne l’ai pas fait. »
Pour la première fois de la nuit, un petit morceau de vie normale revint.
Pas de réconfort.
Pas la sécurité.
Juste un rappel qu’ils étaient toujours deux personnes debout dans une maison après minuit, essayant de résoudre un problème plus grand qu’ils ne voulaient l’admettre.
Puis le téléphone de Stallone s’est allumé à nouveau.
Cette fois, c’était un message.
Pas de numéro.
Pas de nom.
Juste une photo.
Il l’ouvrit.
