Marcus hocha simplement la tête et retourna à son travail. Sa craie dansait sur le tableau, créant des preuves mathématiques élégantes qui semblaient se surpasser comme une tour soigneusement construite. Il développa la première transformation, montrant chaque étape avec une clarté qui rendrait l’auteur de n’importe quel manuel jaloux.
Sarah sortit son téléphone de sous le bureau et commença à enregistrer secrètement ce qui se passait. Quelque chose lui disait que ce moment devait être enregistré. Elle n’était pas la seule ; Tommy eut la même idée, tenant son téléphone imperceptiblement pour capturer l’équation qui ne cessait de grandir sur le tableau noir.
« Cela fait cinq minutes », annonça à voix haute M. Wittmann, consultant sa montre avec une précision théâtrale. Il ne reste que 15 minutes de cette farce. J’espère que tout le monde en tire des leçons ; à savoir, l’importance de connaître ses propres limites.
Cependant, au fil des minutes, l’autonomie de M. Wittmann commença à faiblir. Marcus avait déjà rempli presque la moitié du tableau, et même pour quelqu’un qui essayait de ne pas trop regarder de près, il était clair que ce n’étaient pas des gribouillis aléatoires. Il y avait une logique, un flux que même l’élève ayant le plus de difficultés en mathématiques pouvait percevoir.
« Monsieur Wittmann, » finit par parler Sarah, incapable de se retenir plus longtemps, « je pense— » Je pense que ça résout vraiment le problème.
« N’importe quoi ! M. Wittmann s’emporta sèchement, mais sa voix se brisa légèrement. Mademoiselle Chen, j’attendais mieux de vous que de me laisser tromper par ce… pour cette action. Ce n’est pas parce que quelqu’un peut copier des formules d’internet qu’il les comprend.
« Mais il ne copie pas », intervint Tommy, prenant courage grâce au soutien de Sarah. C’est en les déduire. Regarde l’étape sept. Ce n’est dans aucun manuel que j’ai jamais vu.
M. Wittmann marchait d’un pas géant vers le tableau noir, son visage teinté d’une dangereuse teinte violette. Il étudiait le travail de Marcus à la recherche d’erreurs, le moindre signe qu’il s’agissait d’un piège ou d’un piège. Cependant, les calculs étaient impeccables. Plus que parfait, c’était élégant : le genre de solution que les mathématiciens appellent belle.
« Où as-tu eu ça ? » demanda M. Wittmann, d’une voix basse et menaçante. Qui t’a donné la réponse ? Il n’y a aucun moyen, en aucun cas, qu’un enfant de 12 ans puisse résoudre ce problème. Surtout quelqu’un…
Il s’arrêta à temps, mais tout le monde savait ce qu’il allait dire.
Marcus posa la craie et se tourna vers son professeur pour la première fois depuis le début des ennuis. Son jeune visage semblait serein, mais il y avait quelque chose dans ses yeux : pas exactement de la défiance, mais une sorte de force tranquille qui semblait dépasser son âge.
« Monsieur Wittmann, » dit Marcus fermement et calmement, « vous avez dit que si vous résolviez cette équation, votre salaire serait le mien. Était-il sérieux, ou essayait-il juste de m’humilier devant tout le monde ?
La question resta suspendue dans l’air comme un défi en soi. Le visage de M. Wittmann traversa plusieurs émotions : incrédulité, colère, peur, et quelque chose qui aurait pu être le premier signe de panique.
