Le sang sur le linoléum signifiait autrefois un échec. Maintenant, ça veut juste dire que c’est mardi. Tu penses qu’une ceinture noire fait de toi une arme. Tu crois que l’argent de papa achète l’immunité contre le faucheur ? J’ai vu des gamins dans le désert avec des fusils à rouille qui étaient deux fois plus menacés que ce gamin privilégié debout dans mon quartier VIP exigeant une bagarre parce que le cœur de son père cédait enfin.
Là-bas, le linoléum était jaune éraflé et les lumières fluorescentes bourdonnaient avec une fréquence qui donnait mal à la tête. Mais le septième étage était l’aile exécutive. Ici, les sols étaient posés en stratifié en acajou pour atténuer l’insonorisation. L’éclairage était encastré et chaud. L’air sentait légèrement la lavande et la filtration ionisée de haute qualité.
C’était un lieu conçu pour faire de la mort un séjour à l’hôtel de luxe. Dougal Marshall détestait la lavande. Cela ne masquait pas l’odeur de la mort. Cela ne faisait que le troubler. Dougal ajusta le col de sa blouse, le coton bleu délavé doux contre la cicatrice déchiquetée qui traversait sa clavicule.
C’était une femme blanche de 42 ans, solide, avec des yeux couleur vieux béton, et une attitude qui se manifestait juste en dessous d’un pouls au repos. Il avança dans le couloir avec une grâce calme et délibérée qui démentait sa carrure solide. Il ne marchait pas, il glissait, faisant rouler son poids du talon à l’orteil, une habitude ancrée dans son système nerveux il y a une éternité dans des endroits où un lourd pas signifiait une fin soudaine et violente. Maintenant, sa plus grande menace était une pompe IV défectueuse. Elle préférait que ce soit ainsi.
Elle s’arrêta devant la chambre 712. La plaque à côté de la porte n’avait pas de nom, juste le numéro de la chambre, mais tout le monde à l’étage savait qui se trouvait à l’intérieur. Raphael Gibson. Magnat de l’immobilier, milliardaire, et actuellement un vaisseau défaillant de viande et d’os succombant à un cancer du pancréas agressif. L’homme possédait la moitié des biens commerciaux de la région des trois États, mais tout le levier du monde ne pouvait pas négocier une trêve avec ses propres cellules mutantes.
Dougal poussa la lourde porte en chêne. La pièce était vaste, avec un coin salon avec des canapés en cuir et une vue panoramique sur la silhouette de la ville. Ses lumières scintillaient comme des diamants éparpillés sur le velours noir de la nuit. Au centre de la pièce, surélevé dans un lit ultramoderne, reposait Gibson. Il ressemblait à un ballon dégonflé.
Sa peau avait la couleur d’un vieux parchemin, tendue sur les angles marqués de ses pommettes et de sa mâchoire. Des tubes serpentaient de ses bras et de sa poitrine, le reliant à une rangée d’écrans qui bourdonnaient et bipaient, une chorale numérique chantant la chanson de ses constantes vitales qui s’effaçaient. « Tu es en retard. » Une voix rauque venait du lit. Cela ressemblait à des feuilles sèches raclant le bitume. Dougal regarda sa montre.
« Le changement de service a eu lieu il y a 3 minutes, M. Gibson. Je récupérais ton dossier au bureau. « 3 minutes, c’est une vie entière quand tu paies 10 000 $ la nuit pour une chambre, Marshall. » Gibson n’ouvrit pas les yeux. Ses mains, couvertes de bleus violettes par les piqûres d’aiguilles, tressaillaient sur les draps à fort nombre de fils. « Mais alors, les gens dans ta tranche d’imposition ne comprennent pas la valeur du temps.
Il suffit de pointer l’horloge. Dougal ne soupira pas. Elle n’a pas réagi. Elle s’approcha du poteau de perfusion et vérifia le débit de perfusion de la morphine. Elle avait passé 12 ans dans la guerre navale spéciale. Elle avait été criée dessus par des instructeurs, tirée sur elle par des insurgés, et avait retenu des hommes alors qu’ils se vidaient de leur sang dans la poussière.
Les insultes d’un milliardaire mourant ressemblaient au bourdonnement d’un moucheron particulièrement fatigué. « Niveaux de douleur ? » demanda Dougal, sa voix basse, posée, et totalement dépourvue du langage infantile condescendant que beaucoup d’infirmières adoptaient chez les personnes âgées. « Gérable », cracha Gibson. « J’ai la gorge sèche. Apporte-moi de la glace. Dougal se dirigea vers la petite kitchenette dans un coin de la suite.
Elle a servi de la glace concassée dans un gobelet en plastique, a ajouté une minuscule cuillère en plastique, puis l’a ramenée. Elle ajusta le lit, relevant juste assez la tête de Gibson pour qu’il ne s’en prenne pas, et lui tendit la cuillère. Gibson a fait tomber la cuillère. Il tinta contre la table de chevet. « Je peux me nourrir toute seule, bon sang.
Je ne suis pas un bébé. « Je n’ai jamais dit que tu l’étais », répondit Dougal d’un ton calme. Elle posa la tasse là où Gibson pouvait l’atteindre. Gibson le fusilla du regard. Les yeux de l’homme étaient larges et jaunâtres, mais il y avait encore une étincelle d’intelligence féroce derrière eux. C’était un homme qui avait passé 40 ans à briser des concurrents, à prendre des contrôles hostiles, à liquider des actifs, à licencier des milliers de personnes sans hésiter.
Il avait l’habitude que les gens se détournent de son regard. Dougal se contenta de lui rendre son regard, son expression neutre, sa posture détendue mais ancrée. « Tu es un drôle d’homme, Maréchal », haleta Gibson, la main tremblante alors qu’il tendait enfin la main vers la tasse, sans la saisir. Dougal la rapprocha calmement d’un demi-centimètre, laissant les doigts de Gibson trouver le plastique d’eux-mêmes. « Les autres papillonnent.
Murmurent-ils. Ils me regardent comme si j’étais déjà un cadavre. Regarde-moi comme si j’étais un meuble. « Je te regarde comme si tu étais un patient », dit Dougal. Elle vérifia le sac de sonde au pied du lit, notant la sortie et la couleur sombre et concentrée. Les reins commençaient à lâcher.
