Le Gulfstream G650 flottait sous le ciel du matin comme quelque chose de trop cher pour être pressé.
Tout était prêt.
Tout sauf le passager dont le nom apparaissait en haut de chaque document.
Amara Sterling est sortie d’un SUV noir à cinquante yards du jet et a immédiatement su qu’elle avait sept minutes de retard.
Elle détestait être en retard.
Pas parce que sept minutes comptaient en soi. L’appareil appartenait à sa société. Les pilotes attendraient. La réunion qui attendait à l’autre bout du vol attendrait aussi si nécessaire.
C’est justement pour cela qu’elle n’aimait pas ça.
Les personnes puissantes devenaient négligentes lorsque les conséquences de cette négligence se répercutaient sur tout le monde.
Amara avait construit Sterling Aerospace en remarquant les conséquences.
À trente-huit ans, elle contrôlait une entreprise privée d’aviation et de fabrication avancée évaluée bien au-dessus de huit milliards de dollars. Sterling produisait des systèmes avioniques, louait des avions d’entreprise, exploitait trois terminaux privés, détenait des parts minoritaires dans deux réseaux de maintenance, et avait récemment entamé des négociations pour acquérir un fabricant de composants aérospatiaux en Arizona, en difficulté mais stratégiquement précieux.
Cette négociation était la raison pour laquelle elle volait.
Le conseil d’administration de la société cible avait donné à Sterling Aerospace jusqu’à midi, heure des Rocheuses, pour fournir les signatures finales et la confirmation du financement. Amara pouvait techniquement signer électroniquement depuis le New Jersey.
Elle a refusé.
Le fondateur avait quatre-vingt-un ans et venait vendre l’entreprise que son père avait créée.
Certaines transactions méritaient la présence d’un être humain dans la pièce.
Sa directrice des opérations avait qualifié cette croyance de sentimentale.
Amara appelait ça du respect.
Elle traversa la rampe privée balisée, un sac à main vert structuré dans une main et son téléphone dans l’autre.
Ses vêtements avaient fait l’objet d’une dispute avant qu’elle ne quitte Manhattan.
Pas parce qu’Amara se souciait de ce que les autres pensaient.
Parce que sa directrice de la communication l’a fait.
« Vous rencontrez un conseil de production conservateur en Arizona. »
« Je sais. »
« Tu portes un pantalon en peau de serpent. »
« Je les vois. »
« Et ce haut. »
Amara avait baissé les yeux.
Le vêtement blanc court en fausse fourrure était ajusté sur les épaules et le haut de la poitrine, attaché à l’avant par plusieurs sangles étroites en cuir noir. Cela laissait son ventre musclé visible au-dessus de son pantalon taille haute à motif peau de serpent verte. Des bracelets en or entouraient un poignet. Des bagues décoraient les deux mains. Une fine ceinture de créateur reposait à sa taille.
Elle avait l’air chère.
Audacieux.
Moderne.
Entièrement elle-même.
Sa directrice de la communication avait soupiré.
« Tu pourrais au moins prendre un blazer ? »
« Non. »
« Pourquoi ? »
« Parce que si une transaction d’un milliard de dollars dépend du fait qu’un homme de quatre-vingt-et-un ans approuve mon estomac, je préfère savoir avant de virer l’argent. »
Cela mit fin à la discussion.
Maintenant, ses talons claquaient sur le tarmac tandis que le Gulfstream attendait.
Elle remarqua l’agent de sécurité avant qu’il ne la remarque.
Uniforme noir.
Ceinture utilitaire.
Radio à l’épaule.
Carrure large.
Cheveux bruns courts.
La trentaine avancée.
Son badge indiquait COLLINS.
Il se tenait entre la sortie du terminal et les escaliers de l’avion, parlant avec un employé au sol.
Amara reconnut le visage.
Derek Collins.
Elle connaissait les noms de presque tous ceux assignés au terminal Sterling cette semaine-là car il y avait eu un briefing de sécurité interne après une tentative d’accès non autorisé dans un autre établissement privé trois jours plus tôt.
Collins n’était pas un employé de Sterling.
Il travaillait pour Sentinel Executive Security, un sous-traitant que Sterling Aerospace utilisait depuis un peu moins de dix-huit mois.
Il avait été affecté à Teterboro deux semaines plus tôt.
Amara s’approcha.
Collins la regarda.
Ses yeux se posèrent d’abord sur ses vêtements.
Puis à son sac à main.
Puis derrière elle, apparemment pour vérifier si quelqu’un de plus important arrivait.
Amara continua de marcher.
Collins se mit sur son chemin.
« Madame. »
Elle ralentit.
« Oui ? »
« Cette zone est restreinte. »
« Je sais. »
« Tu dois retourner au terminal. »
Amara jeta un coup d’œil vers les escaliers.
« Non. »
Collins fronça les sourcils.
« Non ? »
« Je monte à bord. »
Il a vraiment ri.
Court.
Incrédule.
Amara le regarda.
« Qu’est-ce qui est drôle ? »
Il redressa les épaules.
« Cet avion est une propriété privée. »
« Oui. »
« Tu ne peux pas juste marcher sur la rampe parce que tu vois un jet privé. »
Amara fixa pendant une demi-seconde.
Puis regarda de nouveau vers le jet.
L’un des assistants avait remarqué le retard.
Donc j’avais un mécanicien près du train avant.
Amara reporta son attention sur Collins.
« Je sais que c’est privé. »
« Alors on se comprend. »
« Non. »
Son expression se tendit.
poursuivit Amara.
« Tu comprends que tu veux que je parte. »
« Je comprends que vous n’êtes pas autorisé. »
« Tu ne m’as pas demandé mon nom. »
Collins avait l’air irrité.
« Je n’ai pas besoin de ton nom. »
Amara haussa un sourcil.
« Ça semble être une approche intéressante du contrôle d’accès. »
Son visage changea.
« Tu as l’autorisation ? »
« Oui. »
