« Il y a des centaines de gars qui veulent s’entraîner ici. »
« Je sais. »
« Ils font des sacrifices. »
« Moi aussi. »
« Ils suivent les règles. »
« La norme disait évaluation ouverte. »
« La règle inclut le paiement. »
« Alors ton panneau devrait indiquer que la grandeur est achetée. »
Quelqu’un poussa un cri de surprise.
Un adolescent près de l’entrée du tunnel de frappe a commencé à enregistrer.
Marcus regarda Elijah.
« Tu crois qu’une réponse franche fait de toi un joueur de baseball ? »
« Non. »
« Qu’est-ce que l’un d’eux te fait ? »
Elijah regarda le champ intérieur au-delà des portes vitrées.
« Ce que je peux faire avec une balle de baseball. »
Une mère rire riait.
Marcus l’entendit.
Il se tourna vers Elijah.
« Tu n’as jamais joué dans une équipe. »
« J’ai joué avec mon père. »
« Dans une ruelle ? »
« Dans Washington Park. »
Encore des rires.
La voix de Marcus se durcit.
« Tu es venu à mon académie avec des chaussures bandées, sans équipement, sans entraîneur et sans argent. »
Il a évoqué l’exposition de photographies du championnat.
“No tienes ni idea de lo que exige el béisbol de élite.”
Elijah le sostuvo la mirada.
“Sé que podría poncharte en tres lanzamientos.”
Por un segundo, el vestíbulo quedó en silencio.
Entonces estalló.
Los padres se reían abiertamente.
Varios chicos se dieron palmadas en los hombros.
Un hombre cerca de la cafetería casi derrama su taza.
Marcus miró a Elijah como si el niño hubiera hablado en otro idioma.
“¿Podrías qué?”
“Te elimino.”
“¿En tres lanzamientos?”
“Sí.”
Marcus miró hacia los teléfonos que los grababan.
Pride tomó la decisión antes de que el juicio pudiera detenerla.
Cogió una pelota de béisbol de una cesta de exhibición y la lanzó contra el pecho de Elijah.
El chico lo atrapó con ambas manos.
“Tú te llevas uno.”
La risa se hizo más fuerte.
Marcus señaló hacia el diamante interior.
“Un lanzamiento.”
“Si lanzas una strike, te devolveré todas las cuotas de inscripción hoy y te dejaré unirte a la evaluación.”
“¿Y si fallo?”
“Sales y no vuelves jamás.”
Elijah miró el balón.
“He dicho tres.”
“Deberías estar agradecido de que te haya ofrecido uno.”
“¿Tienes miedo de los otros dos?”
La mandíbula de Marcus se tensó.
Howard Lawson puso una mano cerca del hombro de Elijah.
“Hijo, deberías irte.”
Elijah se apartó de él.
“He venido a que me evaluen.”
Marcus abrió la puerta de cristal.
“Entonces vamos a evaluarte.”
En menos de tres minutos, la confrontación se trasladó del vestíbulo al campo cubierto principal de la academia.
Los padres se agolparon detrás de la red.
Los jugadores jóvenes llenaban los banquillos.
Aparecieron teléfonos por todas partes.
Melissa estaba cerca del mostrador de registro, visiblemente preocupada por lo que había ayudado a empezar.
Marcus eligió un bate profesional de arce del estante.
Se quitó la chaqueta.
No cogió casco.
Uno de los entrenadores de la academia, Travis Cole, se apresuró hacia él.
“Marcus, esto no es necesario.”
“Necesitará un lanzamiento.”
“Tiene doce años.”
“Exacto.”
Marcus entró en la caja de bateo.
Se encogió de hombros y dio dos golpes de práctica suaves.
El sonido del bate cortando el aire silenció a la multitud.
Elijah caminó hacia el montículo.
Sus zapatillas agrietadas dejaban marcas tenues en la arcilla roja.
Colocó el guante de su padre junto al pecho y miró hacia el plato.
No había receptor.
Marcus señaló detrás de él.
“Golpea la red.”
Elijah negó con la cabeza.
“Necesito un objetivo.”
Algunos padres volvieron a reír.
Marcus gritó hacia el banquillo.
“Que alguien le atrape.”
Ningún jugador de la academia se movió.
Habían venido a ser evaluados por Marcus Holloway.
Nadie quería quedar en ridículo atrapar un lanzamiento de desafío de un pobre chico.
Entonces un anciano se levantó de una silla plegable cerca del respaldo.
Se llamaba Walter Briggs.
Tenía setenta y seis años y caminaba con una ligera flexión en la rodilla izquierda.
Pocos padres le reconocían.
Los veteranos del béisbol sí lo hacían.
Walter había pasado nueve temporadas como receptor en las Grandes Ligas y más de treinta años como ojeador, entrenador e instructor de bullpen.
Había atrapado miles de lanzadores.
Afirmaba que podía identificar a un jugador por el sonido del balón entrando en un guante.
Walter había ayudado a Marcus cuando era adolescente.
También había evitado la academia durante casi una década.
Esa mañana asistió solo porque Marcus le invitó a hablar con los jugadores evaluados.
Walter cogió un guante de receptor.
“Lo haré.”
Marcus frunció el ceño.
“No hace falta.”
“He dicho que lo cojo.”
Walter se puso una mascarilla pero no protector de pecho.
Se bajó detrás del plato con dificultad.
Elijah le observó calmarse.
“Dame un objetivo bajo”, dijo el chico.
Walter sujetó el guante cerca de su rodilla izquierda.
Elijah colocó dos dedos sobre la pelota.
Luego movió ligeramente el dedo índice a lo largo de la costura exterior.
Walter vio el agarre.
Su cuerpo se tensó.
Se levantó tan rápido que la máscara se le cayó de la cara.
“¡No lances ese lanzamiento!”
Todos se giraron hacia él.
Marcus salió de la caja.
“¿Qué?”
Walter miró la mano de Elijah.
“¿Dónde aprendiste ese agarre?”
Elijah no respondió.
La pelota permaneció oculta cerca de su guante.
Walter caminó hasta la mitad del montículo.
“Chico, escúchame.”
Pero Elijah ya había empezado a prepararse.
Levantó el pie izquierdo.
Sus manos se separaron.
Su brazo derecho avanzó con un movimiento compacto que parecía demasiado simple para producir potencia real.
La pelota de béisbol atravesó el plato.
Marcus bateó tarde.
El balón golpeó la red trasera antes de que Walter pudiera devolver su guante a su posición.
Un pitido digital fuerte salió de la unidad de radar.
La pantalla parpadeó:
88,2 MPH
Nadie se rió.
Marcus restait paralysé, la batte sur l’épaule.
La casquette d’Elijah avait légèrement glissé sur le côté.
Il l’ajusta.
