Certaines personnes entrent dans une pièce et exigent de l’espace. D’autres essaient d’absorber le moins possible. Claire faisait partie de ces derniers. Jamais on ne regarderait son énorme pull et ses yeux fatigués pour deviner qu’il a déjà cassé l’orbite d’une femme en 14 secondes. Bryce ne le fit pas.
Elle voulait être sur son canapé, à mi-chemin d’un bol de pâtes froides, à regarder une télé-réalité affreuse jusqu’à ce qu’elle s’endorme. Au lieu de cela, j’étais là pour Jenna. Jenna, assise à côté de lui dans des vêtements de sport impeccables et colorés, vibrait de nervosité. Jenna avait traversé une rupture compliquée il y a 3 semaines. Son ex était venue deux fois à son appartement sans y être invitée depuis.
Il n’avait rien fait de violent, il était juste resté debout sur le trottoir avec un visage pathétique et en colère, mais cela suffisait à la déstabiliser. Quand Jenna a vu la brochure d’un véritable séminaire d’autodéfense féminine à l’académie locale d’arts martiaux, elle a presque supplié Claire d’y aller pour un soutien moral. Claire a accepté parce qu’elle aimait Jenna. Il n’a pas accepté car il pensait que le séminaire serait utile. Au centre du tapis se trouvait Bryce.
Bryce avait presque 30 ans, avait un corps de pompiers et portait une serrure noire serrée qui lui traversait la poitrine de façon précaire. Une ceinture noire impeccable et rigide était nouée à la taille par-dessus son gi. Il marchait sur le paillasson avec l’arrogance exagérée d’un homme qui se croyait fermement l’organisme le plus dangereux de la pièce. « Dans le monde réel, il n’y a pas d’arbitres », aboya Bryce, sa voix résonnant contre les murs de parpaings. Il serra la main. « Il n’y a pas de bales.
Il n’y a pas de catégories de poids. Quand un prédateur vient pour vous, il se moque que vous soyez fatigué. Il se fiche que tu aies peur. Claire posa son menton sur sa main. Il regarda les pieds de Bryce. C’était un taloniste.
Il tenait tout son poids sur son pied arrière, les genoux raides et bloqués alors qu’il faisait les cent pas. Si quelqu’un donnait un coup de pied à sa patte avant en ce moment, son genou se plierait en arrière. Il gardait le menton haut en parlant, exposant la ligne douce et vulnérable de sa mâchoire. « J’ai besoin d’un volontaire », dit Bryce. Il n’attendit pas qu’ils lèvent la main.
Il montra un homme mince, à l’air enthousiaste, d’une vingtaine d’années, qui travaillait à la réception. « Dylan, viens ici. » Dylan grimpa sur le tapis. « Dylan va m’attraper par derrière, » annonça Bryce à la douzaine de femmes assises sur le périmètre. « Un câlin d’ours classique. Remarquez comment je crée de l’espace. Dylan enroula maladroitement ses bras autour de la taille de Bryce.
Bryce ne se contentait pas de démontrer une technique, il explosait. Il claqua le coude en arrière, s’arrêtant à un centimètre du nez de Dylan, puis attrapa le bras de Dylan, tourna avec une force excessive et jeta l’homme beaucoup plus léger sur sa hanche. Dylan tomba au sol dans un bruit sourd qui lui coupa le souffle dans un souffle aigu. Il resta là un instant, les yeux grands ouverts, peinant à respirer. Plusieurs femmes de la classe poussèrent un cri de surprise.
Jenna frissonna, haussant les épaules contre l’épaule de Claire. Bryce se tenait sur Dylan, respirant à peine, un sourire satisfait et arrogant sur les lèvres. « Tu vois ça ? Action violente. Force écrasante.
C’est comme ça qu’on survit. On ne demande pas la permission. Tu brises ses fondations. Dylan se retourna, toussant, et réussit à faire un faible pouce levé. Bryce tendit la main d’un ton posé et le souleva. « Bon boulot, mec.
Assieds-toi. Claire laissa échapper un lent soupir silencieux par le nez. Ce n’était pas un soupir de peur. C’était un soupir d’épuisement profond, profondément profond dans l’âme. Il reconnut Bryce instantanément. Il avait rencontré cent Bryce dans sa vie.
Des hommes qui utilisaient les arts martiaux non pas pour la discipline, mais comme un moyen socialement acceptable d’intimider les personnes plus faibles qu’eux. Il n’enseignait pas l’autodéfense. Il montrait une démonstration de domination. Le lancement avait été bâclé. Bryce avait laissé son cou complètement exposé pendant la rotation.
Si Dylan hubiera sabido lo que hacía, podría haberse hundido en un estrangulamiento por detrás antes de que las caderas de Bryce siquiera giraran. Pero Dylan no lo sabía. Nadie en esta sala lo sabía, salvo Claire. Hace siete años, Claire había luchado bajo las luces brillantes y cegadoras de un pabellón de Las Vegas. Tenía una página de Wikipedia que nunca había consultado.
Tuvo un récord profesional invicto de 14-0. Había dejado vacante un título de peso gallo porque los constantes cortes de peso, las conmociones cerebrales y la dura y dura realidad de hacer daño a la gente para ganarse la vida la habían vaciado. Se había ido, había vuelto a estudiar y se había convertido en fisioterapeuta. Pasaba sus días ayudando a las víctimas de ictus a recuperar sus habilidades motoras. Le gustaba arreglar cuerpos.
Ya había terminado de romperlos. Miró su reloj. Quedan 45 minutos. Podía sobrevivir 45 minutos. Dejó que su mirada se deslizara hacia el techo, catalogando mentalmente su lista de la compra.
Leche, huevos, café. “¿Te estoy aburriendo?” La pregunta fuerte y aguda cortó el silencio de la sala. Claire parpadeó, volviendo a centrar su atención. Bryce estaba a tres metros de distancia, mirándola fijamente. Sus manos descansaban en las caderas.
