Rien de tout cela n’avait d’importance.
Quelqu’un avait fait partie de sa vie assez longtemps pour savoir exactement où appuyer.
Marcus arriva de la salle de sécurité avec une tablette.
Il s’arrêta en voyant le visage de Stallone.
« Mauvais ? »
Stallone lui tendit le téléphone.
Marcus lut le message une fois.
Mais encore une fois.
Son expression se durcit.
« Le stockage ? »
« Oui. »
« Quand y es-tu allé pour la dernière fois ? »
« Il y a trois mois. »
« Quelqu’un d’autre a accès ? »
Stallone regarda vers les escaliers où Lucas dormait.
« Mon avocat. »
Marcus attendit.
« Ce n’est pas la réponse que tu voulais donner. »
« Non. »
Marcus baissa la tablette.
« Alors il faut supposer que quelqu’un d’autre a eu accès. »
Stallone se dirigea vers la cuisine.
Il ouvrit un placard et sortit un verre.
Il la remplit d’eau mais ne la but pas.
Ses mains étaient stables.
C’était toujours la partie que les gens comprenaient mal à son sujet.
Ils pensaient que le calme signifiait que rien ne l’affectait.
Ce n’était pas le cas.
Le calme était quelque chose qu’il avait construit parce que l’alternative lui avait coûté trop cher.
« Je veux que l’établissement soit vérifié », dit Stallone.
« Doucement. »
Marcus hocha la tête.
« Et Victoria ? »
Stallone regarda par la fenêtre.
Les lumières de la ville au-delà de la propriété se brouillaient en points lointains.
