Chapitre 1
Le jeune homme ne renversa pas simplement le sac de courses.
Il l’a donné un coup de pied.
Fort.
Une boîte de soupe dévala l’allée du bus de la ville bondée.
Un autre roula sous un siège en vinyle bleu.
Un pain tomba par terre et disparut sous les chaussures de quelqu’un.
Des tomates tombèrent du sac en papier déchiré, l’une éclata contre la base métallique d’un siège.
Plusieurs passagers poussèrent un cri de surprise.
Harold Bennett ne dit rien.
À soixante-quatorze ans, Harold ne mesurait que cinq pieds sept. Il était mince, légèrement voûté, avec des cheveux courts gris argenté, une barbe grise soigneusement taillée, et l’air fatigué d’un homme plus âgé essayant simplement de rentrer avant le dîner.
Sa veste ample vert foncé recouvrait presque entièrement son corps.
Pantalon foncé.
Baskets noires usées.
Sac de courses pas cher.
Rien chez lui ne semblait menaçant.
C’est exactement pour cela que Derek Collins l’avait choisi.
Derek avait vingt-quatre ans.
Un mètre quatre-vingt.
Assez musclé pour que sa chemise noire moulante sans manches paraisse une taille trop petite.
Il avait les cheveux blonds, la mâchoire carrée, et la confiance que l’on a acquise après des années à regarder les petits bouger quand il leur demandait.
Il se tenait juste devant Harold.
Souriant.
« Tu as quelque chose à dire maintenant, vieux ? »
Harold baissa les yeux vers la nourriture éparpillée sur le sol du bus.
Puis il leva lentement les yeux.
« Tu n’aurais pas dû faire ça. »
Derek rit.
« Oh, je suis désolé. »
Il posa le pied sur la miche de pain écrasée.
« C’était important ? »
Une femme assise à trois rangées de là sortit son téléphone.
Un adolescent à côté d’elle était déjà en train d’enregistrer.
Le chauffeur du bus regarda dans le miroir.
« Monsieur, laissez-le tranquille. »
Derek se tourna vers l’avant.
« Mêle-toi de tes affaires. »
« C’est mon bus. »
« Et je suis un passager. »
« Lui aussi. »
Derek regarda Harold.
Puis attrapa le devant de la veste du vieil homme.
Les passagers criaient.
« Hé ! »
« Laissez-le tranquille ! »
Derek poussa Harold d’un pas vers les portes arrière ouvertes.
Harold se rattrapa contre un poteau métallique.
Derek sourit.
« Descends de ce bus avant que je te mette dehors moi-même. »
Harold regarda la main de Derek qui serrait toujours sa veste.
Sa voix resta basse.
« Tu es sûr de vouloir remettre tes mains sur moi ? »
Derek cligna des yeux.
Puis il rit encore plus fort.
« Quoi ? »
Il tapota sa propre poitrine.
« Tu veux te battre contre moi, grand-père ? »
Harold le fixa.
« J’espérais que tu changerais d’avis. »
Cela fit rire deux amis de Derek près du fond.
Derek ouvrit les bras.
« Allez, viens. »
Harold regarda autour du bus.
Aux passagers effrayés.
À la femme qui enregistre.
Aux courses par terre.
Puis de retour à Derek.
« Tu me défies ? »
Derek se pencha assez près pour qu’Harold sente l’odeur de la boisson énergisante sur son haleine.
« Non. »
Son sourire s’élargit.
« Je t’embarrasse. »
Pour la première fois, quelque chose changea sur le visage d’Harold.
Pas de la colère.
Pas la peur.
Juste de la déception.
Il se pencha lentement.
Derek rit.
« Oui. Ramasse tes ordures. »
Mais Harold ne chercha pas les courses.
Il posa les restes du sac en papier à côté d’un siège.
Puis il se redressa.
Ses mains se dirigèrent vers la fermeture éclair de sa veste verte.
Derek fronça les sourcils.
« Qu’est-ce que tu fais ? »
Harold baissa la fermeture éclair.
Un tissu blanc apparut en dessous.
L’adolescent enregistrait cessa de chuchoter.
Harold retira son bras droit de la veste.
Puis sa gauche.
Il plia calmement la veste et la posa sur le dossier d’un siège.
Le bus se tut.
Sous la veste se trouvait un gi de karaté blanc impeccable.
Attachée fermement autour de la taille de Harold, une ceinture noire.
Pas une ceinture toute neuve.
Un vieux.
Les bords étaient estompés.
Certaines parties du tissu noir étaient presque grises.
On aurait dit quelque chose qui avait été noué des milliers de fois.
Le sourire de Derek disparut.
Ses yeux descendirent vers la ceinture.
Puis retour au visage de Harold.
« Où diable as-tu eu ça ? »
Harold roula une fois des épaules.
Le léger perron disparut.
Ses pieds bougèrent.
Ses genoux se plièrent.
Son centre de gravité s’abaissa.
Le vieil homme frêle que Derek avait bousculé semblait disparaître devant tout le monde.
Harold leva les mains.
Détendu.
Équilibré.
Précis.
Derek fit inconsciemment un demi-pas en arrière.
La femme qui enregistrait murmurait :
« Oh mon Dieu. »
Harold regarda droit dans les yeux de Derek.
« Je t’ai donné une chance d’arrêter. »
Derek jeta un coup d’œil autour de lui.
Les gens regardaient.
Les téléphones ont été levés.
Ses deux amis ne riaient plus.
C’est ce qui le piégeait.
Derek avait peur.
Mais l’humiliation était plus forte.
Il serra les poings.
« Et alors ? »
Il força un autre sourire.
« Tu as fait du karaté il y a vingt ans ? »
« Cinquante-deux. »
La réponse effaça la dernière trace de rire.
Derek resta fixe.
Harold a ajouté :
« Mais je ne t’ai pas demandé de te battre contre moi. »
« Tu as peur ? »
« Non. »
La voix de Harold était presque douce.
« Je ne veux pas te faire de mal. »
Plusieurs passagers ont réagi à cela.
Derek les entendit.
Son visage rougit.
« Tu te crois dur parce que tu as une ceinture ? »
Harold secoua la tête.
« Une ceinture ne rend personne dur. »
Derek s’avança.
« Alors prouve-le. »
Harold soupira.
« C’est généralement ce que les gens disent juste avant de prouver qu’ils n’ont rien appris. »
Derek se jeta sur le coup.
