Le sweat à capuche de créateur était maintenant remonté jusqu’au menton, comme s’il avait soudain froid. L’attitude agressive avait disparu, remplacée par une fatigue creuse qui le faisait paraître dix ans plus âgé. Il portait un plateau en carton contenant deux grands gobelets en papier fumants. Il ne regarda pas le lit tout de suite. Il regarda Dougal qui était assis dans un coin en train de noter les signes de l’état vital.
Crofton s’approcha, ses pas lourds et plats. Il s’arrêta à quelques mètres du bureau et tendit le plateau en carton. « Noir. » dit Crofton, la voix rauque. « Comme tu l’as dit. » Dougal regarda le plateau, puis le visage de Crofton. Les yeux du plus jeune étaient injectés de sang.
La colère s’était dissipée, ne laissant que la réalité brûlée et fragile de ce qui se passait dans cette pièce. Dougal tendit la main et prit une des tasses. « Merci. » Crofton resta un moment maladroit, ne sachant pas quoi faire de ses mains. Il finit par s’approcher du canapé en cuir, le même sur lequel il avait jeté son sac de sport des heures plus tôt, et s’enfonça lourdement dans les coussins. Il serra sa tasse de café à deux mains, fixant le liquide sombre.
« Je ne suis pas allé à la cafétéria. » admit Crofton doucement. « J’ai fait le tour du pâté de maisons trois fois. Il fait un froid de canard dehors. « L’air froid aide à dissiper l’adrénaline. » nota Dougal en prenant une gorgée de café. Il était brûlé, amer, et parfaitement parfait. Crofton laissa échapper un souffle sec et court qui n’était pas tout à fait un rire.
