Capítulo 1
Marcus Hale dejó que el acorde final sonara.
Por medio segundo, el ruido del centro pareció hacerle espacio.
El tráfico pasó por la intersección.
Un autobús suspiró contra la acera.
Alguien se rió fuera de la cafetería al otro lado de la calle.
Los peatones pasaban en ambas direcciones bajo el cálido sol de última hora de la tarde.
Marcus estaba junto a un estuche abierto de guitarra con billetes de seis dólares, tres cuartos y una tarjeta manuscrita escrita contra el forro de terciopelo rojo.
Llevaba una vieja chaqueta vaquera sobre una camiseta burdeos, vaqueros negros y botas marrones que se usaban pálidas en la punta.
Nada en él parecía caro.
Nada en él parecía importante.
Esa era en parte la razón por la que el agente Brent Cole se acercó a él de esa manera.
Marcus vio al uniforme acercarse antes de que el agente dijera algo.
Aun así, terminó el acorde.
Una niña que se había detenido con su madre sonrió.
Marcus le devolvió la sonrisa.
“Gracias.”
Entonces Brent se colocó directamente en el espacio entre Marcus y la multitud.
“Recoged esta basura.”
Marcus bajó un poco la guitarra.
“¿Perdona?”
El agente Brent Cole tenía treinta y ocho años, de hombros anchos, el pelo rubio casi recortado hasta el cuero cabelludo.
Su compañero, el oficial Darren Pike, llegó varios pasos detrás de él.
Pike ya parecía irritado.
Brent señaló el estuche de la guitarra.
“Me has oído.”
Marcus miró a su alrededor.
Había estado jugando en la misma posición durante casi cuarenta minutos.
El carril peatonal permaneció abierto.
Estaba a varios metros de la entrada del edificio.
Sin amplificador.
Sin altavoz.
Sin cables.
Nada bloqueando la acera.
“Tengo derecho a actuar aquí.”
Brent le dedicó una sonrisa plana.
“No actúas aquí a menos que yo te lo diga.”
Marcus se quedó mirando.
“Así no funciona esto.”
Esa fue la respuesta equivocada.
Brent se acercó.
“¿Qué has dicho?”
Marcus podía oler el café en su aliento.
“He dicho que no voy a bloquear a nadie.”
“No te pregunté qué estabas bloqueando.”
Brent cogió la correa de cuero que tenía en el hombro de Marcus.
Marcus retrocedió instintivamente.
Brent lo cogió.
Con fuerza.
La correa se apretó alrededor del cuello y el hombro de Marcus.
“Hola.”
Marcus levantó una mano.
“No saques la guitarra.”
Brent se sobresaltó de nuevo.
Marcus tropezó hacia adelante.
La madre de la niña inmediatamente apartó a su hija.
Varios peatones se detuvieron.
Marcus levantó ambas manos más alto.
“No me resisto.”
Pike se acercó por un lado.
“Entonces deja de moverte.”
“Me estás tirando.”
Pike le empujó.
Marcus chocó contra el muro de ladrillo de hombros.
Un dolor recorrió su brazo.
La guitarra oscilaba entre ellos.
Marcus atrapó el cuerpo antes de que golpeara la pared.
“¡Cuidado!”
Brent agarró el cuello.
Marcus lo soltó de inmediato.
El agente apartó el instrumento—
y lo dejó caer.
La guitarra acústica golpeó la acera.
Con fuerza.
El borde inferior fue el primero en golpear.
La madera se agrietó.
El sonido era pequeño comparado con el tráfico.
Para Marcus era enorme.
Miró hacia abajo.
Se había abierto un split a lo largo de la parte baja de la guitarra.
Una clavija de afinación se rompió contra el hormigón.
Alguien entre la multitud se quedó boquiabierto.
Un hombre cerca de una caja de periódicos levantó inmediatamente su teléfono y comenzó a grabar.
Marcus miró de nuevo a Brent.
“Esa era mi guitarra.”
Brent agarró la parte delantera de su chaqueta vaquera.
“Te preocupaste por lo equivocado.”
La espalda de Marcus chocó contra la pared otra vez.
Mantuvo ambas manos visibles.
“No me resisto.”
“Quítame las manos de encima.”
La mandíbula de Brent se tensó.
“Aquí no das órdenes.”
“Te digo que no voy a luchar contigo.”
“Tienes un problema de actitud.”
Marcus le miró fijamente.
“No.”
“Tengo una guitarra rota.”
Pike se acercó.
“Cuida tu boca.”
Marcus respiró despacio.
Esta era la parte que su padre le había enseñado cuando tenía diecisiete años.
No sobre la policía en concreto.
Sobre hombres enfadados.
Los hombres enfadados querían tu enfado porque así podrían dejar de explicar la suya.
Marcus había aprendido esa lección trabajando en clubes.
Bares.
Festivales callejeros.
Trabajos en la construcción.
Capítulo 2
En cualquier sitio donde el orgullo tuviera más volumen que sentido.
Manos abiertas.
Recuerda las palabras exactas.
Recuerda las caras.
Recuerda el tiempo.
No le des a alguien la excusa que ha venido buscando.
Brent lo empujó con más fuerza contra la pared.
Marcus giró ligeramente la cara.
Ahora veía tres teléfonos.
Bien.
Al menos alguien estaba grabando.
Entonces Brent retiró el puño a medias.
El cuerpo de Marcus se tensó.
No para columpiar.
Para prepararse.
Y una voz de hombre vino justo detrás de los agentes.
“Entonces quizá deberías explicar por qué acabas de agredir al hombre que vine a conocer.”
Todo se detuvo.
El puño de Brent permaneció suspendido medio instante.
Luego bajó.
Se giró.
Pike también se giró.
La multitud se abrió lo suficiente para que Marcus viera al orador.
Un hombre blanco alto, de unos cincuenta y tantos años, estaba a varios metros de distancia.
Traje de carbón.
Sin corbata.
Cabello plateado cortado.
Folio de cuero negro en una mano.
No parecía ni asustado ni impresionado.
Parecía decepcionado.
Brent soltó la chaqueta de Marcus.
Inmediatamente.
Eso fue lo primero que Marcus notó.
No despacio.
No a regañadientes.
Inmediatamente.
Brent enderezó los hombros.
“Señor, mantense atrás.”
El hombre no se movió.
“Me estoy quedando atrás.”
“Esto es asunto policial.”
“Lo veo.”
Sus ojos se dirigieron hacia la guitarra rota.
Luego con Marcus.
“¿Estás bien?”
Marcus se frotó el hombro.
“Estoy de pie.”
El hombre asintió.
Luego volvió a mirar a Brent.
“¿Cuál era la causa probable para ponerle las manos encima?”
La cara de Brent cambió.
Solo un poco.
“Señor, no voy a hablar de una detención activa con un testigo.”
El hombre miró hacia Marcus.
“¿Te detuvieron antes de que te agarrara?”
Marcus respondió:
“No.”
Brent respondió bruscamente:
“No le respondas.”
