“Catorce segundos.”

Logan Bradley sonrió como si ya hubiera visto el final.

“Eso es todo lo que aguantas.”

A su alrededor, la Academia de Jiu-Jitsu Brasileño Whitmore se llenaba de risas.

Kiana Moore no se rió.

No respondió.

Simplemente miró a Logan, luego al entrenador Whitmore, y después a la multitud que se reunía alrededor del tatami con los móviles ya en alto.

El desafío había sido diseñado como una humillación.

Todo el mundo lo entendía.

Win, y Kiana recibió un año de membresía gratuita.

Perdió, y aceptó dejar Whitmore’s para siempre.

El entrenador Whitmore lo llamó tradición.

Logan lo llamó entretenimiento.

Kiana lo reconoció por lo que realmente era.

Un desahucio público.

Una forma de decirle que el problema no era si podía entrenar.

El problema era que había entrado en una habitación donde ciertos hombres ya habían decidido que no pertenecía.

Logan se acercó.

Era el campeón local de la academia, la cara de los carteles, el luchador cuyas fotos de competición cubrían las páginas de redes sociales del gimnasio.

Alto.

Poderoso.

Técnicamente experimentado.

Y absolutamente seguro de que la silenciosa mujer negra que estaba frente a él iba a convertirse en otra broma.

“Intenta no llorar cuando rompa algo.”

La cara de Kiana no cambió.

El entrenador Whitmore retrocedió.

“Empieza.”

Logan se lanzó hacia adelante.

Catorce segundos después, estaba tapando.

Con fuerza.

La sala quedó en silencio.

Pero lo más extraño no era que Logan Bradley hubiera perdido.

Fue lo que pasó después.

Porque el vídeo de esos catorce segundos viajaría mucho más allá de los muros de Whitmore.

Y en algún lugar, alguien que había pasado años creyendo que Kiana Moore estaba enterrada a salvo en el pasado volvería a ver su rostro.

El mundo la conocía como Kiana.

Hubo gente que la llamó de otra manera.

Spectre.

Y en el momento en que ese nombre volvió, una pelea dentro de un tóxico gimnasio de jiu-jitsu se vinculó a una mentira que había comenzado años antes en una zona de guerra—

una mentira que involucraba a un hermano muerto que quizá no estuviera muerto en absoluto.

Todo había empezado varias semanas antes de la noche del desafío.

Kiana estaba sentada sola dentro de su coche en el aparcamiento frente a la Academia de Jiu-Jitsu Brasileño Whitmore.

Había llegado temprano.

El motor estaba apagado.

Sus manos descansaban flojas sobre el volante.

A través del parabrisas, observaba a los estudiantes entrar en pequeños grupos al edificio de ladrillo.

Mayormente hombres.

Mayormente blancos.

Varios llevaban costosas bolsas de gimnasio con los logotipos de los patrocinadores.

Dos se rieron a carcajadas antes incluso de llegar a la puerta.

Kiana respiró hondo.

Luego otro.

Se ajustó la sudadera negra lisa que llevaba sobre unos pantalones de chándal grises.

Nada en su aspecto pretendía llamar la atención.

Sin parches.

Nada de marcas de artes marciales.

No hay ropa deportiva cara.

No hay señales de rango.

Había aprendido años atrás que cuanto menos gente sabía de ti, más honestamente se revelaban a solía.

Sus dedos tocaron brevemente la pequeña cicatriz sobre su ceja derecha.

Un recordatorio.

Uno de muchos.

Kiana bajó del coche.

Los sonidos le llegaron antes de entrar en el gimnasio.

Golpes en las almohadillas.

Cuerpos golpeando colchóns.

Hombres gritando ánimos.

Risas.

La pesada puerta de cristal se abrió.

Lo primero que olió fue desinfectante.

Luego suda.

Luego el calor rancio particular de una sala donde veinte personas llevaban una hora forcejeando.

Detrás del mostrador estaba sentado un joven con el pelo rubio muy corto.

Su placa con el nombre decía:

TROY.

Estaba mirando su móvil.

Kiana se detuvo frente a él.

“He venido a apuntarme.”

Troy no levantó la vista de inmediato.

Cuando por fin lo hizo, sus ojos se movieron lentamente sobre ella.

Sudadera.

Pantalones de chándal.

Mujer negra.

Cara nueva.

Se le curvó la boca.

“¿Seguro que estás en el sitio correcto?”

Kiana le miró.

“Sí.”