Cuando Damien los miraba, esperaba ver ansiedad, evasión o enfado. En cambio, no vio absolutamente nada. Era la mirada distante y analítica de un hombre calculando la distancia exacta entre una garganta y un pulgar.
“No tengo ningún problema”, dijo Dominic con calma. “Voy a pagar la cuenta y me voy. Te sugiero que vuelvas con tus amigos y te comas el filete.”
Dominic salió del reservado, dejando caer un billete de veinte dólares sobre la mesa—más que suficiente para cubrir el café y dejar una buena propina para Sarah. Recogió su libro destrozado, se ajustó la gorra de camionero y empezó a caminar hacia la puerta.
“¡Eh, no he dicho que te despidas!” gritó Damien, con la cara sonrojada.
Dominic ni siquiera detuvo el paso. Empujó la puerta de cristal y salió bajo la lluvia torrencial, dejando a Damien de pie en la cafetería con cara de tonto delante de su equipo.
“Déjalo estar, D”, murmuró Brad. “Es solo un viejo camionero.”
“No”, gruñó Damien, su orgullo irreparablemente herido. “Nadie me da la espalda. Nadie.”
Empujó a Sarah, abrió de par en par la puerta del restaurante y salió a la tormenta.
El aparcamiento de O’Malley’s era una enorme extensión de asfalto agrietado, profundamente surcado por el peso de camiones de dieciocho ruedas. La lluvia era torrencial ahora, convirtiendo los baches en charcos profundos y embarrados. El resplandor amarillo de las farolas de sodio proyectaba largas sombras distorsionadas sobre las filas de camiones de mercancías aparcados.
Dominic iba a mitad de camino hacia su Peterbilt, sus botas chapoteando rítmicamente en los charcos, su mente ya girando hacia la ruta que tenía delante. Tenía un cargamento de tuberías de acero que entregar a Lubbock por la mañana. No estaba pensando en el chico arrogante del restaurante. Para Dominic, Damien no importaba, un peligro medioambiental menor como una rueda pinchada o un trozo de hielo negro.
“¡Eh, franela!”
Dominic se detuvo. Exhaló un suspiro lento y controlado, el tipo que solía exhalar justo antes de apretar el gatillo de un rifle de francotirador MK-11. No quería hacer esto. Ahora era un hombre de paz. Había pasado su juventud nadando en la violencia, unay no tenía ganas de ahogarse de nuevo en ella por una taza de café derramada.
Se giró lentamente. Damien marchaba bajo la lluvia, con los anchos hombros encorvados agresivamente, los puños apretados. Leon y Brad le habían seguido y estaban bajo el toldo del restaurante, observando con una anticipación sombría.
“¿Crees que puedes irte así como así cuando te hablo?” gruñó Damien, acortando la distancia hasta quedar a menos de un metro de Dominic. La lluvia pegaba la camisa ajustada de Damien a su pecho musculoso.
“Hijo”, dijo Dominic, su voz cortando claramente el sonido de la tormenta. “Buscas una pelea para demostrarte algo a ti mismo. No soy el hombre con el que quieres probar eso. Date la vuelta, entra y disfruta de tu juventud.”
Era una advertencia sincera, pero para los oídos de Damien sonaba a una falta de respeto condescendiente.
“Voy a dormirte, viejo”, se burló Damien.
Damien se movía con la velocidad relámpago de un atleta profesional. Lanzó un devastador gancho de izquierda, un golpe que había noqueado a tres hombres en sus últimas cinco peleas. Era técnicamente perfecto, cargado de torsión desde sus caderas, apuntando directamente a la mandíbula de Dominic.
Pero Dominic no estaba allí.
Para un luchador de MMA, una pelea es un deporte con reglas, un árbitro, una esterilla y una campana. Para un operador de Nivel Uno, un altercado físico es una crisis de vida o muerte que debe neutralizarse en milisegundos usando el camino de menor resistencia. Mientras el hombro de Damien se movía, el bucle militar OODA de Dominic—Observar, Orientar, Decidir, Actuar—procesó la amenaza más rápido que el pensamiento consciente.
Antes de que el puño de Damien cruzara la mitad del partido, Dominic se metió dentro del golpe, pasando completamente por alto la zona de strike. La mano izquierda de Dominic se levantó, no para bloquear, sino para desviar el bíceps, redirigiendo el impulso de Damien hacia adelante. Al mismo tiempo, Dominic bajó el peso y golpeó con la pata derecha con fuerza el costado de la rodilla de Damien. No una patada dura que rompiera huesos, sino una ruptura estructural perfectamente cronometrada.
Privado de su base y luchando contra su propio impulso hacia adelante, Damien perdió el equilibrio sobre el asfalto resbaladizo y manchado de aceite. Cayó con fuerza, de cara en un charco de agua de lluvia fangosa, raspándose la barbilla contra la grava.
Bajo el toldo, Leon y Brad jadearon. El campeón invicto acababa de ser tirado de cara por un tipo que parecía el encargado de una ferretería.
Damien se levantó de un salto, escupiendo barro, con los ojos abiertos de par en par por la mezcla de sorpresa y rabia incontrolable. “¡Qué viejo afortunado!” gritó.
Abandonando sus golpes, Damien volvió a su pan de cada día: sus agarres. Se lanzó hacia adelante para un derribo de doble pierna, con la intención de estrellar a Dominic contra el hormigón, montarlo y llovir codos.
Dominic vio cómo el nivel cambiaba al instante. No intentó extenderse como un luchador. En cambio, cuando Damien se lanzó, Dominic giró bruscamente sobre sus talones, saliendo de la línea central como un torero. Mientras Damien pasaba volando, agarrando el aire vacío, Dominic hizo que su antebrazo derecho cayera sobre la nuca de Damien con el peso de un yunque que cayó.
Damien volvió a caer sobre el asfalto, con el aliento violentamente arrancado de sus pulmones. Antes de que Damien pudiera reaccionar, DoMinic dejó caer la rodilla directamente en el centro de la columna de Damien, inmovilizándolo en el suelo. En una fracción de segundo, Dominic agarró la muñeca derecha de Damien, la torció violentamente detrás de su espalda y aplicó una llave articular que tensó inmediatamente el hombro hasta el borde de la luxación.
