Une toile d’araignée tatouée remontait le long de son cou.
Il s’appelait Dutch.
Il avait déjà vu suffisamment de conflits pour savoir quand quelqu’un venait de franchir une limite.
Leah leva deux doigts.
Un geste minuscule.
À peine visible.
Dutch se rassit, même si sa mâchoire resta crispée.
« Je préfère rouler seule », répondit Leah.
Elle sortit une serviette froissée de sa poche et commença tranquillement à essuyer le liquide sur sa botte.
« Tu devrais regarder où tu mets les pieds. Le sol est glissant ici. »
« J’ai un équilibre parfait, en réalité », répondit Logan.
Il s’approcha encore, entrant volontairement dans son espace personnel.
Il voulait que tout le bar le voie dominer la situation. Il voulait que ses amis constatent que le champion n’avait aucun mal à afficher son assurance en dehors du dojo.
« Tu sais », poursuivit-il, « tu ne devrais pas autant boire. Ça ralentit tes réflexes. Quelqu’un te bouscule et tu n’es même plus capable de l’éviter. »
Leah posa la serviette humide sur le comptoir.
À présent, elle pouvait clairement sentir son odeur.
D’abord le parfum.
Puis la sueur.
Pas encore la peur.
Seulement l’adrénaline.
L’orgueil.
L’énergie débordante d’un jeune homme qui confondait excitation et véritable danger.
C’était un athlète. Ses épaules étaient détendues, ses hanches bien positionnées. Sa posture témoignait de nombreuses heures d’entraînement, mais pas de véritables situations imprévisibles.
« Je n’avais pas besoin de l’éviter », répondit doucement Leah. « Tu as heurté un morceau de bois. Je t’ai laissé faire. »
Le sourire de Logan disparut peu à peu.
« Ah oui ? »
Il se rapprocha encore.
« Alors voyons un peu tes réflexes. »
Il tendit brusquement la main, cherchant à toucher l’écusson imposant cousu sur sa veste.
C’était puéril.
Inutile.
Un geste de provocateur qui voulait se donner des airs d’adulte sûr de lui.
Mais il ne la toucha jamais.
Leah ne bloqua pas sa main.
Elle n’en avait pas besoin.
Au moment où Logan tendit le bras, elle se décala à peine, suffisamment pour que ses doigts ne rencontrent que le vide.
Logan perdit légèrement son équilibre en avançant.
Pendant une fraction de seconde, la confusion traversa son visage.
Il avait l’habitude d’adversaires qui se plaçaient face à lui, annonçaient presque leurs mouvements et reculaient de façon prévisible.
Il n’était pas habitué à une cible qui semblait disparaître.
« Tu es nerveux », dit Leah.
Elle était toujours assise.
« Trop de caféine. Trop d’ego. Tu combats pour marquer des points. »
Le visage de Logan devint rouge.
Ses amis cessèrent de murmurer.
L’humiliation lui brûlait la poitrine.
Dans son univers, rater une attaque signifiait perdre un point.
Ici, devant tous ces inconnus, il le ressentait comme une atteinte directe à sa fierté.
« Debout », ordonna Logan.
Sa voix descendit d’un ton, cherchant à devenir menaçante.
Il recula et adopta une posture de combat classique. Ses mains remontèrent, son menton s’abaissa et il recommença à rebondir légèrement.
Ses semelles frottaient contre les planches collantes du sol.
Leah observe sa posture.
Pour quelqu’un qui ne s’y connaissait pas, Logan semblait impressionnant.
Rapide.
Musclé.
Prêt à bondir.
Mais Leah voyait autre chose.
Après des années d’entraînement orienté vers la survie et la maîtrise des situations rapprochées, elle ne regardait pas les médailles ni l’apparence. Elle regardait les habitudes, les déséquilibres et les erreurs.
« Je suis très bien ici », dit Leah.
« J’ai dit debout, sale motarde ! »
Les mots sortirent de sa bouche avant qu’il ait le temps de réfléchir.
Puis il attaqua.
Logan lança son coup de pied.
Le mouvement était rapide et parfaitement travaillé pour un tatami.
Mais un bar n’était pas un dojo.
Leah ne recula pas.
Elle entra simplement dans son espace, perturba son équilibre et utilisa son propre élan contre lui.
En un instant, Logan perdit son appui.
Son attaque échoua.
Il tomba lourdement sur le plancher collant.
Le choc lui coupa le souffle pendant quelques secondes.
L’odeur de vieille bière et de produit nettoyant lui monta au nez.
« Hé ! » s’écria Wyatt en avançant.
Leah ne le regarda même pas.
Elle saisit le lourd cendrier posé sur le comptoir et le fit tomber brutalement sur le bois.
Le claquement sec résonna dans tout le bar.
Wyatt s’immobilisa.
« Reste là », dit Leah.
Elle n’avait pas crié.
Ce n’était pas nécessaire.
Son ton avait l’autorité froide de quelqu’un habitué à être obéi immédiatement.
Wyatt resta où il était.
Logan se releva avec difficulté, le visage marqué par la colère et l’incompréhension. Son assurance commençait à disparaître.
Elle a eu de la chance, répétait son esprit.
C’était juste de la chance.
« Tu as enfreint les règles », cracha Logan en essayant de retrouver sa posture.
Il respirait maintenant beaucoup plus fort.
Son parfum coûteux ne parvenait plus à masquer la tension qui montait en lui.
« Les règles ? »
Leah inclina légèrement la tête.
Un mince sourire apparut au coin de ses lèvres.
« Tu crois que c’est un jeu ? Tu crois que le sol est rembourré ? Tu crois qu’un arbitre va surgir avec un sifflet pour venir te sauver ? »
Elle quitta enfin le comptoir.
Elle ne rebondissait pas.
Elle ne leva pas les poings.
Elle marcha vers lui avec le calme d’une mécanicienne qui s’approche d’un moteur en panne : une tâche à accomplir, sans colère ni besoin de prouver quoi que ce soit.
Elle fit un pas de plus.
La pièce sembla soudain manquer d’air.
« Il croit que la violence est un sport », dit Leah. « Il croit que parce qu’il s’incline avant un combat et porte une médaille dorée autour du cou, il comprend ce que signifie réellement faire du mal à quelqu’un. »
Sa voix descendit encore d’un ton.
« Ce n’est pas le cas. »
Logan gémit, la tête appuyée contre l’épaule de Wyatt.
« Tu m’as cassé le bras, espèce de folle… »
